EL SEPULCRO/IL SEPOLCRO

de/di Mario Míguez

(trad. Marcela Filippi)

Un sepulcro cerrado de losas de granito,

desgastadas, pulidas poer el tiempo,

de un color gris muy suave,

recubiertas melancólicamente

de líquenes y musgo.

Carece de inscripción o efigie alguna.

Parece que tuviera miles de años.

Alrededor hay hiedra, y apenas unas hojas

lo rozan. El espacio que acoge su sosiego

es de húmeda penumbra. El aire es frío. Es tarde.

Y de pronto, al mirarlo, percibo claramente

que soy yo que está en él encerrado,

que aquel es mi sepulcro.

Pero sé sin embargo que allí yo no estoy muerto,

que no hay dentro un cadáver,

y que yo lo miro desde fuera

soy el que no está vivo.

Pues mi vida ―esta vida―

no es más que otro sepulcro en que estoy encerrado,

y dentro de esta vida sí estoy muerto.

Dirijo la mirada en torno mío:

herida por la noche+ha perdido su sangre la penumbra;

todo es sombra confusa que se borra;

la luz es tan escasa que es inútil.

Se oye el ruido, el desorden de los vientos.

Pero en cielo brillan las primeras estrellas

con sencilla hermosura incomparable:

son pureza, quitud y lejanía.

Cuando vuelvo la vista hacia mi tumba

veo un brillo que surge, lento y cálido,

de su centro invisible. Latiendo silencioso

se ha extendido hacia fuera:

poco a poco se filtra suavemente

por entre las junturas de las losas

con una luz igual a la de las estrellas.

Un sepolcro chiuso da lastre di granito,

consumate, levigate dal tempo,

di un colore grigio tenue,

ricoperte malinconicamente

da licheni e da muschio.

Privo d’effigie o d’iscrizione alcuna.

Sembra che rechi in sé migliaia di anni.

Attorno l’edera lo cinge, e poche foglie

lo sfiorano. Lo spazio che accoglie la sua quiete

è di umida penombra. L'aria è fredda. È tardi.

E d'un tratto, guardandolo, mi è chiaro

che sono io lì dentro rinchiuso,

che quello è il mio sepolcro.

Ma so pure che là io non sono morto,

che dentro non v’è salma alcuna,

e che io che lo guardo da fuori

sono colui che non vive.

Poiché la mia vita — questa vita —

non è che un altro sepolcro in cui sono rinchiuso,

e dentro questa vita, sì, io sono morto

Volgo lo sguardo intorno a me:

ferita dalla notte

la penombra ha perso il suo sangue;

tutto è ombra confusa che si dissolve;

la luce è così stanca che è vana.

Si sente il rumore, il disordine dei venti.

Ma in cielo, le prime stelle brillano

di una bellezza semplice e incomparabile:

sono purezza, quiete e distanza.

Quando volgo lo sguardo verso la mia tomba,

vedo un bagliore che sorge, lento e calido,

dal suo centro invisibile. Palpitando silenziosamente,

si è diffuso verso l'esterno:

a poco a poco filtra dolcemente

tra le commessure delle lastre

con una luce simile a quella delle stelle.

                         (De Pasos. Colección La Cruz Del Sur. Editorial Pre-Textos, 2006)