de/di Alejandro Céspedes
(trad. Marcela Filippi)
Solo el mínimo gesto de entrecerrar los ojos recompone
todas las conexiones de este mundo.
Aquel niño que fui ya forma parte
indistinguible y leve de esta agua.
El agua es esa única materia de proporciones míticas
que sucede de forma cotidiana.
Hay quienes aún sostienen que las formas
son la estricta realidad y que son indispensables
las cuatro elementales dimensiones
que ha de tener todo cuerpo para poder existir:
anchura y longitud, altura... y tiempo.
Pero el agua trasciende en cada una de sus múltiples formas,
abandona la tierra, se evapora, se separa del barro
que endurece y confirma las pisadas del hombre,
forma parte del cielo, huye sin dejar rastros
y luego cae desnuda y si hace falta
acoraza su espíritu con un blancor compacto.
Solo el agua revive sin dejar un cadáver.
Y nunca importa dónde sea vertida.
Siempre es la misma agua,
aquella que emigró de alguna estrella –hoy apagada–58
perdida en el confín del universo.
Pero nosotros no.
El renacer no es más que una ironía, la utópica nostalgia
de un futuro imposible y siempre inalcanzable.
Se apagaron los ojos –igual que aquella estrella–
del niño que miraba aupado en el brocal.
Los ojos de aquel niño que hoy no existe…,
hijo de algún pasado lleno de muerte ya, lleno de agua,
bajo el sol carnicero de Madrid, en esta tarde árida y deforme
en donde su recuerdo es solo un latifundio calcinado
en el que hasta el pasado se evapora
dejando el suelo lleno de cadáveres.
El olvido trabaja en una fábrica
de alas para pájaros lisiados.
Solo il minimo gesto di socchiudere gli occhi ricompone
tutte le connessioni di questo mondo.
Quel bambino che fui forma già parte
indistinguibile e leggera di quest'acqua.
L'acqua è quell'unica materia di proporzioni mitiche
che accade quotidianamente.
C'è chi sostiene ancora che le forme
siano la rigorosa realtà e siano indispensabili
le quattro dimensioni elementari
che ogni corpo deve avere per esistere:
larghezza e lunghezza, altezza... e tempo.
Ma l'acqua trascende in ciascuna delle sue molteplici forme,
abbandona la terra, evapora, si separa dal fango
che indurisce e testimonia le orme dell'uomo,
forma parte del cielo, fugge senza lasciare traccia
e poi cade nuda e se è necessario
corazza il suo spirito con un biancore compatto.
Solo l'acqua rivive senza lasciare un cadavere.
E non ha mai importanza dove viene sparsa.
È sempre la stessa acqua,
quella che emigrò da qualche stella –ora spenta–
perduta ai confini dell'universo.
Ma noi, no.
La rinascita non è altro che un'ironia, l'utopica nostalgia
di un futuro impossibile e sempre irraggiungibile.
Si sono spenti gli occhi –proprio come quella stella–
del bambino che guardava arrampicato al pozzo.
Gli occhi di quel bambino che oggi non esiste…,
figlio di un passato pieno di morte, pieno d'acqua,
sotto il solleone di Madrid, in questo pomeriggio arido e deforme
dove il suo ricordo è solo un latifondo calcinato
in cui anche il passato evapora
lasciando il terreno pieno di cadaveri.
L'oblio lavora in una fabbrica
di ali per uccelli invalidi.
(De Los infraleves. Lilliputienses editor, 2023)
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