BUEN DÍA, TORTUGUITA/BUONGIORNO, TARTARUGHINA

de/di Aquiles Nazoa

(trad. Marcela Filippi)

Buen día, tortuguita,

periquito del agua

que al balcón diminuto de tu concha

estás siempre asomada

con la triste expresión de una viejita

que está mascando el agua

y que tomando el sol se queda medio

dormida en la ventana.

Buen día, tortuguita,

abuelita del agua

que para ver el día

el pescuecito alargas

mostrando unas arrugas

con que das la impresión de que llevaras

enrollada una toalla en el pescuezo

o una vieja andaluza muy gastada.

Buen día, tortuguita,

payasito del agua

que te ves más ridícula y más torpe

con tus medias rodadas

y el enorme paltó de hombros caídos

que llevas sobre ti como una carga

y con el que caminas dando tumbos,

moviendo ahora un pie y otro mañana

como una borrachita,

como una derrotada,

como un payaso viejo

que mira con fastidio hacia las gradas.

Buen día, tortuguita,

borrachito del agua…

¿De dónde vienes, di, con esos ojos

que se te cierran solos, y esa cara

de que en toda la noche no has dormido,

y esa vieja casaca

que se ve que no es tuya,

pues casi te la pisas cuando andas?

Buen día, tortuguita,

filósofo del agua

que te pasas la vida hablando sola,

porque si no hablas sola, ¿a quién le hablas?

¿Quién, a no ser un tonto atendería

a tus tontas palabras?

¿Ni quién te toma en serio a ti con esa

carita de persona acatarrada

y esa expresión de viejita chocha

que a tomar sale el sol cada mañana

y que se queda horas y horas medio

dormida en la ventana?

Buen día, tortuguita,

periquito del agua,

abuelita del agua,

payasito del agua,

borrachito del agua,

filósofo del agua…

Buongiorno, tartarughina

parrocchetto dell'acqua

che al balconcino del tuo guscio

stai sempre affacciata

con la triste espressione di una vecchietta

che sta masticando l'acqua

e mentre prende il sole rimane mezza

addormentata alla finestra.

Buongiorno, tartarughina,

nonnina dell'acqua

che per vedere il giorno

allunghi il colletto

mostrando delle rughe

dando l'impressione d’indossare un asciugamano

arrotolato al collo

o una vecchia sciarpa molto consumata.

Buongiorno, tartarughina,

pagliaccetto dell'acqua

che sembri più ridicola e goffa

con le tue calze avvoltolate

e l’enorme paltò dalle spalle cadenti

che porti con te come fosse un peso

e con cui cammini a capitomboli,

muovendo ora un piede e un altro domani

come un’ubriachina,

come una sconfitta

come un pagliaccio vecchio

che guarda con fastidio i gradini.

Buongiorno, tartarughina,

ubriachino dell'acqua ...

Da dove vieni, dì, con quegli occhi

che ti si chiudono da soli, e quella faccia

di chi non ha dormito tutta la notte,

e quella vecchia casacca

che si vede che non è tua,

perché quasi ci passi sopra quando cammini?

Buongiorno, tartarughina,

filosofo dell’acqua

che passi la vita a parlare da sola,

perché se non parli da sola, a chi parli?

Chi, a meno che non sia uno sciocco ascolterebbe

le tue sciocche parole?

Nemmeno chi ti prende sul serio con quel

faccino di persona incatarrita

e quell'espressione da vecchietta compiaciuta

che esce a prendere il sole ogni mattina

e che rimane ore e ore mezza

addormentata alla finestra?

Buongiorno, tartarughina

parrocchetto dell'acqua,

nonnina dell'acqua,

pagliaccetto dell'acqua,

ubriachino dell'acqua,

filosofo dell'acqua ...