de/di Miguel Sánchez-Ostiz
(trad. Marcela Filippi)
Como un sonámbulo en casa ajena
velo y escribo con palabras
que creía perdidas
en el quicio del sueño
y entro en nuestra vieja casa
cuando estaba viva.
Puedo sentir el olor del humo y de la tinta,
el de la sangre y el del vino
que era el de la tormenta,
su color, el de la tarde.
Allí flotaba, por rincones inolvidables,
el olor de la sal que quemaba
en la piel, al sol, en el agua
sobre el ruejo de la salina,
y también el del vinagre,
el del molino de chocolate,
el de la confitura y el del jabón de sosa,
y el olor espeso del agua del río
y el de la saponaria violeta
y el del esparto y las caballerías y el cuero,
el del aceite y el el barro
y el de la llama en el candil de la tronada.
Al otro lado de puertas cerradas
estaba el olor del papel viejo y el de los mapas
el del palosanto y las maderas preciosas,
el de los viejos libros y los legajos,
el del secreto que salía sorpresivo
de los escondrijos de los muebles antiguos,
el de la seda y el damasco rojo, azul, verde,
el de la humedad de la bodega y sus telarañas,
y el de la pólvora.
Olores que están en mi memoria
y parecen dormir, y sin embargo crecen
como crecen las raíces,
en los cimientos de mi casa de aire.
Come un sonnambulo in casa altrui
vigilo e scrivo con parole
che credevo perdute
nella cornice del sogno
ed entro nella nostra vecchia casa
quando era viva.
Posso sentire l'odore del fumo e dell'inchiostro,
del sangue e del vino
che era quello della tempesta,
il suo colore, quello della sera.
Lì fluttuava, in angoli indimenticabili,
l'odore del sale che bruciava
sulla pelle, al sole, nell'acqua
sul ciottolato della salina,
e anche quello dell'aceto,
quello della macina di cioccolato,
quello della confettura e quello del sapone alla soda,
e l'odore denso dell'acqua del fiume
e quello della saponaria violetta
e quello dello sparto, dei finimenti e del cuoio,
quello dell'olio e del fango
e quello con la fiamma nella lucerna per il temporale.
Dall'altra parte delle porte chiuse
c'era l'odore di carta vecchia e delle mappe
quello del palissandro e dei legni pregiati,
quello dei vecchi libri e delle cartelle,
quello del segreto che usciva all'improvviso
dai nascondigli di mobili antichi,
quello della seta e del damasco rosso, blu, verde,
quello dell'umidità della cantina e delle sue ragnatele,
e quello della polvere.
Odori che sono nella mia memoria
e sembrano dormire, eppure crescono
come crescono le radici
nelle fondamenta della mia casa d'aria.
(de Aquí se detienen, Ars Poètica. Oviedo 2018)
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