PASEOS DE UN SOLITARIO/PASSEGGIATE DI UN SOLITARIO

de/di José María Álvarez

(trad. Marcela Filippi)

                                                       «... y en las puntas

                                                       externas del balcón, están dos pajes, 

                                                       que enlutados también, mustios, empuñan

                                                       dos astas inclinadas contra el suelo» 

                                                                  Ángel de Saavedra, Duque de Rivas 

 

Como si fuera un cuento, 

generosa es la casa 

que amparó la niñez. 

Y errarás por sus salas 

vacías 

buscando algo, que 

sólo tuviste en el principio 

y verás al final. 

                                                                «... e sulle punte

                                                                estreme del balcone, ci sono due paggi,

                                                                anch'essi in lutto, mesti, impugnano

                                                                due aste inclinate al suolo» 

                                                                        Ángel de Saavedra, Duca di Rivas

 

Come se fosse un racconto,

generosa è la casa

che ha protetto l'infanzia.

Ed errerai per le sue sale

vuote

cercando qualcosa, che

hai avuto solo all'inizio

e vedrai alla fine.

                  

                                                   (Del libro Museo de Cera. Editorial Balduque, 2022) 

 

EN EL BOSQUE NOCTURNO/NEL BOSCO NOTTURNO

de/di Ana María del Re

(trad. Marcela Filippi)

En el bosque nocturno

los viejos árboles

preservan

el secreto

Nel bosco notturno

i vecchi alberi

preservano

il segreto

  

                                            (De La noche todavía. bid&co. editor. Venezuela 2007)   

EL ALBATROS DE COLERIDGE /L'ALBATRO DI COLERIDGE

de/di Luis Alberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

Solo el mar, y esta sed inextinguible,

y un montón de cadáveres a bordo,

y la ausencia de Dios. 

                                  No sé por qué

me tienen que pasar a mí estas cosas.

Verdad es que di muerte a aquel albatros

que me quería y al que yo adoraba,

el albatros de nieve que venía 

a comer en mi mano y a contarme

historias de gigantes primigenios

y de diosas de trenzas de esmeraldas;

pero es habitual que acabe uno

matando lo que ama (Wilde lo dijo).

Verdad es que he pecado gravemente

contra ti, atiborrándome de libros

y poniéndome ciego de experiencias

ajenas, a través de la lectura,

que me han dado las claves de tu odio;

pero eso ocurre cuando juntas agua

y aceite, o cuando metes en el baño

al dragón y a San Jorge, o cuando intentas

que dos locos furiosos no se peguen.

Verdad es, sobre todo, que estoy solo

en este mar de risa innumerable

que se burla de mí y me zarandea

a su placer, como si fuera el Dios

que se fue y que castiga mis pecados

por persona interpuesta. Verdad es

que el albatros de Coleridge me quería

y que yo lo maté.

Solo il mare, e questa sete inestinguibile,

e un mucchio di cadaveri a bordo,

e l'assenza di Dio.

                            Non so perché

devono succedere a me queste cose.

Vero è che ho dato morte a quell'albatro

che mi amava e che io adoravo,

l'albatro di neve che veniva

a mangiare nella mia mano e a raccontarmi

storie di giganti primigeni

e di dee dalle trecce di smeraldi;

ma è abituale che uno finisca

per uccidere ciò che ama (lo disse Wilde).

La verità è che ho peccato gravemente

contro di te, abbuffandomi di libri

e diventando cieco di esperienze

altrui, attraverso la lettura,

che mi hanno dato le chiavi del tuo odio;

ma questo accade quando metti insieme acqua

e olio, o quando metti in bagno

il drago e San Giorgio, o quando tenti

che due pazzi furiosi non si picchino.

La verità è, soprattutto, che sono solo

in questo mare di riso innumerevole

che si burla di me e mi sbatacchia

a suo piacimento, come se fosse il Dio

che se n'è andato e che punisce i miei peccati

per interposta persona. La verità è

che l'albatro di Coleridge mi amava

e che io l'ho ucciso.

                                  (De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)

LA LLEGADA/L'ARRIVO

de/di Miguel Ángel Yusta

(trad. Marcela Filippi)

29

Se apaga, poco a poco,

esa llama. Lo sé, no te preocupes.

Es la vida que pasa sin clemencia

veloz, fugaz y llena de mentiras.

Aunque fueran algunas verdad unos instantes.

Si spegne, poco a poco,

quella fiamma. Lo so, non ti preoccupare.

È la vita che passa senza clemenza

veloce, fugace e piena di menzogne.

Anche se talune furono vere per alcuni istanti.

.

                                                           (De Postludio. Lastura Ediciones, mayo 2022)

 

EL CUARTO DE JUGAR/LA STANZA DA GIOCO

de/di Miguel Sánchez-Ostiz

(trad. Marcela Filippi)

Había ― déjame contarte, déjame ―

trenes de hojalata, rojigualdos,

soldados de plomo, rojos y azules estos,

y sobre todo un teatro de guiñol donde ensayar

estas palabras perdidas, encontradas

Amor… amor y odio y quita y defensa

de la propia vida siempre.

Mira, Mickey, mira lo que dice Robin,

el de los bosques, desde el proscenio, 

mira cómo se ilumina de pronto el bosque, 

 escucha, escucha, el poeta cree que está solo:

«Te buscaba desde entonces,

te debo la vida, amor».

Qué bárbaro, el tío, no te parece.

Esas cosas no se dicen, me susurran los listos.

Pero ese teatro era para aprender 

a decir lo que sentía, para impostar también, 

para ser el otro, los otros,

yo mismo, un teatro rojo y verde,

un teatro perdido, un teatro en ruinas,

aquí reencontrado, 

en estos papeles del presente fugitivo.

Y aún me preguntan por qué te dedico mis versos,

por qué mi casa de palabras lleva tu nombre. 

Cuando se iba la luz, aparecían países remotos,

allí mismo, en la oscuridad, corazones

de árboles, secretos, grutas, mares, 

laberintos, casas encantadas, seres invisibles,

barcos voladores, espadachines, 

siniestros aparecidos.

Aquello era ver el futuro, la otra cara,

y asombrarse de veras,

aquello era el verdadero escenario,

mi papel en la comedia, el circo,

las palabras verdaderas

santo y seña de la puerta de socorro

valija de los malos tiempos,

el más ligero equipaje de la vida.

C'era ―  lascia che ti racconti, lascia... ― 

trenini di latta, rosso-oro,

soldatini di piombo, rossi e blu questi,

e soprattutto un teatro di burattini dove provare

queste parole perdute, ritrovate

Amore... amore e odio e togli e difendi

la vita stessa sempre.

Guarda, Mickey, guarda cosa dice Robin,

quello dei boschi, dal proscenio,

guarda come s'illumina all'improvviso il bosco,

ascolta, ascolta, il poeta crede di essere solo:

«Ti ho cercato da allora,

ti devo la vita, amore».

Straordinario, il tipo, non credi?

Quelle cose non si dicono, mi sussurrano i furbi.

Ma quel teatro era per imparare

per dire ciò che si sentiva, anche per imporre,

per essere l'altro, gli altri,

io stesso, teatro rosso e verde,

un teatro perduto, un teatro in rovina,

qui ritrovato,

in queste carte del presente fuggitivo.

E mi chiedono ancora perché ti dedico i miei versi,

perché la mia casa di parole porta il tuo nome.

Quando andava via la luce, apparivano paesi remoti,

proprio lì, nell'oscurità, cuori 

di alberi, segreti, grotte, mari,

labirinti, case incantate, esseri invisibili,

navi volanti, spadaccini,

apparsi sinistri.

Ciò era vedere il futuro, l'altra faccia,

e sorprendersi veramente,

Quello era il vero scenario.

il mio ruolo nella commedia, il circo,

le parole vere

chiave e codice della porta di soccorso

valigia dei brutti tempi,

il più leggero bagaglio della vita.

                                                              (De Aquí se detienen. Ars Poetica, Oviedo, 2018)

 

OTRA VEZ LAS GAVIOTAS/ANCORA I GABBIANI

de/di Ana María del Re

(trad. Marcela Filippi)

Otra vez las gaviotas

el viento

en las murallas

la ciudad silenciosa

Y en esta habitación

a oscuras

toda la noche

el mar

buscando las orillas

Ancora i gabbiani

il vento

sui muri

la città silenziosa

e in questa stanza

al buio

tutta la notte

il mare

cercando le sponde

                                          (De La noche todavía. bid&co. editor. Venezuela 2007) 

LA VENUS DE WILLENDORF/LA VENERE DI WILLENDORF

de/di Luis Alberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

Entre las chicas norteamericanas 

que estudian español en la academia 

de enfrente de tu casa, hay una gorda 

que es igual que la venus de tus sueños. 

Bajo una camiseta de elefante 

que pone University of Indiana

(Jones) y unos pantalones de hipopótamo, 

se mueve por el mundo con el arte 

que le da su ascendencia mitológica. 

Hace ya varios días que vigilo 

desde el balcón su cuádruple barbilla 

y el Sol dorado de su cabellera. 

Hace ya varios días que le envío, 

cuando se pone a tiro de mis ojos, 

dardos de amor y flechas de deseo. 

Pero no llegan nunca a su destino.

Tra le ragazze nord-americane

che studiano spagnolo all'accademia

di fronte a casa tua, ce n'è una grassa

che è uguale alla venere dei tuoi sogni.

Sotto una maglietta da elefante

che dice University of Indiana

(Jones) e dei pantaloni da ippopotamo,

si muove in giro per il mondo con l'arte

che le conferisce la sua ascendenza mitologica.

Sono già diversi giorni che vigilo

dal balcone il suo quadruplo mento

e il Sole dorato della sua chioma.

E' da diversi giorni che le mando,

quando si trova sulla linea dei miei occhi,

dardi d'amore e frecce di desiderio.

Ma non giungono mai alla loro destinazione.

                 (De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)