LAS FRACCIONES/LE FRAZIONI

de/di Alejandro Céspedes

(trad. Marcela Filippi)

FRACCIÓN 1

Solo un pequeño gesto –como todos los gestos

que inapreciablemente vuelven a unir de pronto

aquellas conexiones neuronales que se han ido formando

con nudos apretados en la infancia– desplegó ante los ojos

un mapa del olvido. Los recuerdos se ofrecen como pistas,

como migas de pan para volver a algo que ni existe

en el momento real que lo produce, ni tampoco ha existido

en ese territorio al que están intentando conducirnos.

Ocurrió en otro tiempo, allá, en aquel espacio intransitable

en el que coexisten dos formas de apariencias imposibles.

Se ve una figura abriendo un pozo. Unas manos pequeñas

dejan caer un cubo sobre agua.

Durante los brevísimos instantes

que hay entre el descenso de ese cubo

y la ruptura de la quietud del pozo ve sus ojos.

Se ve a sí mismo al fondo de un reflejo

que le acompañará siempre: recuerdos como aves

que mueren lentamente abatidas por tiros de petróleo

sobre un paisaje yermo cubierto de tristeza estolonífera.

Recuerdos que únicamente dejan en las manos

la enfermedad del humo. Recuerdos de unas manos

que retienen apenas la estéril descendencia

que quedó tras extinguirse el ruido.

FRAZIONE 1

Solo un piccolo gesto – come tutti i gesti

che in modo impercettibile all'improvviso riuniscono

quelle connessioni neurali che si sono formate

con nodi stretti nell’infanzia – dispiegò dinanzi agli occhi

una mappa dell'oblio. I ricordi si offrono come indizi,

come briciole di pane per tornare a qualcosa che nemmeno esiste

nel momento stesso in cui lo produce, né è mai esistito

in quel territorio in cui tentano di condurci.

E' accaduto in un altro tempo, lì, in quello spazio intransitabile

in cui coesistono due forme di apparenze impossibili.

Aprendo un pozzo si vede una figura. Delle piccole mani

fanno cadere un cubo nell'acqua.

Durante i brevissimi istanti 

che vi è tra la caduta di quel cubo

e la rottura della quiete del pozzo vede i suoi occhi.

Vede se stesso sullo sfondo di un riflesso

che lo accompagna sempre: ricordi come uccelli

che muoiono lentamente abbattuti da colpi di petrolio

su un paesaggio desolato ricoperto di tristezza stolonifera.

Ricordi che lasciano nelle mani solo

la malattia del fumo. Ricordi di alcune mani

che conservano appena  la sterile discendenza

che è rimasta dopo l'estinzione del rumore.

                                                                        (De Los infraleves. Lilliputienses editor, 2023)