lunedì 26 ottobre 2020

LOS NÚMEROS CANSADOS/I NUMERI STANCHI

 de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

¿Qué sabemos del sueño, nuestra herencia? Saint-John Perse

Hacia una tierra incógnita
que ingresa en la extrañeza de sombras luminosas
se desliza en silencio
la poesía involuntaria de los sueños.
Va al desusado enigma impenetrable
de sus túneles mudos
y a álgebras subterráneas que deletrea el durmiente.
Fluyen sobre la casa
el tiempo, el viento, el hueco
del vértigo, el vacío
de otro tiempo sin tiempo donde pliega el pasado
sus símbolos cifrados, sus cenizas dispersas
sin nombre y sin respuestas.
Quedan solo en el aire los números cansados
el vacío de las alas, la huella de un susurro
en la luz recogida
del interior callado de la noche,
el humo tenue, el humo
de un tiempo indiferente.
Sobre el durmiente fluye el silencio secreto,
la nervadura opaca de los días,
su madurez frutal, la humedad afilada
del centro transparente de los sueños.

Cosa sappiamo del sogno, la nostra eredità? Saint-John Perse
Verso una terra sconosciuta
che entra nella stranezza delle ombre luminose
slitta in silenzio
la poesia involontaria dei sogni.
Va al disusato enigma impenetrabile
delle sue gallerie mute
e ad algebre sotterranee che scandisce il dormiente.
Scorrono sulla casa
il tempo, il vento, il buco
della vertigine, il vuoto
di un altro tempo senza tempo dove il passato piega
i suoi simboli cifrati, le sue ceneri sparse
senza nome e senza risposte.
Nell'aria rimangono solo i numeri stanchi
il vuoto delle ali, la traccia di un sussurro
nella luce raccolta
dal silenzioso interno della notte,
fumo tenue, il fumo
di un tempo indifferente.
Sul dormiente scorre il silenzio segreto,
la nervatura opaca dei giorni,
la loro maturità fruttata, l’umidità pungente
dal trasparente centro dei sogni.
(de Principio de Incertidumbre. XIV Premio Nacional de Poesía "Ciega de Manzanares", 2015. Huerga&Fierro editores/Poesía. Madrid 2016)

domenica 25 ottobre 2020

AGUA EN EL AGUA/ACQUA NELL'ACQUA

de/di Irma Verolín
(trad. Marcela Filippi)
Nado en este mar que no conoce calma
con mis ojos cerrados
braceando contra la corriente de las cosas
que siempre
siempre me aleja de la orilla.
Ojos alucinantes
se asoman a esa orilla
línea frágil
temblorosa
línea de ojos que sólo están allí para mirarme.
Soy un cuerpo tiritando
agua en el agua
que no deja domesticar,
la vida se mueve y yo no me resisto
yo
calco sus movimientos como si voz
fuera ajena y enseguida
tuviera que devolverla,
soy la piel arrugada de la vida que
se deja llevar,
constelaciones
muertos
barcos hundidos
esa geografía me pertenece
y se arrastra a mi lado
en la desigualdad de las olas
de este mar
que se abre a otro mar
y a otro y otro
en lejanías sin límites,
ese sitio en que las palabras germinan como porotos
mientras mi cuerpo cruje
yo balbuceo
mientras hago nacer palabras
brotan palabras de los ojos que me miran
desde esa orilla
trémula orilla
hecha de azúcar disuelta
donde las grandes olas que me empujan se convierten
en nada.
Nuoto in questo mare che non conosce calma
con i miei occhi chiusi
a bracciate contro la corrente delle cose
che sempre
sempre mi allontana dalla riva.
Occhi allucinanti
si affacciano su quella riva
linea fragile
tremolante
linea di occhi che sono lì solo per guardarmi.
Sono un corpo che sta tremando
acqua nell'acqua
che non si lascia dominare,
la vita si muove e io non oppongo resistenza
io
calco i suoi movimenti come se la mia voce
fosse estranea e subito dopo
dovessi restituirla,
sono la pelle rugosa della vita che
si lascia trasportare,
costellazioni
morti
navi affondate
quella geografia mi appartiene
e striscia accanto a me
nella disuguaglianza delle onde
di questo mare
che si apre su un altro mare
e su un altro e un altro ancora
in lontananze senza limiti,
quel luogo dove le parole germogliano come fagioli
mentre il mio corpo scricchiola
mentre io balbetto
mentre faccio nascere parole
sbocciano parole dagli occhi che mi guardano
da quella riva
tremolante riva
fatta di zucchero sciolto
dove le grandi onde che mi spingono si trasformano
in nulla.

(de Los días, Primer Premio Concurso de Poesía Victoria Ocampo 2014 "Horacio Armani". Buenos Aires)

sabato 24 ottobre 2020

¿EL TIEMPO ES UN MILAGRO CHE PERDONA?/IL TEMPO E’ UN MIRACOLO CHE PERDONA?

 de/di Manuel López Azorin

(trad. Marcela Filippi)

No penséis que os incluya en estas páginas
con nombres y apellidos,
que fije aquí, entre versos de mañana,
unos cuerpos vacíos que caminan sin vida,
oscuros, torpes, necios...
para que todos sepan quiénes sois.
(Que cada cual os juzgue si os conoce.)
No penséis que os nombre,
para mí sois tan sólo un dolor sucedido:

herida, desengaño, decepción...

la cicatriz de un tiempo, ya lejano,
y que recuerdo con misericordia,
ahora, en la distancia.
La memoria no quiere abrazar el olvido,
recuerda sin dolor, pero recuerda.
El tiempo es el milagro que perdona.

Non pensiate che vi includa in queste pagine
con nomi e cognomi,
che fissi qui, tra versi di mattino,
dei corpi vuoti che camminano senza vita,
oscuri, goffi, sciocchi ...
affinché tutti sappiano chi siete.
(Che ognuno vi giudichi se vi conosce.)
Non pensiate che vi nominerò,
per me siete solo un dolore passato:
ferita, disillusione, delusione ...
la cicatrice di un tempo, ormai lontano,
e che ricordo con misericordia,
ora, in lontananza.
La memoria non vuole abbracciare l'oblio,
ricorda senza dolore, ma ricorda.
Il tempo è un miracolo che perdona.
(de La ceniza y la espuma . Sial/Fugger Poesía, Madrid 2008)

MARÍTIMA ANA/MARITTIMA ANNA

 de/di Valentin Martin

(trad. Marcela Filippi)

Es el mar el que se va si tú te vas. Queda el salitre de los arrecifes que tocaron tu piel como los novios y una arena que querría ser araña guardando tus pies hasta que vuelvas.
Ni una sola roca consiguió ser zarza al apagarse la vigilia de tus dientes porque quizás también se mueren las cosas que consuman tu paisaje.
Resulta inevitable que le nazcan nostalgias de aguas a las que cubren viudedades de peces encendidos y le falta la euforia de tus pleamares.
Para qué sirve una lámpara, un sol si tú no habitas ya archipiélagos y la vida entonces casi sobra cuando la luz se enciende para nadie.
Ningún mar canta a las estatuas, todos sienten el dolor de la mudez y recuendan los semblantes que estuvieron en su vida para luego marcharse adonde las plazas.
Quizás hoy el agua tiene sospechas de que fue solamente un preámbulo.
No se conforma, cómo va a conformarse con tan poca cosa si lo que quiere es que formes parte de su esencia donde está la fragua eterna del sueño.
Nadie sabe lo que piensa el mar al quedarse solo con sus soledades.
È il mare che se ne va se tu vai via.
Rimane la salsedine degli scogli
che hanno toccato la tua pelle come i fidanzati
e una sabbia che vorrebbe essere ragno
coprendo i tuoi piedi finché non torni.

Nemmeno una roccia è riuscita ad essere arbusto
quando si spense la vigilia dei tuoi denti 
perché forse muoiono anche 
le cose che hanno consumato il tuo paesaggio.

È inevitabile che vi nascano
nostalgie di acque che vengono coperte
da vedovanze di pesci accesi
e gli manchi l'euforia delle tue alte maree.

A cosa serve una lampada, un sole
se non abiti più arcipelaghi
e la vita dunque è quasi d'avanzo
quando la luce si accende per nessuno.

Nessun mare canta alle statue, tutti
sentono il ​​dolore del mutismo e ricordano
i volti che ci sono stati nella loro vita
per poi andare nelle piazze.

Forse oggi l'acqua ha dei sospetti
che sia stato solo un preambolo.

Non è felice, come può sentirsi felice
con così poco, se ciò che vuole
è che tu faccia parte della sua essenza
dove si trova l'eterna fucina del sogno.

Nessuno sa cosa pensa il mare
quando rimane da solo con le sue solitudini.
(de El gen inviolable Edit. Lastura,2019)

giovedì 22 ottobre 2020

SECRETARÍA DE LAS URGENCIAS/SEGRETERIA DELLE URGENZ

 de/di Jorge Muzam. 

(Scrittore cileno, nato a San Fabián de Alico nel 1972)

Nunca me he dado el tiempo para llorar todo lo que debo llorar. Mis errores, pérdidas, alejamientos, ausencias.  Los funerales de cada uno de mis yoes que han ido muriendo de tristeza. Mis muertos sanguíneos. Los que algo contribuyeron con un desayuno o un plato de lentejas en inviernos fríos. Mis muertos creadores. Los hermanos de todas las épocas de quienes más aprendí.

No he podido llorar. Darme el tiempo. El estallido de mi garganta, de mis sienes, de mis manos a todos los cielos e infiernos. No me es posible llorar junto a las piedras de un estero que cada día trae menos agua. No puedo hacerlo. Siempre hay funcionarios de la vida husmeando, apurando, poniendo el pause a toda congoja, porque la secretaría de las urgencias advierten terminantes, que no hay tiempo para boludeces.

 

Non mi sono mai dato la pena di piangere per tutto ciò che devo piangere. I miei errori, perdite, allontanamenti, assenze. I funerali di ognuno dei miei io, che un po' alla volta sono morti di tristezza. I miei morti consanguinei. Quelli che hanno contribuito con qualcosa, una colazione o un piatto di lenticchie nei freddi inverni. I miei morti creatori. I fratelli di tutte le epoche dai quali ho più imparato.

Non ho potuto  piangere. Prendermi il tempo. L'esplosione della mia gola, delle mie tempie, delle mie mani, rivolto a tutti i cieli e inferni. Non mi è possibile piangere accanto alle pietre di un ruscello, che ogni giorno porta meno acqua. Non posso farlo. Ci sono sempre funzionari della vita che annusano, affrettano, mettono pausa a ogni angoscia, perché la segreteria delle emergenze avverte tassativamente, che non c'è tempo per le scempiaggini.


martedì 20 ottobre 2020

LA MIRADA DEL ÁNGEL/LO SGUARDO DELL’ANGELO

de/di Santos Domínguez Ramos
(trad. Marcela Filippi)
Sobre un fondo de almagres de Pompeya,
sobre el incandescente color de los incendios
que aquí, en los frescos, arde,
anticipa esta luz sus propias destrucciones.
Sobre ese fondo almagre han empezado a alzarse
los días eruptivos del volcán,
con su lluvia de fuego y su lengua de lava.
El mundo queda atrás,
en los misterios órficos y en sus apartamientos
en la luz transparente de la villa iniciática,
en el aliento frío que la pared desprende
al fondo de estos cuerpos calientes y secretos.
Ardiente y lentamente, va arrasando su cauce
los cuerpos en escorzo, la sucesión de vértebras
y aquellos corazones abiertos al misterio
donde encendió sus piras la liturgia
o levantó las alas un pájaro de hielo.
Corona, mirto y túnica, sin que lo viera nadie,
reptaba sucesivo el frío de la serpiente
desde la oscura selva que tutelaba un fauno.
Por esa herida abierta en la que el tiempo pone
la lepra contagiosa de sus manos,
los huevos insidiosos de sus declinaciones,
huye con una lámpara
el ángel femenino de las sombras.
Los contempla sereno un Cupido que apoya
la barbilla infantil en su mano de sombra,
mientras en la otra mano está en reposo un arco.
Es el ángel hermético
la máscara terrible de las calcinaciones,
es el tiempo impasible
que le cubrió de fuego la cabeza.
Ya sólo ese Cupido les observa
con mirada aburrida, flexionada una pierna
sobre la rama verde del laurel de los mitos.
Desde otra selva oscura
¿qué ángeles invisibles nos estarán mirando
igual de indiferentes, igual de imperturbables?

Sullo sfondo di almagri* di Pompei,
sull’incandescente colore degli incendi
che qui, negli affreschi, arde,
anticipa questa luce le sue proprie distruzioni.
Su quello sfondo almagre* hanno cominciato ad alzarsi
i giorni eruttivi del vulcano,
con la sua pioggia di fuoco e la sua lingua di lava.
Il mondo resta indietro
nei misteri orfici e nelle loro segretezze
nella luce trasparente della villa iniziatica,
nel freddo respiro che la parete sprigiona
in fondo a questi corpi caldi e segreti.
Ardente e lentamente, va distruggendo il loro canale
i corpi ripiegati, la successione di vertebre
e quei cuori aperti al mistero
dove la liturgia accese le sue pire
o alzò le ali un uccello di ghiaccio.
Corona, mirto e tunica, senza che nessuno lo vedesse,
strisciava successivamente il freddo del serpente
dall’oscura selva che sorvegliava un fauno.
Lungo quella ferita aperta in cui il tempo mette
la contagiosa lebbra delle sue mani,
le uova insidiose delle sue declinazioni,
fugge con una lampada
l'angelo femminile delle ombre.
Li contempla sereno un Cupido che appoggia
il mento infantile nella sua mano d’ombra,
mentre nell’altra mano è a riposo un arco.
È l'angelo ermetico
la terribile maschera delle calcinazioni,
è il tempo impassibile
che gli coprì di fuoco la testa.
Ormai solo quel Cupido li osserva
con sguardo annoiato, una gamba flessa
sul verde ramo dell'alloro dei miti.
Da un'altra selva oscura
quali angeli invisibili ci staranno osservando
altrettanto indifferenti, altrettanto imperturbabili?

* almagre: termine di origine araba che indica il pigmento utilizzato nelle decorazioni artistiche. Nella presente poesia fa riferimento al caratteristico rosso pompeiano.

(de La flor de las cenizas. Premio Ciudad de Irún. Fundación Kutxa. San Sebastián, 2007.)