de/di Miguel Veyrat
(trad. Marcela Filippi)
A veces los vientos acumulan hojas secas
en un rincón del jardín; llegan
desde cada azimut del cielo
empeñados en la lucha por controlar su espacio.
Yo agrupo las hojas con la escoba
de alambre —en movimiento alterno de nada a nada,
mientras pienso en mis propios miembros
desguazados, pensamientos
ya perdidos o inconexos a lo largo de los años
disueltos en materia orgánica.
Acaso también piense en ese otro que me habita
en el espejo —aquél que le hablaba
en griego a Borges
y que desaparece en el arco de ida y vuelta
por la escoba en que me pierdo.
¿Son mis trozos las mismas hojas que arrastro
ahora y renacerán del compost
en la esquina maloliente del jardín? ¿Soy
esa Antígona ese Orfeo que tiembla en el espejo
de Hefesto o sólo su apariencia negativa
en un cuerpo común inevitable?
Hoy he leído en el periódico que ya hemos descifrado
el genoma virtual de nuestros hermanos
neandertales, diseño convertible en cromosomas
auténticos: Pienso que un día
podremos abrazar a alguno —desguazado
injustamente como yo mismo ahora,
hace millones de años.
He llegado barriendo hasta el rincón
del guano: de repente veo el nido
que unas golondrinas construyeron la pasada primavera
en un ángulo del porche
de la casa de mi hija —casa sobre casa,
barro sobre barro
para una misma vida animal. La aparición
me conforta: ya sé que arrojados
al mundo, en esa misma sinrazón reside
nuestro sentido colectivo. Se me aparece ya el abismo
como una mansa marea
que se coloca al fin —al crecer, a mi propio
nivel humano pero siempre en busca del lado nocturno
del espíritu: como la esencia
que retorna hasta si misma en aquello
que ella se niega… Hojas, hierbas, flores
secas de bignonia de oleandro o de plumbago,
pequeños cadáveres de insectos
amontonados, vilanos: la lógica siempre
opuesta a la realidad —logos ensimismado,
espíritu, apariciones: Tan sólo un dios que va a morir.
A volte i venti accumulano foglie secche
in un angolo del giardino; giungono
da ogni azimut del cielo
impegnati nella lotta per il controllo del proprio spazio.
Io raggruppo le foglie con la scopa
di fildiferro -con movimento alterno
dal nulla al nulla, mentre penso
alle mie proprie membra
deteriorate, pensieri
perduti e sconclusionati nel corso degli anni
oramai dissolti in materia organica.
Forse penso a quell'altro che mi abita
nello specchio -quello che parlava
in greco a Borges
e che scompare nell'arco che va e che viene
della scopa nella quale mi perdo.
Sono i miei brandelli le medesime foglie che trascino
ora e rinasceranno dal compost
all'angolo maleodorante del giardino? Sono
quell'Antigone, quell'Orfeo che trema allo specchio
di Efesto o soltanto la sua negativa apparenza
nell' inevitabile corpo comune?
Oggi ho letto sul giornale
che abbiamo già decifrato il genoma virtuale
dei nostri fratelli neandertaliani -disegno
convertibile in cromosomi
autentici: Penso che un giorno
potremo abbracciarne qualcuno -deteriorato
ingiustamente come lo sono io ora,
da milioni di anni. Ho spazzato
fino all'angolo del guano: all'improvviso
vedo il nido che alcune rondini
hanno costruito la scorsa primavera
in un angolo della tettoia della casa
di mia figlia -casa su casa, fango su fango
per una stessa vita animale. L'apparizione
mi conforta: ormai so che scaraventati
nel mondo, nella medesima ingiustizia risiede
la nostra ragione collettiva. Compare già
l'abisso come acqua calma
che si colloca alla fine -crescendo
fino al mio stesso livello umano, ma sempre
alla ricerca del lato notturno
dello spirito: come l'essenza che restituisce
a sé stessa ciò che si nega... Foglie,
erbe, fiori secchi di bignonia
di oleandro o di plumbago, piccoli cadaveri
di insetti ammassati, pappo: la logica
sempre opposta alla realtà -logos
assorto , spirito, apparizioni: Soltanto
un dio che morirà e ancora non lo sa.
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