TIEMPO/TEMPO

de/di Piedad Bonnett

(trad. Marcela Filippi)

Cada vez más lejano.

El hoy

es un colibrí trémulo en el aire

y el aire es la materia del mañana.

Ayer, ayer me estoy buscando y me extravío

por cuartos en penumbra y corredores

donde hace siesta el sol en los geranios.

Ayer estoy de vuelta y esculcando

en los rincones todos de mis días

a ver si estoy allí, qué cara tengo

sentada en la cocina, junto al fuego,

pero solo me mira una niñita

comiéndose su pan. En el patio empedrado

el tiempo ha muerto antes de haber nacido.

El hoy

es un colibrí trémulo en el aire

y el aire es la materia del mañana.

Sempre più lontano.

L'oggi

è un colibrì tremulo nell'aria

e l'aria è la materia del domani.

Ieri, cerco me stessa e mi smarrisco

in stanze in penombra e lungo corridoi 

dove il sole sonnecchia nei gerani.

Ieri sono di ritorno e scrutando

in ogni angolo dei miei giorni

per vedere se sono lì, quale faccia io abbia

seduta in cucina, accanto al fuoco,

ma mi guarda soltanto una bambina 

che mangia il suo pane. Nel cortile lastricato

il tempo è morto prima di nascere.

L'oggi

è un colibrì tremulo nell'aria

e l'aria è la materia del domani.

         (De Lo terrible es el borde. Antología poética. Colección Visor de Poesía)

 

MECÁNICA CELESTE*/ MECCANICA CELESTE*

de/di Jaime Siles

(trad. Marcela Filippi)

No amanece: renace. Maravilla

de ser aún y ser no solamente

la extensión de un espacio donde brilla,

tiempo interior, tu tiempo transparente.

Sucesión de la nada, cada orilla

en le retina cóncava del puente

no disuelve: completa la amarilla

lluvia de espuelas sobre el sol poniente.

Arquitectura móvil levantada

por el color azul que nos olvida,

piedra de luz en el cristal tallada

por el aire que extrema su medida;

que la crin te repita, desplegada,

el caballo sin freno de la vida.

Non fa giorno: rinasce. Meraviglia

di essere ancora e di non essere soltanto

l'estensione di uno spazio dove splende,

tempo interiore, il tuo tempo trasparente.

Successione del nulla, ogni lembo

nella retina concava del ponte

non si dissolve: completa la gialla

pioggia di rinforzo sul calar del sole .

Architettura mobile elevata

dal colore blu che ci dimentica,

pietra di luce scolpita nel cristallo

dall'aria che accresce la sua misura;

che la criniera ti ripeta, dispiegata,

il cavallo senza freni della vita.

*Biruté Ciplijauskaité (10994) hizo un análisis comparativo entre este poema y el de Jorge Guillén(con igual título. Tal comparación no sólo hace hace ver los puntos heredados y conlindantes entre los dos poetas (lugar común de buena parte de la crítica silesiana), sino también aquellos aspectos que, definitivamente, los diferencian: el gozo creativo tendrá en sendos textos una muy disímil respuesta.

*Biruté Ciplijauskaité (10994) ha effettuato un'analisi comparativa tra questa poesia e quella di Jorge Guillén (con lo stesso titolo). Tale conparazione rivela non solo i punti ereditati e prossimi tra i due poeti (tema comune in gran parte della critica silesiana), ma anche quegli aspetti che, in definitiva, li differenziano: la gioia creativa avrà una risposta molto dissimile in ogni testo.

(De Cenotafio. Antología poética (19 69-2009). Catedra Letras Hispánicas, 2011)

OPUS NIGRUM

de/di José María Álvarez

(trad. Marcela Filippi)

                                  «En las sombras nocturnas vino a verme,

                                  púdica y fiel, la deliciosa virgen».

                                                        BEN AL-ZAQQAQ

                                                Para Lionel Ray

En la Biblioteca Ambrosiana

de Milán, hay un mechón

de la larga cabellera rubia de Lucrecia

Borgia, junto a unas cartas suyas

a Pietro Bembo.

        (Este poema existirá

        en la imaginación de aquel lector

        que sepa quién fue Lucrecia Borgia,

        qué significa un mechón rubio

        de una cabellera como esa, qué dicen esas cartas

        —aunque quizá no es esencial—, que

        sepa quién fue Bembo.

        Esos conocimientos

        sublimarán en su alma una imagen, una emoción. Aquí, el Poeta

        se limita a fijar un escenario

        donde es el lector

        quien crea la poesía)

                          «Nelle ombre notturne è venuta a trovarmi,

                          pudica e fedele, la deliziosa vergine».

                                                            IBEN AL-ZAQQAQ

                                               Per Lionel Ray

Nella Biblioteca Ambrosiana

di Milano, c'è una ciocca

della lunga chioma bionda di Lucrezia 

Borgia, insieme ad alcune sue lettere indirizzate

a Pietro Bembo.

        (Questa poesia esisterà

        nell'immaginazione di quel lettore

        che sa chi era Lucrezia Borgia,

        cosa significhi una ciocca bionda

        di una chioma come quella, cosa dicono quelle lettere 

        —anche se forse non è essenziale –, che

        sa chi era Bembo.

        Quelle conoscenze

        sublimeranno nella loro anima un'immagine, un'emozione. Qui, 

        il  Poeta

        si limita a fissare uno scenario

        dove è il lettore

        a creare la poesia)

                (De Museo de cera. Editorial Balduque, 2023)

 

LA MAÑANA SIGUIENTE/IL MATTINO SEGUENTE

de/di Alfonso Brezmes

(trad. Marcela Filippi)

Urgidas por la luz que huye

de los perros del crepúsculo

regresan a sus nidos las palabras

llevándose consigo el mundo,

para que así podamos inventar

a la mañana siguiente

lo que ya no tiene nombre.

Impazienti dalla luce che fugge

dai segugi del crepuscolo,

ritornano ai loro nidi le parole,

portando con sé il mondo,

affinché possiamo inventare

il mattino seguente

ciò che non ha più nome.

                    (De Es tiempo. Editorial La Garúa, 2022) 

MANEJABLE VIDA /VITA GESTIBILE

de/di Manuel Rico

(trad. Marcela Filippi)

LA vida manejable, la pequeña, la que extiende

su tenso abecedario en lugares cercanos a la casa.

Sin escalas ni bordes, sin vacíos obtusos, llana vida

de gentes parecidas a tus padres ya muertos.

Viven del bar a la tienda y a la plaza,

los domingos, a veces, visitan el centro en la mañana

y eso es todo: es el barrio. Mi madre

tan sólo alcanzó a ver el mar de Oliva

huyendo de un Madrid de bombardeos. Nada más.

Ellos, los que pisan los jardines sin hierba,

nunca serán del club de los poetas muertos,

ni siquiera del de los poetas pobres o melancólicos, nunca

visitarán la tumba de los poetas nobles,

nunca tendrán noticia de esa devoción que tú aprendiste

en los libros ajenos.

                               Son los reyes

de la vida pequeña: con quiosco de prensa y mercería,

con colegio y con bar de mús o dominó y café de media tarde,

con imposibles sueños de veranos exóticos y paisajes del norte,

de playas quincenales y de auroras

un tanto desteñidas.

LA vita gestibile, quella piccola, quella che estende

il suo teso alfabeto nei luoghi vicini a casa.

Senza scale né margini, senza vuoti ottusi, vita semplice

di gente che somiglia ai tuoi genitori già morti.

Vivono nei bar nei negozi e nella piazza,

le domeniche, a volte, visitano il centro la mattina

e questo è tutto: è il quartiere. Mia madre

è riuscita a vedere solo il mare di Oliva

fuggendo da una Madrid di bombardamenti. Nient'altro.

Loro, quelli che calpestano i giardini senza erba,

non faranno mai parte del club dei poeti estinti,

nemmeno di quello dei poeti poveri o malinconici, non visiteranno 

mai la tomba dei poeti nobili,

non sapranno mai di quella devozione che tu hai imparato

dai libri altrui.

                        Sono i re

della vita limitata: con un'edicola e una merceria,

con una scuola e un bar per giocare a carte o a domino e per un caffè pomeridiano,

con sogni impossibili di estati esotiche e paesaggi del nord,

di spiagge quindicinali e aurore

un po' sbiadite.

(De CUADERNO DE HISTORIA. Editorial Pre-Textos. Valencia, 2021)

 

ABISMO/ABISSO

de/di Hilario Barrero

(trad. Marcela Filippi)

No es que la voz del mar silencie tu presencia,

después de que la barca ha naufragado,

lo que ahoga mis ojos y mi noche

es la historia que escribe la marea

con tinta desleída de azul caligrafía 

cuando se rinde y retrocede temblorosa

arrastrando consigo tu nombre que se hunde,

con la lenta agonía de un ahogado,

en un abismo de algas y de peces.

Non è che la voce del mare silenzi la tua presenza,

dopo che la barca sia naufragata,

ciò che annega i miei occhi e la mia notte

è la storia che la marea scrive

con inchiostro sbiadito di calligrafia blu

quando si arrende e retrocede tremolante

trascinando con sé il tuo nome che si inabissa,

con la lenta agonia di chi annega,

in un abisso di alghe e pesci.

(De Educación nocturna. Editorial Renacimiento, 2017

 

EL BAILE DE LOS PÁJAROS/IL BALLO DEGLI UCCELLI

de/di Basilio Sánchez

(trad. Marcela Filippi)

En mi parte más sola crece un árbol

y yo escucho sus hojas.

Como ellas,

con un temblor idéntico,

respiran las palabras, y es su aliento

el que vuelve de pronto incandescente

lo que ya se ha extinguido.

El poema es el baile de los pájaros frente a la comitiva de la boda.

La poesía,

ese espacio mayor que el universo

del que hablaba John Berger,

esa suma infinita

de presencias y ausencias que habitamos,

con los ojos cerrados, los vivos y los muertos.

Me dedico a lo poco,

me digo cada día, pero a veces,

cuando los otros duermen,

cuando el silencio cobra su sentido en el centro de las cosas,

me descubro caminando en la noche

pensativo y magnífico como un pastor de Rilke.

Hoy he escrito una línea con la mano de Dios.

De todo lo posible,

el poeta ha elegido multiplicar los panes y los peces.

Nella mia parte più solitaria cresce un albero

e io ascolto le sue foglie.

Come esse,

con un tremore identico,

respirano le parole, e nel loro respiro

quello che torna all'improvviso incandescente

ciò che si è già estinto.

La poesia è il ballo degli uccelli dinanzi alla comitiva delle nozze.

Poesia,

quello spazio più grande dell'universo

di cui parlava John Berger,

quella somma infinita

di presenze e assenze che abitiamo,

con gli occhi chiusi, i vivi e i morti.

Mi dedico alle piccole cose,

mi dico ogni giorno, ma a volte,

quando gli altri dormono,

quando il silenzio ottiene il suo senso nel cuore delle cose,

mi ritrovo a camminare nella notte

pensieroso e magnifico come un pastore di Rilke.

Oggi ho scritto una linea con la mano di Dio.

Di tutto ciò che è possibile,

il poeta ha scelto di moltiplicare i pani e i pesci.

(De El baile de los pájatos. Editorial Pre-Textos, 2023)