de/di Elisio Jiménez Sierra*
(trad. Marcela Filippi)
A veces imaginamos al Libertador en una de sus postreras soledades de San Pedro Alejandrino, ya próximo ala muerte. En la tristeza que precede al véspero, seguramente Bolívar solía meditar, a solas con su destino, en el patio silencioso de la quinta de Santa Marta. Era el aislamiento de su último exilio, y el Héroe estaba solo, con la amargura de la gloria.A su corazón, herido por tantas ingratitudes,acudirían en tumulto los recuerdos del tiempo lejano. Recuerdos de la infancia. Recuerdos de la adolescencia.Visiones de la mocedad ardorosa y romántica. Como en el juego mágico de un caleidoscopio, se veía, chiquitín, entre los dulces brazos de la madre, que lo acunaban tiernamente,y lo paseaban por las alcobas de su casa solariega, al ritmo adormecedor de una antigua cantilena. Veía su primera juventud extasiada ante el Avila. Y luego la imagen de MaríaTeresa, era para su alma como la visitación matinal del rocío en las corolas que sólo viven una alborada.Todo eso había sido vivido por él con la celeridad casi irreal de los sueños febriles. ¡Qué vasto mar de acontecimientos se interponía entre el gran lecho de roble nobiliario en que había sido engendrado, y la misérrima cama de sus presentes insomnios!. Desde los escombros sísmicos de Caracas, donde su voz había retado la Naturaleza,hasta el grito del último combate que decidió la independencia americana, ¡qué océano de luces y de sombras, qué contrastada epopeya!.
Mi última soledad —pensaría el Libertador— no se parece ni a la de Ulises, ni a la de Prometeo, ni a la de DonQuijote. El personaje de la Odisea, temible asediador de ciudades, tuvo un final tranquilo, en la paz hogareña.Sentado al amor de la lumbre, el rey de Itaca escuchaba las lanzaderas de las Ninfas, las cuales tejían para él en la noche sobre grandes telares de piedra. Urdían ellas la historia de sus periplos; el relato de sus amores en la isla de Ea; el vencimiento del gigante Polifemo; el sueño apasionado de Nausicaaa en el país de los feacios; la muerte de su perroArgos, cuando lo halló moribundo a la puerta de su palacio,corroído por la roña y por el abandono. Y Penélope, su fiel consorte, hilaba también a su lado, ya triste y envejecida, el hilo infatigable de otras magníficas leyendas. —La soledad de Prometeo veníanla a consolar, con sus voces argentinas,las blondas Oceánides, sublime coro de vírgenes marinas.—Don Quijote, arrepentido de su locura, había muerto como buen burgués, dejando en herencia sus bienes a una sobrina, a un bachiller y a un escudero. Y el prosaico escudero se había vuelto al cabo más poeta que su amo y señor...Bolívar seguía meditando en el patio atardecido.Estaba pobre y solo, sin una camisa para la cita con la muerte;él, que había tenido los tesoros del Potosí en sus manos, y que había rehusado para sus sienes la diadema de los amos del mundo; él, a cuyo paso victorioso se tendían, ataviadas de púrpura y de rosas, las más bellas ciudades de América,las más bellas mujeres de América; él estaba olvidado,enfermo, desnudo. Arador en el mar. Sembrador en la arena.
De súbito:
Una ciudad inmensa brotaba de su meditación,
una ciudad amamantada por la Loba;
detrás de sus ruinas había un tumulto de pueblos,
el fragor de un mar de aplausos a la Victoria,
a la divinidad de pies ligeros y velo flotante
que al regreso traían la naves triunfantes en la
[ prora.
Cada mármol roto mostraba una inscripción
[ de sabiduría
o perpetuaba una hazaña imperatoria:
Era la Urbe de los Escipiones,
era la incomparable Roma,
raíz de todos los sentimientos heróicos,
símbolo del paludamento y de la toga,
yunque de la Libertad, madre de la Poesía,
encarnación de todo lo grande en la Historia.
Y sus palabras regresaban del Aventino,
del Janículo, del Quirinal, de las siete coronas
de la Eterna Ciudad, con la misma inflexión
de aquel día: «Juro por el Dios de Colombia,
por el Dios de mis padres, no dar reposo a mi alma
hasta que no libre a mi patria de la cadena
[ española».
¡Oh Roma! Tú fuiste la inspiradora de
[ nuestra Libertad.
El fuego de tus Vestales se reencendió en la boca
de nuestro Padre, cuando lanzó aquella promesa
electrizada de peligros como una nube
[ tempestuosa.
¡Era la fiebre sacra de tu Agro que lo invadía,
la fascinación malárica de tu campiña, oh Roma!
La misma que enceguecía de botín a las águilas
[ de César
y a los caballos de Garibaldi como una tromba.
A volte immaginiamo il Liberatore in una delle sue ultime solitudini di San Pedro Alejandrino, ormai vicino alla morte. Nella tristezza che precede il vespro, sicuramente Bolívar era solito meditare, da solo con il suo destino, nel silenzioso cortile della tenuta di Santa Marta. Era l'isolamento del suo ultimo esilio, e l'Eroe è da solo, con l'amarezza della gloria.
Al suo cuore, ferito da tante ingratitudini, sarebbero giunti in tumulto i ricordi del tempo lontano. Ricordi dell'infanzia. Ricordi dell'adolescenza, visioni di una gioventù ardente e romantica. Come nel magico gioco di un caleidoscopio, si vedeva, piccolino, tra le dolci braccia della madre, che teneramente lo cullavano e lo passeggiavano lungo le alcove della sua casa padronale, al ritmo dondolante di un'antica cantilena. Vedeva la sua prima gioventù estasiata dinanzi all'Avila. E poi l'immagine di Maria Teresa che era per l'anima sua come la visita mattutina della rugiada nelle corolle che vivono solo un'alba, tutto ciò era stato vissuto da lui con la celerità quasi irreale di sogni febbrili. Quale vasto mare di accadimenti si interponeva tra il grande letto di nobile quercia su cui era stato generato e il miserabile letto della sua presente insonnia! Dalle macerie sismiche di Caracas, dove la sua voce aveva sfidato la Natura, fino al grido dell'ultimo combattimento che aveva deciso l'indipendenza americana. Che oceano di luci e di ombre! Che contrastata epopea!
La mia ultima solitudine –avrebbe pensato il Liberatore– non somiglia a quella di Ulisse, né a quella di Prometeo, né a quella di Don Chisciotte. Il personaggio dell'Odissea, un temibile assediatore di città, ebbe una fine tranquilla, nella pace domestica. Seduto accanto agli affetti più cari, il re di Itaca sentiva le spolette delle Ninfe, le quali tessevano per lui di notte su grandi telai di pietra. Esse ordivano la storia dei suoi viaggi; il racconto dei suoi amori sull'isola di Eea; la sconfitta del gigante Polifemo; il sogno appassionato di Nausicaa nella terra dei Feaci; la morte del suo cane Argo, quando lo trovò morente sulla porta del suo palazzo, corroso dalla rogna e dall'abbandono. E Penelope, la sua fedele consorte, tesseva accanto a lui, ormai triste e invecchiata, il filo infaticabile di altre magnifiche leggende. —Le bionde oceanine con le loro voci argentee, venivano a consolare la solitudine di Prometeo, un coro sublime di vergini marine. – Don Chisciotte, pentito della sua follia, era morto da buon borghese, lasciando in eredità i suoi beni a una nipote, a un bacelliere, e a uno scudiero. E il prosaico scudiero alla fine era diventato più poeta del suo signore e maestro ...
Bolívar continuava a meditare nel cortile al tramonto. Era povero e solo, senza una camicia per l'appuntamento con la morte; egli che aveva avuto nelle sue mani i tesori di Potosí, e che aveva rifiutato per le sue tempie il diadema dei padroni del mondo; egli, al cui passo vittorioso si piegavano, avvolte di viola e di rose, le più belle città d'America, le più belle donne d'America; egli era dimenticato, malato, nudo. Aratore in mare. Seminatore nella sabbia.
Ad un tratto:
Un'immensa città germogliava dalla sua meditazione,
una città allattata dalla Lupa;
dietro le sue rovine c'era un tumulto di popoli,
il fragore di un mare di applausi alla Vittoria,
alla divinità dai piedi leggeri e dal velo fluttuante
che al loro ritorno le navi trionfanti portavano nella
[prora.
Ogni marmo rotto mostrava un'iscrizione
[di saggezza
o perpetuava un'impresa imperiale:
Era l'Urbe degli Scipioni,
era l'incomparabile Roma,
radice di tutti i sentimenti eroici,
simbolo del paludamento e della toga,
fucina della Libertà, madre della Poesia,
incarnazione di tutto ciò che è grande nella Storia.
E le sue parole tornavano dall'Aventino,
dal Gianicolo, dal Quirinale, dalle sette corone
dalla Eterna Città, con la stessa inflessione
di quel giorno: «Giuro sul Dio della Colombia,
sul Dio dei miei genitori, non dare riposo alla mia anima
finché non libererò la mia patria dalla catena
[ spagnola".
Oh Roma! Sei stata tu l'ispiratrice della
[nostra libertà.
Il fuoco delle tue Vestali si è riacceso nella bocca
di nostro Padre, quando fece quella promessa
elettrizzata dai pericoli come una nuvola
[tempestosa.
Fu la febbre sacra del tuo Agro che lo invadeva,
la fascinazione malarica della tua campagna, oh Roma!
La stessa che accecava col bottino le aquile
[di Cesare
e i cavalli di Garibaldi come una tromba.
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* Elisio Jiménez Sierra (Atarigua, Stato di Lara, 20 ottobre 1919 - San Felipe, Stato di Yaracuy, 12 novembre 1995) è stato un poeta, saggista, poligrafo, traduttore e umanista venezuelano.
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