MEMORIAL AMARGO/MEMORIALE AMARO

de/di Antonio Colinas

(trad. Marcela Filippi)

                                      Antonio Machado

Brotar, cual manantial de luz, del sur.

Una infancia con sueños de otro mundo:

luna madura aromando ocasos,

hogueras violentas del azahar

que no queman, mas sajan la memoria.

Clamores de las claras alamedas.

Cicatrices violáceas de Castilla.

Albas frías en cuartos heladores,

pinares, la sangría del amor.

La juventud del agua horadando

la roca de la edad que no perdona.

La noche oscura de los solitarios.

Probar duro en la espalda ese madero

de la cruz del sentir y el razonar,

a la vez, para mucho y para nada.

Por fin, seguir con fardo de dolor

lento camino-osario, cenizal

Sgorgare, come una sorgente di luce, dal sud.

Un'infanzia con sogni di un altro mondo:

luna matura che aromatizza tramonti,

violenti fuochi di zagara

che non bruciano, ma squarciano la memoria.

Clamori dei luminosi viali alberati.

Cicatrici violacee della Castiglia.

Albe fredde in stanze glaciali,

pinete, il sanguinamento dell'amore.

La giovinezza dell'acqua che scava

la roccia dell'età che non perdona.

La notte oscura dei solitari.

Provare il duro legno sulla schiena

della croce del sentire e del ragionare,

al tempo stesso, per molto e per nulla.

Infine, continuare con un fardello di dolore

lento cammino-ossario, cinerario.

(De Obra poética completa. Ediciones Siruela)

 

CABALLOS DE TU MEMORIA/CAVALLI DELLA TUA MEMORIA

de/di Federico Gallego Ripoll

(trad. Marcela Filippi)

Me fecundas no estando como sólo

puede engendrar quien tanto fue deseo.

Crece mi vientre pleno de tu noche.

El alba es la mentira. No amanezcas.

Los árboles agitan mi techumbre,

desconciertan el sueño de las aves,

tronchan la helada luz de las estrellas

y despiertan mis manos a lo blanco.

El hueco de tu cuerpo pesa como

todos los mares juntos. ¿Quién, mañana?

Por las sábanas frías se escapan los caballos

de tu memoria. El alba es la mentira.

No amanezcas.

Mi fecondi non essendoci come solo 

può generare chi soltanto fu desiderio.

Cresce il mio ventre colmo della tua notte.

L'alba è la menzogna. Non ti destare.

Gli alberi agitano il mio riparo,

importunano il sonno degli uccelli,

sferzano la fredda luce delle stelle

e risvegli

le mie mani al candore.

Il vuoto del tuo corpo pesa come

tutti i mari messi insieme. Chi, domani?

Tra le lenzuola fredde fuggono i cavalli

della tua memoria. L'alba è la menzogna.

Non ti destare.

(De Las travesías. VI Premio de Poesía Juana Castro. Editoral Renacimiento, 2020)

 

NUNCA FUE INTACTA, PURA/NON FU MAI INTATTA, PURA

de/di Manuel Rico

(trad. Marcela Filippi)

NUNCA FUE intacta, pura.

Fue un claroscuro, una ciudad mellada,

una botella a medias, unos ojos abiertos

contemplando la muerte,

un recodo del parque, sus bancos sometidos

por viejos y memoria.

                                      Llama iluminadora

de la sangre o la nieve, lupa

que te deforma,

luz que se prostituye, incierta luz

quebrada por la vida.

Non fu mai intatta, pura.

Fu un chiaroscuro, una città degradata,

una bottiglia mezza vuota, occhi aperti

che contemplano la morte,

un'ansa del parco, le sue panchine afflitte

dal tempo e dalla memoria.

                                                 Fiamma illuminante

del sangue o della neve, lente d'ingrandimento

che ti deforma,

luce che si prostituisce, luce incerta

frantumata dalla vita.

(De Quebrada luz y El muro transparente. Ediciones Olifante, 2024)  

LA MIRADA DEL TIEMPO/LO SGUARDO DEL TEMPO

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

Quizá pudo haber sido de alguna otra manera,

de la manera incierta

con la que abre la noche sus compuertas de sombra,

las estrofas pautadas de los sueños.

O de otra forma acaso, como giran los astros

con la cadencia natural del tiempo.

Tal vez pudo haber sido de aquel modo secreto

con que otorgan los dioses las desgracias

a los hombres que menos las merecen.

Pero fue de otra forma: asedió las murallas,

subió desde los muelles y a través de la hiedra

trepó por las paredes de las torres,

flotó como la fiebre en el lugar del pájaro

y ardió azul y lentísima,

como la tarde eterna de la infancia.

Y hoy, si miro hacia atrás,

vuelvo a ver a aquel niño sentado en su balcón.

¿Me contempla en silencio,

desde la balaustrada de su mirada quieta?

No. El niño siempre mira

un poco más allá del horizonte.

Pero sé que algún día,

en un punto del tiempo y del espacio

cruzará su mirada con la mía.

LO SGUARDO DEL TEMPO

Forse avrebbe potuto essere in un altro modo,

nel modo incerto

con cui la notte apre le sue porte d'ombra,

le strofe moderate dei sogni.

O forse in un altro modo, così come le stelle ruotano

con la naturale cadenza del tempo.

Forse avrebbe potuto essere in quel modo segreto

con cui gli dèi dispensano le disgrazie

agli uomini che meno le meritano.

Ma fu in un altro modo: assediò le mura,

salì dai moli e lungo l'edera

si arrampicò per le pareti delle torri,

galleggiò come la febbre nel luogo del volo

e arse blu e lentissima,

come la sera eterna dell'infanzia.

E oggi, se guardo indietro,

vedo di nuovo quel fanciullo seduto sul suo balcone.

Mi contempla in silenzio,

dalla balaustra del suo sguardo benevolo?

No. Il bambino guarda sempre

oltre l'orizzonte.

Ma so che un giorno,

in un punto del tempo e dello spazio,

il suo sguardo intersecherà il mio.

(De Para explicar la nieve. Colección de poesía Ángaro. Sevilla 2009)

LA MIRADA DEL TIEMPO/LO SGUARDO DEL TEMPO

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

Quizá pudo haber sido de alguna otra manera,

de la manera incierta

con la que abre la noche sus compuertas de sombra,

las estrofas pautadas de los sueños.

O de otra forma acaso, como giran los astros

con la cadencia natural del tiempo.

Tal vez pudo haber sido de aquel modo secreto

con que otorgan los dioses las desgracias

a los hombres que menos las merecen.

Pero fue de otra forma: asedió las murallas,

subió desde los muelles y a través de la hiedra

trepó por las paredes de las torres,

flotó como la fiebre en el lugar del pájaro

y ardió azul y lentísima,

como la tarde eterna de la infancia.

Y hoy, si miro hacia atrás,

vuelvo a ver a aquel niño sentado en su balcón.

¿Me contempla en silencio,

desde la balaustrada de su mirada quieta?

No. El niño siempre mira

un poco más allá del horizonte.

Pero sé que algún día,

en un punto del tiempo y del espacio

cruzará su mirada con la mía.

Forse avrebbe potuto essere in un altro modo,

nel modo incerto

con cui la notte apre le sue porte d'ombra,

le strofe moderate dei sogni.

O forse in un altro modo, così come le stelle ruotano

con la naturale cadenza del tempo.

Forse avrebbe potuto essere in quel modo segreto

con cui gli dèi dispensano le disgrazie

agli uomini che meno le meritano.

Ma fu in un altro modo: assediò le mura,

salì dai moli e lungo l'edera

si arrampicò lungo le pareti delle torri,

galleggiò come la febbre nel luogo del volo

e arse blu e lentissima,

come la sera eterna dell'infanzia.

E oggi, se guardo indietro,

vedo di nuovo quel fanciullo seduto sul suo balcone.

Mi contempla in silenzio,

dalla balaustra del suo sguardo benevolo?

No. Il bambino guarda sempre

oltre l'orizzonte.

Ma so che un giorno,

in un punto del tempo e dello spazio,

il suo sguardo intersecherà il mio.

(De Para explicar la nieve. Colección de poesía Ángaro. Sevilla 2009)

TENGO MIEDO/HO PAURA

de/di Pablo Neruda

(trad. Marcela Filippi)

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza

del cielo se abre como una boca de muerto.

Tiene mi corazón un llanto de princesa

olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño

que reflejo la tarde sin meditar en ella.

(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño

así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe

y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.

¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste

abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía

sin la fiesta del sol o el crepúsculo verde.

Agoniza Saturno como una pena mía,

la tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas

las nubes de la tarde, como barcas perdidas

que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

Ho paura. La sera è grigia e la tristezza

del cielo si apre come una bocca di un morto.

Il mio cuore ha un pianto di principessa

dimenticata in fondo a un palazzo deserto.

Ho paura. E mi sento così stanco e piccolo

che rispecchio la sera senza pensarci.

(Nella mia mente malata, un sogno non trova posto

così come una stella non ha posto nel cielo.)

Eppure nei miei occhi  una domanda esiste

e c'è un grido nella mia bocca che la mia bocca non grida.

Non vi è orecchio sulla terra che oda il ​​mio triste lamento

abbandonato in mezzo alla terra infinita!

L'universo muore in una calma agonia

senza la festa del sole o del verde crepuscolo.

Saturno agonizza come una mia sofferenza,

la terra è un frutto nero che il cielo morde.

E attraverso la vastità del vuoto si muovono cieche

le nuvole della sera, come barche smarrite

che nascondono stelle rotte nelle loro stive.

E la morte del mondo si accascia sulla mia vita.

                                  (Pablo Neruda, Obras completas. RBA Instituto Cervantes)

 

SUEÑO/SOGNO

de/di José María Álvarez

(trad. Marcela Filippi)

                    «Temo no conseguir expresar las peculiares

                    sensaciones del viaje a través del tiempo».

                                      Herbert George Wells

                     «Mas desperté del dulce desconcierto;

                      y vi que estuve vivo con la muerte».

                                Francisco De Quevedo

¿Dónde estuve en el sueño? ¿Quién he sido?

¿Y esos seres que he visto,

esos paisajes aboninables y dichosos?

Algún rostro, algún gesto,

este o aquel detalle, una puerta,

me eran familiares.

¿Me eran?

                               Lo eran al otro

                       «Temo di non poter esprimere le peculiari

                       sensazioni del viaggio attraverso il tempo».

                                                  Herbert George Wells

                          «Poi mi svegliai dal dolce sconcerto;

                          e ho visto che ero stato vivo con la morte».

                                                     Francisco de Quevedo

Dov'ero nel sogno? Chi ero?

E quegli esseri che ho visto,

quei paesaggi abominevoli e gioiosi?

Qualche volto, qualche gesto,

questo o quel dettaglio, una porta,

mi erano familiari.

Ma lo erano davvero?

                                        Lo erano per l'altro.

(De Museo de cera. Editorial Balduque, 2023)