domenica 7 agosto 2022

CAPERUCITA FEROZ/CAPPUCCETTO FEROCE

de/di Luis ALberto de Cuenca
(trad. Marcela Filippi)

Cuando la dulce niña se desnuda
y se mete en la cama con el lobo
—que lleva el camisón de la abuelita—,
todos pensamos que en el fondo quiere
que el animal consume el sacrificio,
porque nadie con ojos en la cara
podría confundir a un lobo fiero
con una vieja chocha, y menos alguien
como Caperucita, que es la nieta 
de la vieja en cuestión. De forma y modo
que hay que dejarse ya de tonterías
y llegar a la misma conclusión
que Bruno Bettelheim en Psicoanálisis
de los cuentos de hadas, a saber,
que, al meterse en la cama motu proprio
y no hacer movimiento para huir,
lo que quiere la niña es acostarse
con la bestia, ofrecerle lo que tiene
—que no es solo la roja caperuza,
el pastel y el tarrito de manteca—
y acabar convirtiéndose en mujer.

Quando la dolce bambina si spoglia
e si infila nel letto col lupo
—che indossa la camicia da notte della nonnina—,
tutti pensiamo che in fondo voglia
che l'animale consumi il sacrificio,
perché nessuno con occhi nel volto
potrebbe confondere un lupo fiero
con una vecchia svanita e ancor meno qualcuno
come Cappuccetto Rosso, che è la nipote
della vecchia in questione. Nella forma e nel modo
bisogna smetterla con le sciocchezze
e giungere alla stessa conclusione
di Bruno Bettelheim in Psicoanalisi
delle fiabe, vale a dire,
che, infilandosi nel letto motu proprio
senza fare nulla per fuggire,
ciò che vuole la bambina è coricarsi
con la bestia, offrigli ciò che ha
—che non è solo il cappuccio rosso,
la torta e il barattolino di burro—
e finire per diventare una donna.


                                                              (Del libro Su nombre era el de todas las mujeres. Renacimiento, 2021)











sabato 6 agosto 2022

SU LLANTO/IL SUO PIANTO

de/di Luis ALberto de Cuenca
(trad. Marcela Filippi)
 
No había visto nunca una sonrisa 
tan rara como aquella. Le temblaba 
el mundo en la sonrisa. Y el temblor
se volvió llanto de repente, un llanto 
desesperado, lacerante, cruel,
negro como una cárcel sin ventanas,
arrollador, irreprimible. Un llanto
que yo nunca podría comprender,
que yo nunca sabría consolar.


Non avevo mai visto un sorriso
così strano come quello. Le tremava
il mondo nel sorriso. E il tremore
è diventato pianto all'improvviso, un pianto
disperato, lacerante, crudele,
nero come un carcere senza finestre,
travolgente, irreprimibile. Un pianto
che non potrei mai comprendere,
che non saprei mai consolare.


                                                  (Del libro Su nombre era el de todas las mujeres. Renacimiento, 2021)

venerdì 5 agosto 2022

ESCRIBIR MATA/SCRIVERE UCCIDE

de/di Javier Sánchez Menéndez
(trad. Marcela Filippi)


Vuelvo a poner derechos los cuadros de la pared. Todos están torcidos. Salgo al campo y busco los anima-les, las plantas, los árboles, las nubes. Todos se han escondido.Tienen miedo. Se ahogó la comadreja en el agua. Las encinas dejaron sus bellotas en el suelo. Las flores se han marchitado. Los pájaros cantan breve- mente. El invierno es infelicidad.

Un golpe de tos, un grito, el más mínimo ruido. La lingüística, la semántica y la morfología. Todo sobra. La soledad es silencio, es oscuridad, es mediodía.

Las autoridades poéticas advierten que escribir mata.


Raddrizzo di nuovo i quadri della parete. Tutti sono storti. Esco nei campi e cerco gli animali, le piante, gli alberi, le nuvole. Tutti si sono nascosti. Hanno paura. La donnola è annegata nell'acqua. I lecci hanno lasciato le loro ghiande per terra. I fiori sono marciti. Gli uccelli cantano brevemente. L'inverno è l'infelicità. 

Un colpo di tosse, un grido, il più minimo rumore. La linguistica, semantica e morfologia. Tutto avanza. La solitudine è silenzio, è oscurità, è mezzodì.

Le autorità poetiche avvertono che scrivere uccide.


                             (Del libro De cuna y sepultura, -sexto libro de Fábula-. Ediciones El gallo de oro, 2018



LA SIESTA DE EPICURO/LA SIESTA DI EPICURO

de/di Aurora Luque
(trad. Marcela Filippi)

Ojalá que los dioses
me abondonaran. Todos.
Despertarme de pronto,
desprovista de mapas,
limpia de certidumbres
añosas, despojada
de falacias y fábulas,
desnuda de pronombres
y atuendos de palabras
—sobre todo.
                              Ojalá    
que los dioses, corteses,
todos me abondonaran.


Magari gli dei
mi abbandonassero. Tutti.
Svegliarmi, all'improvviso,
sprovvista di mappe,
pulita da certezze
annose, spoglia
di favole e falsità,
nuda di pronomi
e sfoggio di parole
—soprattutto.
                              Magari
gli dei, cortesi,
tutti mi abbandonassero.



              (Del libro La siesta de Epicuro. XPremio de Poesía Generació del 27. Visor Editor, 2008)

SOBRE UN ALEJANDRINO DE ABELARDO LINARES/SU UN ALESSANDRINO DI ABELARDO LINARES

de/di Luis Alberto de Cuenca
(trad. Marcela Filippi)

Madrid y primavera. Mortalmente aburrido, 
dejo que poco a poco se muera la mañana, 
mientras el carillón de la iglesia cercana 
llama a misa a los fieles y tortura el oído.

Llueve en mi corazón y hace sol en la calle. 
El día de mi alma y el día de allá afuera 
no coinciden. ¡Maldito tedio de primavera, 
qué atrapado me tienes en tu doliente valle!

Por cambiar de verdugo, pienso en aquellos ojos 
que vida y muerte daban con su mirada hermosa, 
los ojos en que puse tantos nobles empeños.

Y la melancolía se transforma en enojos, 
pues no puedo olvidar la esquivez de la rosa 
cuyas lentas espinas hieren aún mis sueños.


Madrid e  primavera. Mortalmente annoiato,
lascio che poco a poco muoia il mattino,
mentre il carillon della chiesa vicina 
chiama a messa i fedeli e tortura l'udito.

Piove nel mio cuore e c'è il sole per strada.
Il giorno della mia anima e il giorno là fuori
non coincidono. Maledetto tedio di primavera,
come mi hai intrappolato nella tua dolente valle!

Per aver cambiato carnefice, penso a quegli occhi
che davano vita e morte con il loro sguardo bellissimo,
gli occhi su cui ho posto tanti nobili sforzi.

E la malinconia si trasforma in disappunto,
poiché non posso dimenticare la ritrosia della rosa
le cui lente spine feriscono ancora i miei sogni.


                      (Del libro Los mundos y los días. Poesía 1070-2009. Colección Visor de Poesía, 2019)

 

giovedì 4 agosto 2022

PETER PAN

de/di Luis Alberto de Cuenca
(trad. Marcela Filippi)

«Duerme, mi niño, sueña —me dijo Peter Pan—. 
No he llamado a la puerta para no despertarte, 
pero si te despiertas, no te asustes ni grites. 
Soy Peter Pan, amigo. Me escapé de mi casa 
el día en que nací. Oí a papá y mamá 
hablar de lo que yo sería de mayor, 
y, como si algo había que tenía clarísimo 
era que no quería ser mayor, 
los dejé con un palmo de narices 
y me marché al país de las hadas. 
Ahora soy el jefe de una tribu de niños 
caídos de sus cunas a quienes rescaté 
de la muerte. Y vagamos por los umbríos parques 
de la ciudad, a modo de mínimas luciérnagas, 
libres de todo afecto humano. 
Suéñame, niño mío. Déjame que te coja 
de la mano y te lleve conmigo a Neverland, 
para que te diviertas a mi lado corriendo 
las más extraordinarias aventuras, 
para que sigas siendo siempre un niño 
y no trabajes ni te mueras.

—Pero ¿quién eres —dije— que no pesa tu cuerpo 
ni te puedo tocar, que le dices al Sol 
lo que tiene que hacer, que no estás triste nunca 
y que, vestido de hojas secas y telarañas, 
paseas por las feéricas noches de Kensington?
—Soy la alegría de la juventud,
el pájaro que, roto el cascarón, se asoma 
al misterio insondable de la vida. El instante 
que permanece. El niño que habla con las hormigas 
y con las lagartijas, las piedras y los árboles. 
El que sabe el lenguaje de nubes y de estrellas».


«Dormi, bambino mio, sogna", mi disse Peter Pan.
Non ho bussato alla porta per non svegliarti,
ma se ti svegli, non ti spaventare e non gridare.
Sono Peter Pan, amico. Sono scappato da casa mia
il giorno in cui sono nato. Ho sentito mamma e papà
parlare di chi sarei stato da grande,
e, se c'era qualcosa che avevo molto chiaro
era che non volevo essere adulto,
mi sono fatto beffe di loro
e me ne sono andato nel paese delle fate.
Ora sono il capo di una tribù di bambini
caduti dalle loro culle che ho salvato
dalla morte. E vaghiamo per gli ombrosi parchi
della città, come minime lucciole,
libere da ogni affetto umano.
Sognami, bambino mio. Lascia che ti prenda
per mano per portarti con me a Neverland,
perché tu ti diverta accanto a me vivendo
le più straordinarie avventure ,
affinché tu continui ad essere sempre un bambino
senza lavorare né morire.

—Ma chi sei, —dissi— che il tuo corpo non pesa
non ti posso toccare, che dici al Sole
ciò che deve fare, che non sei mai triste
e che, vestito di foglie secche e ragnatele,
passeggi per le magiche notti di Kensington?
—Sono l'allegria della giovinezza,
l'uccello che, rotto il guscio, si affaccia
al mistero insondabile della vita. L'istante
che permane. Il bambino che parla con le formiche
e con le lucertole, coi sassi e con gli alberi.
Colui che conosce il linguaggio di nuvole e di stelle».



(De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)

lunedì 1 agosto 2022

EL COMBATE/LA LOTTA

                                                                                             a la memoria de Nieves Montal

de/di Luis Alberto de Cuenca
(trad. Marcela Filippi)

La inocencia de este momento. 
Un jardín lejano. La furia 
de un primer encuentro amoroso. 
La copa transparente de la amistad. 
El deseo de un libro o de una joya. 
La memoria de aquella piel. 
La curiosidad. La renuncia. 
Las crines del caballo blanco. 
Las uñas del halcón real. 
La sonrisa de un niño en el cine. 
La vara mágica de un hada.
Y, del otro lado, el abismo 
del orgullo, la tiranía 
de la compasión, la bondad, 
la tortura idiota del tedio.


                                                                                              alla memoria di Nieves Montal
L'innocenza di questo momento.
Un giardino lontano. La furia
di un primo incontro amoroso.
La coppa trasparente dell'amicizia.
Il desiderio di un libro o di un gioiello.
Il ricordo di quella pelle.
La curiosità. La rinuncia.
Le crini del cavallo bianco.
Le unghie del falco reale.
Il sorriso di un bambino al cinema.
La bacchetta magica di una fata.
E, dall'altra parte, l'abisso
dell'orgoglio, la tirannia
della compassione, la bontà,
la tortura idiota del tedio.


(De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)