MI MAR/IL MIO MARE

 de/di Karmelo C. Iribarren

(trad. Marcela Filippi)

                                                   ¡Qué plenitud de soledad, mar sólo!

                                                                 Juan Ramón Jiménez

Yo he visto

al mar rugir

y destrozarse contra la costa,

como un enamorado despechado, herido, loco,

como una bestia desatada,

y lo he visto ―a veces sólo

unas horas después―

llegar en calma hasta la arena,

con una gran sonrisa de felicidad.

Pero esas tardes de otoño

en las que si se nota su presencia,

qué cerca he estado de él.

                                                        Che pienezza di solitudine, solo il mare!

                                                                                         Juan Ramón Jiménez

Io ho visto

il mare ruggire

e fracassarsi contro la costa,

come un innamorato affranto, ferito, folle,

come una bestia scatenata,

e l'ho visto – a volte solo

alcune ore dopo –

giungere calmo sulla sabbia,

con un gran sorriso di felicità.

Ma in quelle sere d'autunno

in cui non si avverte nemmeno la sua presenza,

come gli sono stato vicino.

(De Un lugar díficil. XL Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla. Colección Visor de Poesía)

EL CRISTO DE VELÁZQUEZ/ IL CRISTO DI VELAZQUEZ

de/di Pedro López Lara

(trad. Marcela Filippi)

Discretamente velados sus ojos,

es imposible averiguar cuál fue su última mirada,

qué fue lo último –o lo primero– que vieron.

Puede el espectador imaginar tras ellos

la serenidad o el espanto,

conjeturar por el temple del humano que muere

qué clase de Dios habrá después resucitado.

I suoi occhi discretamente velati,

è impossibile sapere quale sia stato il suo ultimo sguardo,

quale sia stata l'ultima – o la prima – cosa che abbiano visto.

L'osservatore può immaginare dietro di essi

la serenità o lo spavento,

congetturare dallo spirito dell'umano che muore

che classe di Dio ci sarà una volta risorto.

                               (De Por arrebales últimos. Editorial Renacimiento, Sevilla 2025)

 

METÁFORAS/METAFORE

de/di Alfonso Brezmes

(trad. Marcela Filippi)

Palabras que son manos,

manos que fueron alas.

Todo vuelve a su nombre

tras atreverse a ser lo que no es,

y sin embargo,

mientras dura el viaje

logra ser otra cosa en el poema,

este baile de máscaras,

esta orgía de sombras.

Ríos que son vidas,

llamas que fueron almas.

Todo es lo otro. Nada es su forma.

Tal vez no exista otra manera

más transparente de mirar.

Parole che sono mani,

mani che sono state ali.

Tutto torna al suo nome

dopo aver osato essere ciò che non è,

ma tuttavia,

finché dura il viaggio

riesce a essere altra cosa nella poesia,

questo ballo in maschera,

quest'orgia di ombre.

Fiumi che sono vite,

fiamme che sono state anime.

Tutto è l'altro. Nulla è la sua forma.

Forse non c'è altro modo

più trasparente per guardare.

                                 (De Es tiempo. Editorial La Garúa, 2022)

 

CUANDO LO QUE CANTO SUCEDA/QUANDO ACCADA CIÒ CHE CANTO

de/di José Manuel Ramón

(trad. Marcela Filippi)

cuando

lo que canto suceda

dejadme que afronte el tránsito

y desde el umbral pida

por cuanto hube dormido en

vela

                   sí

                            la omisión

                            también

                            cuenta

quando

accada ciò che canto 

lasciatemi affrontare il transito

e dalla soglia io chieda

per quanto abbia 

dormito in

veglia

                      sì

                                conta

                                anche

                                l'omissione

                                                (De Vanitas. Ars Poetica, 2025)

HERMENÉUTICA DEL SILENCIO/ERMENEUTICA DEL SILENZIO

de/di Enrique Gracia Trinidad

(trad. Marcela Filippi)

No saber, no entender, no querer más

que el vacío, la sombra, la mudez.

Mirar al fondo de la nada ahora

como antes mirábamos el mundo

pero sin ansia, sin dolor, sin miedo.

Entender, admitir, interpretar

con ojos nuevos que juzgar no quieren,

con el esfuerzo mínimo y ligero

de abrir los párpados apenas

y quedarse callado frente a todo.

Non sapere, non capire, non volere altro che

il vuoto, l'ombra, il mutismo.

Guardare nel fondo del nulla ora

così come un tempo guardavamo il mondo

ma senza ansia, senza dolore, senza paura.

Comprendere, ammettere, interpretare

con occhi nuovi che giudicare non vogliono,

con uno sforzo minimo e leggero

di aprire le palpebre appena

e rimanere in silenzio davanti a tutto.

(De Desconcertada agenda. Editorial Cuadernos del Laberinto. Anaquel de Poesía, 2024)

 

COMO GORRIONES/COME PASSERI

de/di Isabel Miguel

(trad. Marcela Filippi)

Como gorriones,

suicidamos la muerte

en el anhelo

de la transformación del día:

somos público

                           de una función inusitada.

No hay nido para tanta espera

que la nieve no lacre.

Come passeri,

suicidiamo la morte

nell'anelito

della trasformazione del giorno:

siamo pubblico

                            di una rappresentazione insolita.

Non c'è nido per tanta attesa

che la neve non sigilli.

                                                 (De Desvanes mínimos. Editorial Lastura)

 

INTERIOR/INTERIORE

de/di Aurora Luque

(trad. Marcela Filippi)

A menudo converso con mis sueños.

Los invito a salirse de la noche

y se sientan, con trajes neblinosos,

junto a mi mesa sucia de papeles.

Y les pregunto sobre su sintaxis

porque se ofenden si hablo de semántica.

Hoy he recuperado de sus manos

un fragmento de ti tan exquisito

como una noche de junio en Gil de Biedma,

un otoño de Keats o aquel sabor a polo de naranja

de las viejas mañanas de domingo.            

Sovente dialogo con i miei sogni.

Li invito a uscire dalla notte

e si siedono, con abiti nebulosi,

accanto al mio tavolo sporco di carte.

E chiedo loro della loro sintassi

perché si offendono se parlo di semantica.

Oggi ho recuperato dalle loro mani

un frammento di te così squisito

come una notte di giugno in Gil de Biedma,

un autunno di Keats, o quel sapore di ghiacciolo all'arancia

delle vecchie mattine di domenica.

                                           (De Carpe amorem. Renacimiento, 2021)