SOBRE LA FUGACIDAD DEL TIEMPO/SULLA FUGACITÀ DEL TEMPO

de/di José María Álvarez

(trad. Marcela Filippi)

                             «La locura de investigar lo que ocurre más allá de los cielos, al

                             hombre de la edad de oro ni siquiera se le pasaba por la mente».

                                  ERASMO

                             «—¡Oh! —exclamé fatigado—. Sólo quiero reposo, silencio y

                             un buen cigarro».

                                  EÇA DE QUEIROZ

                                                                                 Para Mario Vargas Llosa

Cuando en la limpia noche llenes

tu copa, oh no te abandones

a la melancolía del recuerdo.

Ni pretendas —es inútil— retener el tiempo ido.

Entrega tu memoria a la boca de la ramera,

bebe con alegría y nada esperes,

pues la vida no es más que el tiempo de esa copa.

                                                     «La follia di indagare ciò che accade al di là dei cieli, 

                                                     all'uomo dell'età dell'oro non passava neppure per la mente».

                                                         ERASMO

                                                      «— Oh! — esclamai affaticato —. Voglio solo riposo, silenzio e 

                                                      un buon sigaro».

                                                            EÇA DE QUEIROZ

Quando nella limpida notte colmerai

il tuo calice, oh, non ti arrendere

alla malinconia del ricordo.

Né pretendere —è inutile— di trattenere il tempo andato.

Consegna la tua memoria alla bocca della cortigiana,

bevi con allegria e nulla spera,

poiché la vita non è altro che il tempo di quel calice.

                                                                    (De Museo de cera . Editorial Balduque, 2023) 

TRÁNSITO 2/TRANSITO 2

de/diFaustino Lobato Delgado

(trad. Marcela Filippi)

                              10

Cómo guardar la emoción

que empapa el ser

en lo más profundo.

Cómo vivir sin que el alma exprese

lo que la piel siente

y los ojos contemplan.

Cómo no ceder al recuerdo

de los momentos mejores,

a los deseos.

Cómo dejar a la deriva la belleza

que no entiendo, la bondad

que me cuestiona.

Cómo impedir las contradicciones,

aceptar la frustración y apagar el fuego

de esta historia

                                               que me deja a la intemperie.

                         

Come custodire l’emozione

che impregna l’essere

nel più profondo.

Come vivere senza che l’anima sveli

ciò che la pelle sente

e gli occhi contemplano?

Come non cedere al ricordo

dei momenti migliori,

e ai desideri?

Come lasciare alla deriva la bellezza

che non comprendo, e la bontà

che mi interpella?

Come impedire le contraddizioni,

accettare la frustrazione e spegnere il fuoco

di questa storia

                                               che mi abbandona all’intemperie?

                                                           (De Donde el alma ignora. Olé Libros, 2025)

TAL VEZ NOS BASTARÍA/FORSE CI BASTEREBBE

de/di Olalla Castro

(trad. Marcela Filippi)

Si fuese nuestra lengua una liana

trepando por los árboles

y un nombre verde

crujiera en nuestras bocas

al pronunciar el bosque,

tal vez no encerraríamos

en jaulas a los pájaros.

Tal vez nos bastaría

con nuestro propio canto.

Se fosse la nostra lingua una liana

che si arrampica sugli alberi

e un nome verde

stridesse nelle nostre bocche

nel pronunciare il bosco,

forse non chiuderemmo

in gabbia gli uccelli.

Forse ci basterebbe

il nostro stesso canto.

 

(Del libro Todas las veces que el mundo se acabó. II Premio Internacional de Poesía. Ciudad de Estepona. Editorial Pre-Textos, 2022)

SILENCIO/SILENZIO

de/di Angelina Gatell

(trad. Marcela Filippi)

                                       Pero debo callar y callar tanto…

                                                            Blas de Otero

                                                     A Sabina de la Cruz

A veces te bastaba con llegar a mi casa

con aquel ángel fieramente humano en las pupilas.

Traías tu silencio y envuelto en él dejabas

que el tiempo transcurriera

igual que una corriente por los valles,

de la amistad que no precisa

de gestos, ni palabras, ni razones, ni méritos.

Ni siquiera de versos.

El agua,

ejercitada en ser cristal o abeja,

pasaba entre nosotros. Se llevaba la tarde

como una sombra trémula,

navegada

por todo lo no dicho.

Después, dejando el sufrimiento de tus labios

al borde de una copa

o de una taza de café vacía,

nos tendías la mano,

(a mí solías besarme levemente),

y te ibas despacio hacia la puerta

donde mi madre,

salía también a despedirte.

Sólo quedaba, atestiguando tu presencia en mi casa,

un periódico muy leído

y aquella intensidad que eran tus ojos

                                      Ma devo tacere e tacere tanto…

                                                                    Blas de Otero

                                                    A Sabina de la Cruz

A volte ti bastava arrivare a casa mia

con quell’angelo fieramente umano nelle pupille.

Portavi il tuo silenzio e in esso avvolto lasciavi

che il tempo trascorresse

come una corrente tra le valli,

dell’amicizia che non esige

gesti, né parole, né ragioni, né meriti.

E neppure versi.

L’acqua,

allenata a diventare cristallo o ape,

scorreva tra di noi. Portava via la sera

come un’ombra tremula,

solcata

da tutto il non detto..

Dopo, 

lasciando la sofferenza delle tue labbra

sul bordo di un calice

o di una tazza di caffè vuota,

ci tendevi la mano,

(a me eri solita dare un bacio leggero),

e andavi lentamente verso la porta

dove anche mia madre,

usciva a congedarti.

Restava solo, a far fede della tua presenza a casa mia,

un giornale letto e riletto

e quell'intensità che erano i tuoi occhi.

                                                (De La oscura voz del cisne. Bartleby Editores, 2015)

LOS VIEJOS POETAS/I VECCHI POETI

de/di Rodolfo Serrano

(trad. Marcela Filippi)

                                      A Manuel López Azorín

                                               (Habitación 211)

Somos ya cuatro viejos que escriben poesía.

Cuatro viejos cansados en su última trinchera.

De espaldas a la vida. Camino de la noche.

Guardianes de palabras que perdieron sus ecos.

Ya ves, Manuel, ya ves. El mundo es muy estrecho

y cada vez tan corto que apenas si conserva

ese aliento que un día nos incendió la carne

y vistió nuestro verso con luz de paraíso.

No sé por qué seguimos como el agua de lluvia,

mansamente, despacio, dejando tenue huella

en la piedra. Sabemos que perdimos el canto

cuando el mundo se hizo más oscuro y más frío.

Y miramos, Manuel, este extraño vacío

que es ahora la vida, sin poder entenderla.

Escribiendo poemas que se llevan las sombras,

en un empeño inútil de salvar la palabra.

Son tan lentos los días, mi querido poeta,

que hemos perdido ya reloj y calendarios,

Incluso nuestra sangre late lenta y a saltos,

mecánico y fugaz golpe suave en el pecho.

Te confieso, Manuel, que alguna, muchas veces,

cuando llega la tarde y me envuelven los miedos,

me viene la tristeza y se sienta conmigo

y rompe mis papeles y me borra las letras.

Pienso entonces en ti, en vosotros, amigos,

que seguís cultivando el poema y la rosa

y, con el Principito, esperáis, esperamos,

la bandada de pájaros que nos lleve a otros mundos.

Siamo ormai quattro vecchi che scrivono poesia.

Quattro vecchi esausti nella loro ultima trincea.

Con le spalle alla vita. In cammino verso la notte.

Custodi di parole che hanno smarrito i loro echi.

Vedi, Manuel, vedi. Angusto è il mondo

e sempre così breve che trattiene appena

quell'alito che un giorno accese la nostra carne

e che vestì il nostro verso con luce di paradiso.

Non so perché continuiamo simili alla pioggia,

con mitezza, adagio, a lasciare una tenue impronta

sulla pietra. Sappiamo di aver perduto il canto

quando il mondo si è fatto più oscuro e più freddo.

E osserviamo, Manuel, questo insolito vuoto 

che è la vita adesso, senza poterla comprendere.

Scrivendo poesie che le ombre portano via,

nel vano sforzo di salvare la parola.

Sono così lenti i giorni, mio caro poeta,

che abbiamo smarrito ormai ore e calendari,

persino il nostro sangue pulsa lento e a sussulti,

meccanico e fugace un tocco lieve nel petto.

Ti confesso, Manuel, che talvolta, anzi spesso,

quando cala la sera e le paure mi avvolgono,

mi assale la tristezza, si siede al mio fianco

strappa i miei fogli e dissolve le mie parole.

Penso allora a te, a voi, amici,

che ancora coltivate la poesia e la rosa

e, con il Piccolo Principe, attendete, attendiamo,

lo stormo di uccelli che ci conduca ad altri mondi.

                       (De Hotel en las afueras. Registro de viajeros. Lastura Ediciones, 2026)

 

DOLOR DE PUNTOS Y COMAS/DOLORE DEI PUNTI E DELLE VIRGOLE

de/di Félix Maraña

(trad. Marcela Filippi)

Me nombraste tu hermano cierto día

en que yo estaba muerto enteramente

y tu afecto curóme de repente

de aquel frío calor de mi agonía.

Estaba muerto y yo no lo sabía

que debía esperar por conocerte

y vivir ya sabiendo que tenerte

era más fuerte que la muerte mía.

Y no sé si pagarte con palabras

o invitarte a vivir, tal es mi suerte,

a comer de tus verbos cada día.

Nadie labra el idioma como labras

y trenzas con ideas y emociones

las curvas de la lengua y sus tensiones.

Y nadie como tú cuando te asomas

a la vida de dolos y canciones,

que me duelen tus puntos y tus comas.

[Para Valentín Martín, por tanto y por eso].

Un giorno mi hai chiamato fratello

io  ero del tutto spento,

e il tuo affetto all'improvviso mi ha guarito

da quel freddo calore della mia agonia.

Ero morto e non lo sapevo,

avrei dovuto aspettare per conoscerti

e vivere ora sapendo che averti 

è  più forte della mia stessa morte.

E non so se pagarti con parole

o esortarti a vivere, tale è la mia sorte,

a nutrirmi dei tuoi verbi ogni giorno.

Nessuno scolpisce l’idioma come fai tu

che tessi con idee ed emozioni

le curve della lingua e le sue tensioni.

E nessuno è come te quando ti affacci

alla vita d'inganni e canzoni,

mi straziano i tuoi punti e le tue virgole.

(De Vivir entre comillas. Ediciones Búho Búcaro Poesía, 2025) 

CARPE DIEM

de/di Pedro López Lara

(trad. Marcela Filippi)

QUISE ENTREGARME a él, pero no estaba.

Se había ido con el Tempus fugit.

Y en esto que pregunto cuándo, adónde,

se me cruza —in ictu oculi—

un dedo suelto que señala arriba —cito volat—

y luego, contundente, abajo: et occidit

VOLEVO CONCEDERMI a lui, ma non c'era.

Se n'era andato con il Tempus fugit.

E proprio mentre chiedo quando, per dove,

mi si pone dinanzi —in ictu oculi—

un dito disgiunto che punta in alto —cito volat—

e poi, perentorio, in basso: et occidit.

                                 (De El íntimo cuchillo. Reino de Cordelia, 2026)