de/di Manuel Rico
(trad. Marcela Filippi)
Alguna vez sabremos por qué en ciertas mañanas
hay un olor a pólvora y a sangre
junto al rosal que crece en el jardín?
¿Por qué con ese olor cuyo origen ignoras
un muro destruido se erige en tu recuerdo
y hay un niño sin ojos en medio de la calle
y postes telegráficos
cruzando, como escombros la calzada?
Si tú eras el más sabio de la infancia,
el que tenía los ojos en su sitio,
no ese niño que huye con espanto y ceguera,
sino el feliz, ¿a qué ese olor a pólvora
en la rosa, esa imagen de luz desbaratada,
ese paisaje muerto de postes derribados
en calzadas inútiles?
Sapremo mai perché in certe mattine
c'è un odore di polvere da sparo e di sangue
accanto al rosaio che cresce in giardino?
Perché con quell'odore la cui origine ignori
un muro distrutto viene eretto alla tua memoria
e c'è un bambino senza occhi in mezzo alla strada
e pali del telegrafo
attraversando come macerie, la strada?
Se tu eri il più saggio dell'infanzia,
colui che aveva gli occhi al suo posto,
non quel bambino che fugge con spavento e cecità,
ma quello felice, perché quell'odore di polvere da sparo
nella rosa, quell'immagine di luce spezzata,
quel paesaggio morto di pali rovesciati
su strade inutili?
(De La densidad de los espejos. Premio Juan Ramón Jiménez 1997)
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