martedì 26 aprile 2022

PAISAJE TRAS LA VENTANA/PAESAGGIO DIETRO LA FINESTRA

 de/di Manuel Rico

(trad. Marcela Filippi)


Lo que amamos. Ese trazo

que anticipan las sombras alargadas

de los últimos bloques de la ciudad hundida

en un diciembre de viento y de ceniza, de domingos

grises, de rastros de otras lluvias,

de siluetas que huyen, embozadas,

del asedio de la noche que, lenta, se aproxima.


Se agitan, con violencia los toldos. Las ventanas

muestran su luz no decisiva, tiemblan en soledad. En l frío se azoran

parques y escaparates, qué diciembre

en mudanza vive tras los cristales -más allá

del cenicero usado, del sonido imperfecto

de una radio muy vieja-.


Es el confín de tu ciudad, el inseguro

talud de las afueras extendido

ante tus ojos vueltos al imoreciso páramo

de la memoria.


                                Ese niño que cruza la avenida.

Ese abrigo de paño. Esa mujer algo encorvada

que no mira ni te advierte, que ignora tu espionaje

tras la fría ventana de tu cuarto, tras la estela

de un domingo disperso entre los libros de la tarde,

tienen algo de ti, tal vez la duda

común ante el vacío.



Ciò che amiamo. Quel tratto

che anticipano le ombre lunghe 

degli ultimi blocchi della città immersa

in un dicembre di vento e di cenere, di domeniche

grigie, di tracce di altre piogge,

di sagome che fuggono, avvolte,

dall'assedio della notte che, lentamente, si approssima.


Si agitano con violenza le tende. Le finestre

mostrano la loro luce indecisa, tremano

in solitudine. Sotto il freddo sussultano

parchi e vetrate, quale dicembre

in mutevolezza vive dietro ai vetri -al di là

del posacenere usato, del suono imperfetto

di una radio molto vecchia-?


È il confine della tua città, l'incerto

pendio dei dintorni esteso

davanti ai tuoi occhi volti verso l'imprecisa landa

della memoria.


                                Quel bambino che attraversa il viale.

Quel cappotto di stoffa. Quella donna un po'  incurvata

che non  guarda né ti avverte, che ignora il tuo spiare

dietro la fredda finestra della tua stanza, dietro la scia

di una domenica smarrita tra i libri della sera,

hanno qualcosa di te, forse il dubbio

comune dinanzi al vuoto.

                                                                       (1991-2004)


                                                  (De Versiones del invierno. Cajasur publicaciones, Córdoba, 2008)

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