BEATRIZ/BEATRICE

de/di Luis Alberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

Beatriz se ha matado. Dejó cartas absurdas 

con recomendaciones y sarcasmos estúpidos. 

Lo consiguió por fin, y me alegro por ella: 

sufría demasiado. En la autopsia el forense 

desmenuzó su cuerpo y encontró dentelladas 

cerca del corazón y a la altura del pubis. 

No hay luz en la buhardilla de Zurbano. El silencio 

pasea su victoria sobre las papelinas 

ocultas en el libro de Arcimboldo, y la muerte 

ha llenado la casa de paz y de goteras; 

sigue abierto un tebeo de Conan por la página 

en que matan a Bélit, y otro de Gwendoline 

con manchas de carmín en las dulces heridas. 

Beatriz ha dejado de molestar. Sus ojos 

ya no arrojan al mar residuos radiactivos.

Beatrice si è uccisa. Ha lasciato lettere assurde

con raccomandazioni e sarcasmi stupidi.

Alla fine ci è riuscita, e sono felice per lei:

soffriva troppo. Nell'autopsia il medico legale

ha sminuzzato il suo corpo e ha trovato morsi

vicino al cuore e all'altezza del pube.

Non c'è luce nella soffitta di Zurbano.* Il silenzio

sparge la sua vittoria sulle cartine

nascoste nel libro di Arcimboldo, e la morte

ha riempito la casa di pace e di perdite;

ancora è aperto un fumetto di Conan sulla pagina

in cui uccidono Belit, e un altro di Gwendoline

con macchie di rossetto sulle dolci ferite.

Beatrice ha smesso di disturbare. I suoi occhi

non gettano più in mare scorie radioattive.

* Zurbano è una strada elegante di Madrid

                               (De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)

CIRCO MASSIMO/CIRCO MÁXIMO

 di/de Valentino Zeichen

(trad. Marcela Filippi)

Straniero, se ti aggiri

dentro al Circo Massimo

guarda dove metti i piedi

e non calpestare l'erba;

ammesso che quei fili,

per sciatteria del Karma,

siano appena ciò che rinasce

dell'antica plebe,

che gremiva queste

gradinate sepolte.

Vento e controvento

fanno ondeggiare l'erba

come folle negli stadi,

immagina che il prato sia

un plastico che simuli 

le fazioni contrapposte

della tifoseria romana.

Extranjero, si andas pendoneando

dentro del Circo Máximo

atención donde pones los pies

y no pises la hierba;

asumido que esas hojas,

por el descuido del Karma,

sean apenas lo que renace

de la antigua plebe,

que llenaba estas

gradas sepultadas.

Viento y contra viento

hacen ondear la hierba

como multitud en los estadios,

imagina que el césped sea

un modelo que simula

las facciones opuestas

de los aficionados romanos.

                                                             (Dal libro Ogni cosa a ogni cosa ha detto addio. Fazi Editore, Roma 2004)

REFLEJO/RIFLESSO

de/di Juan José Vélez Otero

(trad. Marcela Filippi)

En el armario hay cuatro puertas, dos de ellas con espejo.

Aquí me encuentro desnudo, recién salido del baño.

Mi imagen multiplicada hasta hacerse infinita,

el reflejo y las réplicas del extraño que soy, un hombre

repetido hasta el abismo.                                                    

                                                         ¿Quién de ellos soy yo:

los ojos que me miran de frente, los ojos que me acechan 

desde el azogue íntimo que mi espalda nubla? 

Es la luz cada vez más lejana y amarilla,

la traición, la amenaza, el celo de cien mil 

extraños por mi espalda.                                                

                                                     El homicidio

posible y helado en lo desconocido.                         

                           O el crimen interior 

y la amenaza, el suicidio tenaz también en su posible.

Acecha el miedo.

                                             Yo, mi propia bestia.  

Nell'armadio ci sono quattro ante, due delle quali con specchio.

Qui mi trovo nudo, appena uscito dal bagno.

La mia immagine moltiplicata fino a diventare infinita,

il riflesso e le repliche dello sconosciuto che sono, un uomo

ripetuto fino all'abisso.

                                                         Chi di loro sono io?:

gli occhi che mi guardano di fronte, gli occhi che mi scrutano

dall'intimo argento vivo che la mia schiena annebbia?

Quella luce sempre più lontana e gialla,

il tradimento, la minaccia, la gelosia di centomila

estranei alle mie spalle.

                                                    L'omicidio

possibile e freddo nell'ignoto.

                           O il crimine interiore

e la minaccia, il suicidio tenace  anche nel suo possibile.

La paura accerchia.

                                              Io, la mia propria bestia.

                                  (De Cuando todos soñábamos con Ornella Muti. Valparaíso Ediciones, marzo 2022)

LA TARDE NAVEGABLE/LA SERA NAVIGABILE

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

VI

Cuando enloquece el día

en las copas más altas de los pájaros

y esparce sus despojos después de las tormentas,

tú miras a la línea

curva que traza el mar sobre el celaje rojo

que enciende los estigmas de la noche.

Y ves crecer allí flores negras del tiempo,

los arañazos hondos y el plomo que destila

el silencio del ave migratoria.

Ves crecer en su curva,

con silencio de túnicas,

el luto calcinado de la tarde

que se posa en las sílabas blancas de las ausencias

y las nombra y las unge.

Edad de deserciones,

mimbres en el silencio vegetal del paisaje.

Quando il giorno impazzisce

sulle cime più alte degli uccelli

e sparge le sue spoglie dopo le tempeste,

tu guardi la linea

curva che traccia il mare sulla nuvolaglia rossa

che accende le stimmate della notte.

E vedi crescere lì fiori neri del tempo,

i graffi profondi e il piombo che distilla

il silenzio dell'uccello migratore.

Vedi crescere nella sua curva,

con silenzio di tonache,

il lutto calcinato della sera

che si posa sulle sillabe bianche delle assenze

e le nomina e le unge.

Età di diserzioni,

vimini nel silenzio vegetale del paesaggio.

(De El agua de los mapas. Colección Melibea. Talavera de la Reina, 2012)

 

GIACOMO CASANOVA

de/di Javier Sánchez Menéndez

(trad. Marcela Filippi)

Quiero ser un dios vivo

muy sensible a la luz

que con sus rayos

domina infatigable los días,

los astros, los encuentros de marzo

con la lluvia y las nubes.

La tierra es misteriosa y el sol

desciende entre la niebla

en este atardecer tan solitario.

En marzo te busqué por las orillas,

por los patios de rosas perfumadas,

por las cuestas e iglesias de los pueblos.

Tuve que esperar mucho,

que llegaran las tardes, las noches,

demorar el silencio de las almas

y palpar con mis manos

ese blanco detalle que presentan los muros.

Solo la cal en piedra es un adorno,

no contiene ruinas ni secretos;

ella se muestra pura.

Van cantando los pinos a sus troncos,

las jaras en la tarde eran tus ojos

que se ocultaban con el día.

Yo lloré por tu rostro,

por el ángel que tienes en ti misma,

por esa indiferencia de tus manos

que se apagan en marzo como nadie.

Ahora la lluvia roza los cristales,

llama –como la luna blanca–

antes que el tiempo acabe,

antes que la sonrisa apagada que posees

se detenga en las calles

que no reconocimos,

antes de que una mano de amor

consuele la amargura de mi llanto.

Chopin, El Veronés, las carreras de Ascot,

son el cielo que contemplo;

vuelan pájaros camino de la luz,

la sombra.   

                  Solo tu amor y el agua.

Voglio essere un dio vivente

molto sensibile alla luce

che con i suoi raggi

instancabile domina i giorni,

gli astri, gli incontri di marzo

con la pioggia e le nuvole.

La terra è misteriosa e il sole

cala nella nebbia

in questo imbrunire così solitario

A marzo ti ho cercata lungo le rive,

nei cortili di rose profumate,

lungo i pendii e le chiese dei paesi.

Ho dovuto aspettare molto,

che arrivassero le sere, le notti,

ritardare il silenzio delle anime

e palpare con le mie mani

quel bianco dettaglio che presentano i muri.

Solo la calce sulla pietra è un ornamento,

non contiene rovine né segreti;

essa si mostra pura.

I pini van cantando ai loro tronchi,

i cisti di sera erano i tuoi occhi

che si nascondevano col giorno.

Ho pianto per il tuo volto

per l'angelo che hai in te stessa,

per quell'indifferenza delle tue mani

che si spengono a marzo come nessuno.

Ora la pioggia sfiora i cristalli,

chiama –come la luna bianca–

prima che finisca il tempo,

prima che lo spento sorriso che hai

si fermi nelle strade

che non abbiamo riconosciuto,

prima che una mano d'amore

consoli l'amarezza del mio pianto.

Chopin, il Veronese, le corse di Ascot,

sono il cielo che contemplo;

volano uccelli  sentiero della luce,

l'ombra.

                  Solo il tuo amore e l'acqua.

(Del libro También vivir precisa de epitafio. Antología poética -1983/2017- Chamán Ediciones. Albacete 2018)

ESE VIVIR EN EL DESPOJO/QUEL VIVERE NELLA SPOLIAZIONE

de/di Ana María del Re

(trad. Marcela Filippi)

Ese vivir en  el despojo

de lo que somos

Esa mirada hundida

al fondo de los pozos

Esa inclemencia

¿Dónde comenzó la noche?

Quel vivere nella spoliazione

di ciò che siamo

Quello sguardo immerso

in fondo ai pozzi

Quell'inclemenza

Dove è iniziata la notte?

                                                                          (De La noche todavía. bid&co editor. Venezuela 2007)

TODOS FUIMOS PEQUEÑOS/SIAMO STATI TUTTI PICCOLI

de/di Luis Alberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

Todo el mundo, tú y tú, 

no importa que envenenes 

pozos o que conviertas 

gozo en melancolía 

con tu siniestra magia; 

todos, incluso tú 

que solo te diviertes 

con el dolor ajeno, 

tú que sonríes cuando 

anuncian un desastre 

o sueñas en la cama 

repugnantes traiciones; 

todos (tú también, monstruo 

que surges de la sombra 

y salpicas de sangre 

las oscuras callejas) 

fuisteis niños un día. 

Piensa en tu infancia ahora. 

En el llanto nocturno 

que precedía al sueño, 

en aquel desamparo 

de enfrentarte a la muerte 

siempre que te acostabas 

al borde del abismo 

que era tu cuarto entonces, 

dominio del Diablo. 

En las sórdidas aulas

del colegio, sembradas 

de crueldad doméstica, 

torpemente regidas 

por mediocres psicópatas 

expertos en maldades. 

En el jardín ruidoso 

donde el juego reinaba 

con su ilusoria dicha, 

con su mezcla infernal 

de prestigio y espanto. 

Todo el mundo vivió 

aquel horror primero 

que algunos inconscientes 

se obstinan en seguir 

llamando paraíso.

Tutti quanti, tu e tu,

non importa se avveleni

pozzi o se trasformi

gioia in malinconia

con la tua magia sinistra;

tutti, compresa te

che ti diverti soltanto

col dolore altrui,

tu che sorridi quando

annunciano un disastro

o sogni a letto

ripugnanti tradimenti;

tutti (anche tu, mostro

che emergi dall'ombra

e schizzi di sangue

gli oscuri vicoli)

siete stati bambini un giorno.

Pensa alla tua infanzia ora.

Al pianto notturno

che precedeva il sonno,

in quello smarrimento

di affrontare la morte

ogni volta che ti coricavi

sull'orlo dell'abisso

che era la tua stanza allora,

dominio del Diavolo.

Nelle sordide aule

della scuola, seminate

da crudeltà domestica,

governate goffamente

da mediocri psicopatici 

esperti in cattiverie.

Nel rumoroso giardino 

dove il gioco regnava

con la sua gioia illusoria,

con la sua amalgama infernale

di prestigio e spavento.

Tutti quanti hanno vissuto

quel primo orrore

che qualche incosciente

continua ostinatamente

a chiamarlo paradiso.

             (De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)

IN OGNI BARA LASCIATECI UN BUCO/ DEJADNOS UN AGUJERO EN CADA ATAÚD

di/de Simone Consorti

(trad. Marcela Filippi)

In ogni bara lasciateci un buco

per farci entrare il mondo

oppure un bruco

In ogni bara lasciateci un buco

per fare uscire almeno un po' di buio

C'è tutto ciò che han veduto

negli occhi di ognuno

quando si chiudono

In ogni bara lasciateci un buco

a forma di nuvola

Dejadnos un agujero  en cada ataúd 

para dejar entrar el mundo

o un gusano

Dejadnos un agujero en cada ataúd

para dejar al menos salir un poco de oscuridad

Todo lo que han visto está 

en los ojos de cada uno

cuando se cierran

Dejadnos un agujero en cada ataúd

con forma de nube

                                                           (Dal libro Voce del verbo mare. Arcipelago Itaca Edizioni, 2022)

ALBA

de/di Tulia Guisado

(trad. Marcela Filippi)

Y un fulgor de huesos esmaltados

de posible donante femenina

se deja ver al levantar la sábana

y destapar la cara -es joven-

o quizá no -huele mal-

y todo esto no sirva

ni para la ciencia.

Ya están aquí.

Ya han llegado.

Y vienen antes.

¿Antes de qué? Preguntan los locos.

Su danza es con la muerte y ella lleva el ritmo.

Antes de que las flores tuviesen tiempo de elegir color.

Antes de que se ponga el sol.

Antes de que se acabe el hielo.

Antes de que se quiebre el tiempo.

Antes de que tengáis voz y yo os oiga

y la voz se os rompa y la voz se os extinga

y el sol sea tiempo y el tiempo hieloy el hielo 

sombra, agua, sangre, nada.

Y que nada sea lo que parece.

Y que todo sea lo que no es.

Antes de eso. Han llegado. Pero han muerto. 

Soy un conjunto de nadas, un cúmulo de casualidades, 

una carrera de células que se autodestruyen

en una guerra que hace cada vez menos ruido.

Estáis poniendo freno a lo inevitable, a lo irreductible,

al estado líquido de un sueño de monstruo

que sueña con ser gas y tener una cerilla.

ALBA

E un bagliore di ossa smaltate

di potenziale donatore femmina

si lascia vedere sollevando il lenzuolo

e scoprendo il volto -è giovane-

o forse no -ha cattivo odore-

e tutto questo non serva

nemmeno per la scienza.

Sono già qui.

Sono già arrivati.

E vengono prima.

Prima di cosa? Domandano i pazzi.

La sua danza è con la morte e lei segue il ritmo.

Prima che i fiori avessero il tempo di scegliere il colore.

Prima che il sole tramonti.

Prima che finisca il gelo.

Prima che il tempo si spezzi.

Prima che abbiate voce e io vi senta

e la  voce vi si spezzi e la voce vi si estingua

e il sole sia tempo e il tempo gelo

e il gelo ombra, acqua, sangue, nulla.

E che nulla sia ciò che sembra.

E che tutto sia ciò che non è.

Prima di ciò. Sono arrivati. Ma sono morti.

Io sono un insieme di inezie, un cumulo di casualità,

una corsa di cellule che si autodistruggono

in una guerra che fa sempre meno rumore.

State mettendo freno all'inevitabile, all'irriducibile,

allo stato liquido di un sogno mostruoso

che sogna di essere gas e di avere un cerino.

  (De 37'6:. Ediciones Legados, 2015) 

EL SUEÑO/IL SOGNO

de/di Javier Sánchez Menéndez

(trad. Marcela Filippi)

El sueño de los hombres es superior a sus  capacidades.

Así, una  mosca es pesada por  el hecho  de  ser  mosca, 

nunca por la definición del adjetivo.

Quienes se  han  apartado  tendrán razones, maneras de 

envidiar o justificaciones. He saludado al  enemego  con 

un apretón de manos. No hay enemigos, repito en la cabeza, 

existe lo vulgar, lo que no es. La no poesía.

Il sogno degli uomini è superiore alle loro capacità. Quindi,

una mosca è pesante per il fatto di essere una mosca, mai

per la definizione dell'aggettivo.

Coloro che si sono appartati avranno ragioni, modi di invidiare

o giustificazioni. Ho salutato il nemico con un'affettuosa stretta 

di mano. Non ci sono nemici, ripeto  nella mia testa, c'è ciò 

che è volgare, ciò che non è. La non poesia.

                                   (Del libro De cuna y sepultura, -sexto libro de Fábula-. Ediciones El gallo de oro, 2018)

POEMA 7: Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes/ POESIA 7: Chino sulle sere getto le mie tristi reti

de/di Pablo Neruda

(trad. Marcela Filippi)

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes

a tus ojos oceánicos.

 

Allí se estira y arde en la más alta hoguera

mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago.

 

Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes

que olean como el mar a la orilla de un faro.

 

Sólo guardas tinieblas, hembra distante y mía,

de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.

 

Inclinado en las tardes echo mis tristes redes

a ese mar que sacude tus ojos oceánicos.

 

Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas

que centellean como mi alma cuando te amo.

 

Galopa la noche en su yegua sombría

desparramando espigas azules sobre el campo.

Chino sulle sere getto le mie tristi reti

sui tuoi occhi oceanici.

 

Lì si adagia e arde nel rogo più alto

la mia solitudine che agita le braccia come un naufrago.

 

Faccio rossi segnali sui tuoi occhi assenti

che ondeggiano come il mare sul fianco di un faro.

 

Custodisci solo tenebre, femmina distante e mia,

dal tuo sguardo emerge a volte la costa dello spavento.

 

Chino sulle sere getto le mie tristi reti

su quel mare che scuote i tuoi occhi oceanici.

 

Gli uccelli notturni pungono le prime stelle

che sfavillano come l'anima mia quando ti amo.

 

Galoppa la notte sulla sua scura cavalla

spargendo spighe blu sui campi.

 

(De Veintes poemas de amor y una canción desesperada, 1924. Neruda, poesía completa. Seix Barral)

UN ESCOLIO/UNO SCOLIO

de/di Jorge Luis Borges

(trad. Marcela Filippi)

Al cabo de veinte años de trabajos y de extraña aventura, Ulises, hijo de Laertes vuelve a su Ítaca. Con la espada de hierro y con el arco ejecuta la debida venganza. Atónita hasta el miedo, Penélope no se atreve a reconocerlo y alude, para probarlo, a un secreto que comparten los dos, y sólo los dos: el de su tálamo común, que ninguno de los mortales puede mover, porque el olivo con que fue labrado lo ata a la tierra. Tal es la historia que se lee en el libro vigésimo tercero de la Odisea.

Homero no ignoraba que las cosas deben decirse de manera indirecta. Tampoco lo ignoraban sus griegos, cuyo lenguaje natural era el mito. La fábula del tálamo que es un árbol es una suerte de metáfora. La reina supo que el desconocido era el rey cuando se vio en sus ojos, cuando sintió en su amor que la encontraba el amor de Ulises.

Dopo vent'anni di patimenti e di strana avventura, Ulisse, figlio di Laerte, ritorna alla sua Itaca. Con la spada di ferro e con l'arco, compie la dovuta vendetta. Attonita fino alla paura, Penelope non ha il coraggio di riconoscerlo e allude, per metterlo alla prova, a un segreto condiviso tra loro due, e soltanto loro due: quello del loro talamo nuziale, che nessuno dei mortali può muovere, perché l'ulivo con cui è stato intagliato lo lega alla terra. Tale è la storia che si legge nel ventitreesimo libro dell'Odissea.

Omero non ignorava che le cose si devono dire in maniera indiretta. Né tantomeno lo ignoravano i suoi greci, il cui linguaggio naturale era il mito. La favola del talamo che è un albero è una sorta di metafora. La regina capì che lo sconosciuto era il re quando si vide nei suoi occhi, quando sentì nel suo stesso amore che l'amore di Ulisse l'aveva trovata.

                                                                                                       (Del libro Historia de la noche, 1977)

PLEGARIA DEL SOLSTICIO/ PREGHIERA DI SOLSTIZIO

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

                                                                                        Mirar por fin la calma de los dioses

                                                                                                                             Valèry

Señor de las tormentas, líbranos de los muertos

pasados y futuros, y del buitre que ensaya

círculos melancólicos y espejismos de espanto

para explorar su espacio espectral en el mundo.

Líbranos de unos pocos, líbranos de la noche

y de la nieve lenta de la noche.

Así en la tierra dura como en la mar sombría,

líbranos de este mundo, señor de las ventiscas.

De este mundo que ahora y en la hora de la bruma

es menos comprensible, más opaco, más mudo.

Líbranos de las calles y de las extrasístoles,

de los dientes, la lluvia y el fruto del desierto.

Líbranos del destino que nos espera inmóvil

agazapado en niebla.

De la uña y la herradura líbranos, dios del frío.

Líbranos de la noche y de sus astros tristes,

líbranos de las vísperas del sueño antefuturo.

De los pluscuamperfectos líbranos cada noche,

de las esquirlas frías del cristal y el recuerdo.

Tú que miras ahora desde la ardiente sílaba,

desde la nada fría de tu sangre sin nadie,

déjanos en el hueco del tambor y del húmero

y en la paloma muerta

con un temblor de lluvia y un cántaro con ecos.

Tú que incendias los campos con tu último destello,

déjanos este tiempo

en la luz vacilante de los amaneceres

que suben de la niebla y cantan desde el sueño,

en las torres sin viento y en las banderas lentas de la noche.

                                                                                           Guardando a lungo degli dei la calma.

                                                                                                                                           Valèry

Signore delle tempeste, liberaci dai morti

passati e futuri, e dall'avvoltoio che azzarda

cerchi malinconici e miraggi di spavento

per esplorare il suo spazio spettrale nel mondo.

Liberaci da alcuni, pochi, liberaci dalla notte

e dalla neve lenta della notte.

Tanto sulla terra dura quanto nel mare fosco,

liberaci da questo mondo, signore delle tormente.

Da questo mondo che ora e nell'ora della bruma

è meno comprensibile, più opaco, più muto.

Liberaci dalle strade e dalle extrasistoli,

dai denti, dalla pioggia e dal frutto del deserto.

Liberaci dal destino che ci attende immobile

rannicchiato nella nebbia.

Dall'unghia e dallo zoccolo liberaci, dio del freddo.

Liberaci dalla notte e dai suoi astri tristi,

Liberaci dalle vigilie del sogno  futuro anteriore.

Dai piuccheperfetto  liberaci ogni notte,

dalle schegge fredde di cristallo e dal ricordo.

Tu che guardi ora dall'ardente sillaba,

dal nulla freddo del tuo sangue senza nessuno,

lasciaci nella cavità del tamburo e dell'omero

e nella colomba morta

con un fremito di pioggia e un cantaro con echi.

Tu che incendi i campi col tuo ultimo bagliore,

lasciaci questo tempo

nella luce tremolante delle albe

che si levano dalla nebbia e cantano dal sogno,

nelle torri senza vento e nelle lente bandiere della notte.

(Del libro Principio de incertidumbre. XIV Premio Nacional de Poesía «Ciega de Manzanares», 2015. Huerga & Fierro editores)