ISAÍAS/ISAIA

de/di Olalla Castro

(trad. Marcela Filippi)

Destrúyelo todo para mí, Señor. 

Que los impíos caigan sobre la tierra 

como el fruto de un árbol al varear sus ramas. 

Que la muerte se esparza cual semilla. 

Castiga, Señor, castiga, 

a los cínicos, los ciegos, los violentos. 

Golpea a quienes nos han golpeado. 

Júzgalos. Condénalos. 

Aplasta con tu mano sus manos miserables. 

Que todos los pueblos menos el nuestro mueran. 

Que las ciudades caigan menos Jerusalén. 

Que nosotros, los únicos justos, 

reinemos con nuestra única verdad.

 

Distruggi tutto per me, Signore.

Che gli impii cadano sulla terra 

come il frutto di un albero scosso dai suoi rami.

Che la morte si sparga come seme.

Punisci, Signore, punisci,

i cinici, i ciechi, i violenti.

Colpisci coloro che ci hanno colpito.

Giudicali. Condannali.

Schiaccia con la tua mano le loro mani miserabili. 

Che tutti i popoli tranne il nostro muoiano.

Che le città cadano tranne Gerusalemme.

Che noi, gli unici giusti,

regniamo con la nostra unica verità.

(Del libro Todas las veces que el mundo se acabó. 

II Premio Internacional de Poesía. Ciudad de Estepona. Editorial Pre-Textos, 2022)

 

MELANCOLÍA DEL DESPARECER/MALINCONIA DI SCOMPARIRE

de/di Agustín de Foxá

(Trad. Marcela Filippi)

Y pensar que, después que yo me muera,

aún surgirán mañanas luminosas;

que, bajo un cielo azul, la primavera,

indiferente a mi mansión postrera,

encarnará en la seda de las rosas.

Y pensar que desnuda, azul, lasciva,

sobre mis huesos danzará la vida,

y que habrá nuevos cielos de escarlata

bañados por la luz del sol poniente,

y noches llenas de aquella luz de plata

que inundaron mi vieja serenata

cuando aun cantaba Dios bajo mi frente.

Y pensar que no puedo, en mi egoismo,

llevarme al sol ni al cielo en mi mortaja;

que he de marchar yo solo hacia el abismo,

y que la Luna brillará lo mismo

y que ya no la veré desde mi caja.

E pensare che dopo che io sarò morto

sorgeranno ancora mattini luminosi;

che, sotto un cielo azzurro, la primavera,

indifferente alla mia ultima dimora,

s'incarnerà nella seta delle rose.

E pensare che, nuda, blu, lasciva,

sulle mie ossa danzerà la vita,

e che ci saranno nuovi cieli scarlatti

bagnati dalla luce del sole al tramonto,

e notti piene di quella luce d'argento

che inondava la mia vecchia serenata

quando Dio cantava ancora sotto la mia fronte.

E pensare che non posso nel mio egoismo

portami il sole in cielo né nel mio sudario;

che devo andare da solo verso l'abisso,

e che la luna brillerà lo stesso

e non la vedrò più dalla mia bara.

                                                            (De El almendro en la espada, 1940)

 

FLORENCIA 1970/FIRENZE 1970

de/di Luis Alberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

                                                             A la memoria de Juan Antonio de Cuenca

Después de más de medio siglo, apenas

puedo reconstruir aquel pasaje 

de mi vida. Tan solo se dibuja

con cierta nitidez en mi recuerdo

la imagen de un andén en la estación de Atocha 

y un «se acabó» en sus labios que ponía

punto final a todo. Fue en julio del 70.

Me quedé tan perdido y desolado 

que mi padre, notándolo, 

me dijo que eligiera una ciudad de Europa 

para pasar con él en ella una semana, 

tratando de olvidar. 

Dije «Florencia» sin dudarlo un ápice. 

Allá nos fuimos. Cierto es que no pude

olvidar por completo lo ocurrido, 

pero lo conseguí parcialmente. Florencia 

te enamora de un modo irresistible,

pero sin destrozarte el corazón. Su alma

cura las llagas de quien se aproxima

a su luz. No hubo iglesia ni museo

que dejásemos sin inspeccionar 

gozosamente. Y ambos comulgamos

con la sagrada forma de sus calles,

que eran las calles donde mis heridas

iban cicatrizando poco a poco

merced a la alegría aristocrática

que reinaba en aquel lugar divino.

Muchas gracias, papá, por lo que hiciste

por mí, que estaba roto, hecho pedazos,

llevándome a Florencia.

Y por los Pisan Cantos de Ezra Pound

que en edición bilingüe me compraste 

en una librería mitológica

de la Via Cavour que se llamaba

Marzocco. Y muchas gracias a Florencia,

la ciudad más hermosa que conozco,

por aliviar aquella pena mía

que luego, por razones que ahora omito,

se hizo aún más amarga.

A bordo del Serenity, frente a Saint-Tropez,

26 de agosto de 2022

FIRENZE 1970

                                               Alla memoria di Juan Antonio de Cuenca

Dopo più di mezzo secolo, appena

riesco a ricostruire quel periodo

della mia vita. Si disegna soltanto

con una certa nitidezza nel mio ricordo

l'immagine di una banchina alla stazione di Atocha

e un «è finita» sulle sue labbra che poneva

un punto finale a tutto. Fu il luglio del '70.

Rimasi così smarrito e desolato

che mio padre, accorgendosi,

mi disse di scegliere una città in Europa

per trascorrervi una settimana insieme a lui,

e cercare di dimenticare.

Dissi  «Firenze» senza esitare un secondo.

Andammo lì . Vero è che non riuscì

a dimenticare completamente l'accaduto,

ma ci riuscì parzialmente. Firenze

ti fa innamorare in modo irresistibile,

ma senza spezzarti il ​​cuore. La sua anima

cura le piaghe di chi si avvicina

alla sua luce. Non ci fu chiesa né museo

che non abbiamo gioiosamente

ispezionato. Ed entrambi condividemmo

l'ombra sacra delle sue strade,

che erano le strade dove le mie ferite

cicatrizzavano poco a poco

grazie all'allegria aristocratica

che regnava in quel luogo divino.

Grazie mille, papà, per ciò che hai fatto

per me, che ero rotto, fatto a pezzi,

portandomi a Firenze.

E per i Canti pisani di Ezra Pound

che mi comprasti in edizione bilingue 

in una libreria mitologica

di Via Cavour che si chiamava

Marzocco. E molte grazie a Firenze,

la città più bella che conosca

per alleviare quella mia pena 

che poi, per ragioni che ora ometto,

si fece ancora più amara.

A bordo della Serenity, al largo di Saint-Tropez,

26 agosto 2022