CALIGRAFÍA SECRETA/CALLIGRAFIA SEGRETA

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

Liturgia de las aves,

forma de luz que escapa sin indicios,

disuelta en canto, en suspensión de notas.

Voz líquida del pájaro, canto que se confunde

con el agua que corre oculta en el arroyo.

Todo lo que se escucha ya es cristal transparente,

presencia azul del tiempo

fluvial y con volcanes.

Errante transparencia,

nostalgia, ¿espacio o tiempo?

Caligrafía secreta de las alas,

mecánica del sueño.

Liturgia dei volatili,

sorta di luce che sfugge senza indizi,

dissolta in canto, in sospensione di note.

Voce liquida dell'uccello, canto che si confonde

con l'acqua che scorre occulta nel torrente.

Tutto ciò che si sente è già cristallo trasparente,

presenza blu del tempo

fluviale e con vulcani.

Trasparenza errante,

nostalgia; spazio o tempo?

Calligrafia segreta delle ali,

meccanica del sogno.

(del libro “Luna y ciencia nocturna”)

LUCES VERDES DEL NORTE/LUCI VERDI DEL NORD

de/di Santos Domínguez Ramos
(trad. Marcela Filippi)

En la noche polar la luz verde del norte
baila en el cielo y se oye
cómo susurra el tiempo espacial en la aurora.

Porque la aurora silba en la luz que se escucha
y arde la piel del cielo
con llamaradas frías de tiempo y vaticinios
que vienen de años luz, de los vientos solares
y de un terror antiguo en las noches antárticas
de miedos boreales y de indicios secretos.

Nella notte polare la luce verde del nord
balla in cielo e si sente
come il tempo spaziale sussurra nell’aurora.

Perché l'aurora sibila nella luce che si sente
e arde la pelle del cielo
con bagliori freddi di tempo e vaticini
che vengono da anni luce, dai venti solari
e da un terrore antico nelle notti antartiche
da paure boreali e da indizi segreti.

(del libro “Principio de incertidumbre”)

UN OSCURO SILENCIO/UN OSCURO SILENZIO

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

Es apenas un vuelo,

una nube que pasa y pesa en la garganta

igual que va el aceite por la angustia.

No es más que ese calor que atraviesa la frente

como un pez repentino,

pero antes que en la luz se nota en un oscuro

silencio, en un vacío

del aire, donde flota

el pájaro inseguro de la tarde que muere.

Ahora entiendo a los hombres y su pánico antiguo

al contemplar la muerte de la luz tras los montes

como su propia muerte. Como el final del mundo,

el instante callado del final de la tarde.

En esta hora confusa de la luz que enmudece,

en esta incierta hora de la luz y la vida,

en la noche sin barcos.

È appena un volo,

una nuvola che passa e pesa in gola

così come scorre l’olio attraverso l'angoscia.

Non è altro che quel calore che attraversa la fronte

come un pesce repentino,

ma prima che nella luce si nota in un oscuro

silenzio, in un vuoto

dell'aria, dove fluttua

l'uccello insicuro della sera che muore.

Ora comprendo gli uomini e il loro antico panico

nel contemplare la morte della luce dietro i monti

come la loro propria morte. Come la fine del mondo,

l’istante silenzioso della fine della sera.

In quest’ora confusa della luce che ammutolisce,

in quest’incerta ora di luce e della vita,

nella notte senza navi.

(del libro “Las sílabas del tiempo”)