giovedì 15 aprile 2021

SUPONGO QUE CRECER DEBE SER ALGO DE ESTO/SUPPONGO CHE CRESCERE DEBBA ESSERE QUALCOSA DEL GENERE

de/di María Ángeles Pérez López

(trad. Marcela Filippi)


Supongo que crecer debe ser algo de esto.


Supongo que ha de ser el largo aprendizaje

de mirar cada cosa tantas veces

como para cubrir su superficie

de rutina

o costumbre

que sabe de antemano el gesto, ese ritual

del ojo, de la boca

en su risa inicial, en la lejana.


Supongo que ha de ser el largo aprendizaje

de mirar desde atrás, desde debajo

para dejar así manoseada

la cosa que miramos, la persona,

traspasada, capturada por el ojo

que se aburre y se espanta, y no revive

la fuerza insoportable de la herida,

tijera,

afilada tijera

contra el cordón umbilical,

la que establece nuestra propia autonomía

celular, sentimental, respiratoria,

nuestra capacidad estrictamente personal

para el desastre, 

el estallido

o la deflagración.


La que me nombra dueña de mi baúl de sombras,

de mis aperos, mi lápiz 

despuntado,

del uno que quiere copular y sumarse

pero se queda en sí y mira desde dentro

la determinación de la materia.


Suppongo che crescere debba essere qualcosa del genere.


Suppongo che debba essere il lungo apprendimento

di guardare ogni cosa tante volte

come a voler coprire la sua superficie

di quotidiano

o di abitudine

che il gesto sa in anticipo, quel rituale

dell'occhio, della bocca

nella sua risata iniziale, in quella lontana.


Suppongo che debba essere il lungo apprendimento

di guardare da dietro, da sotto

per lasciare così palpeggiata

la cosa che guardiamo, la persona,

trafitta, catturata dall'occhio

che si annoia e si spaventa e non rivive

la forza insopportabile della ferita,

forbice,

affilata forbice 

contro il cordone ombelicale,

quella che stabilisce la nostra propria autonomia

cellulare, sentimentale, respiratoria,

la nostra capacità strettamente personale

per il disastro,

lo scoppio

o la deflagrazione.


Quella che mi nomina padrona del mio baule di ombre,

dei miei utensili, la mia matita

spuntata,

dell'uno che vuole copulare e sommarsi 

ma rimane in sé e guarda da dentro

la determinazione della materia.



                       (de Catorce vidas y una más. Poesía reunida 1995-2012. Diputación de Salamanca, 2020)


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