TARDE LENTA DEL TIEMPO/LENTA SERA DEL TEMPO

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

                                                        ¡Qué tarde lenta el tiempo!

                                                                       Félix Grande

En este amanecer arde el recuerdo

y el secreto del tiempo deambula fragmentario

y otea el corazón sin pena, el entrecejo

del día inesperado de la semana, el mes

nefasto del suplicio, la tarde agazapada

de tanto jueves negro y de tanto minuto

que avanza por un cauce por donde va la pìedra

derecha a tu dolor y a su extravío.

Y no me digas más que estas ramas caídas

y estas sombras vacías son desconsuelo: son

luz pura y celebrada, son cera consumida,

poderío de tu risa contra el frío de la tribu,

frente al tiempo sonámbulo, ciego de siglos, mudo

sueño de los abismos.

Y yo, en algún lugar, sin tiempo, en tu memoria,

iré echando migajas compasivas a un mirlo.

Y habrá una herida abierta al fulgor de la tarde,

una ventana abierta y un túnel de silencio.

Y un clavo de pasión duradera en tu sangre.

                                                    Che sera lenta il tempo!

                                                                    Felix Grande

In quest'alba arde il ricordo

e il segreto del tempo deambula frammentario

e scruta il cuore senza pena, il corrugarsi

del giorno inatteso della settimana, il mese

nefasto del supplizio, la sera rannicchiata

dal troppo giovedì nero e da tanti minuti

che avanzano lungo un canale dove va la pietra

diritta al tuo dolore e al suo smarrimento.

E non dirmi ancora che questi rami caduti

e queste ombre vuote sono sconforto: sono

luce pura e celebrata, sono cera consumata,

forza della tua letizia contro il freddo della tribù,

dinanzi al tempo sonnambulo, cieco da secoli, muto

sogno degli abissi.

E io, in qualche luogo, senza tempo, nella tua memoria,

getterò briciole compassionevoli a un merlo.

E ci sarà una ferita aperta al fulgore della sera,

una finestra aperta e un tunnel di silenzio.

E un chiodo di passione duratura nel tuo sangue.

(Del libro Principio de incertidumbre. XIV Premio Nacional de Poesía «Ciega de Manzanares», 2015. Huerga & Fierro editores)

 

SIN APARIENCIA HUMANA/SENZA PARVENZA UMANA

de/di Carlos Peinado Elliot

(trad. Marcela Filippi)

Manos con que quisiera

hacer volver en sí toda su carne.

Pero su cuerpo,

mudo,

ha olvidado su nombre.

  

Mani con cui vorrebbe

far tornare in sé tutta la sua carne.

Ma il suo corpo,

muto,

ha dimenticato il suo nome.

                                                                      (De La herrumbre herida. Poesía Devenir) 

QUÉ INMINENCIA DESLUMBRANTE/CHE SPLENDENTE IMMINENZA

de/di Ana María del Re

(trad. Marcela Filipi)

Qué inminencia deslumbrante

entre las ruinas

Zarparemos en la última nave

a sotavento

Un solo tránsito

será concedido

 

Che splendente imminenza 

tra le rovine

Salperemo con l'ultima nave

sottovento

Un solo transito

sarà concesso

                                                                 (De La noche todavía. bid&co. editor. Venezuela 2007)

 

LOS GATOS VENGADORES/I GATTI VENDICATORI

de/di Luis Alberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

Cinco gatos en casa y tres maridos

a tus espaldas: un buen historial.

Los gatos daban miedo. Los maridos,

dinero. No eran mala conjunción.

El amor lo volcabas por completo

en las cinco peludas criaturas

que esparcían por las habitaciones

de tu mansión déco de varias plantas

su silencio, felino y misterioso,

y afilaban sus uñas en los muebles

antiguos y en tu cuerpo ya marchito,

que lucía arañazos por doquier.

Pero no te importaba, porque aquellos

feroces animales lo eran todo

en tu vida, tu asilo, tu refugio

frente a las inclemencias de la edad.

Veías, quizá, en ellos una excusa

para saldar las deudas con tu ruin

trayectoria amorosa, desprovista

del más mínimo rasgo de elegancia,

rebosante de vacuo narcisismo.

Aspirabas, tal vez, a redimirte

en ellos, en sus uñas justicieras,

de tanta crueldad como sembraste

en el terreno de los sentimientos

y que ahora se volvía contra ti.

Cinque gatti in casa e tre mariti

alle tue spalle: una buona traiettoria.

I gatti facevano paura. I mariti,

denaro. Non erano cattiva coniugazione.

L'amore lo riversavi completamente 

nelle cinque creature pelose

che diffondevano nelle stanze

della tua villa déco su più piani

il loro silenzio, felino e misterioso,

e affilavano le loro unghie sui mobili

antichi e sul tuo corpo già avvizzito,

che sfoggiava graffi dappertutto.

Ma non ti importava, perché quei

feroci animali  erano tutto

nella tua vita, il tuo riparo, il tuo rifugio

contro l'inclemenza dell'età.

Vedevi, forse, in loro una scusa

per saldare i debiti con la tua rovinosa

traiettoria amorosa, priva

del benché minimo tratto di eleganza,

traboccante di vacuo narcisismo.

Aspiravi, forse, a redimerti

in essi, nelle loro unghie giustiziere,

per la tanta crudeltà che hai seminato

nel terreno dei sentimenti

e che ora si rivoltava contro di te.

(de Bloc de otoño.  Colección Palabra de Honor. Visor Poesía, Madrid , 2018)

 

OFICIO DE CRISÁLIDA/ MESTIERE DI CRISALIDE

de/di Guadalupe Grande

(trad. Marcela Filippi)

Durante un tiempo estuve muerta:

hubo hambre y cansancio,

y el sonido del mar y el aroma de los alimentos 

y la luz de la vida poblándose, reuniéndose; 

pero algo estuvo muerto. 

(nada existe más allá del instante 

nada germina           nada surge 

las horas pasan sin hacer ruido

niebla que empaña cuanto toca) 

Fue imposible rastrear los pasos en el tapiz

y ni siquiera hubo obstinación,

pues lo primero que un muerto pierde es la memoria; 

comencé a olvidar sin ningún plan ni itinerario

y no hubo signo premonitorio

que advirtiera la llegada de esa calamidad. 

(acariciaste mi sombra afanosamente         amor 

pero entonces ya estaba muerta 

hilachas de deseo en la piel y espuma muerta en la boca

que estar muerto es triste y dura mucho e indigna a quien lo presencia) 

Durante un tiempo estuve muerta

como una crisálida guardada en una caja de cartón,

detenida en el umbral, olvidada del gusano y de la mariposa. 

Instante perpetuo, cómo duele despertar de tu sosegada indiferencia, 

de tu dócil y atónita bondad. 

Ci fu un tempo in cui ero morta:

c'era fame e stanchezza,

e il rumore del mare e l'aroma degli alimenti

e la luce della vita che si popolava, raccogliendosi;

ma qualcosa era morto.

(nulla esiste oltre l'istante

nulla germoglia      nulla sorge

le ore passano senza far rumore

nebbia che appanna tutto ciò che tocca)

Era impossibile tracciare i passi sul tappeto

e non c'era neanche ostinazione,

perché la prima cosa che perde un morto è la memoria;

iniziai a dimenticare senza alcun piano né itinerario

e non c'era alcun segno premonitore

che avvertisse l'arrivo di quella calamità.

(accarezzasti la mia ombra con affanno      amore

ma allora ero già morta

brandelli di desiderio sulla pelle e schiuma morta sulla bocca

l'essere morti è triste e dura a lungo e indigna chi ne è presente)

Ci fu un tempo in cui ero morta

come una crisalide conservata in una scatola di cartone,

prigioniera sulla soglia, dimenticata dal verme e dalla farfalla.

Istante perpetuo, quanto fa male svegliarsi dalla tua calma indifferenza,

dalla tua docile e attonita bontà.

                                                                                                       (El libro de Lilit)

 

ME QUEMA LA TRISTEZA/MI BRUCIA LA TRISTEZZA

de/di Luis Alberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

                   a Miguel Ángel Martín

Me quema la tristeza, esa tristeza

que es el emblema del linaje humano

y que hoy anda apagando cigarrillos 

en mi alma. La cosa está que arde

y yo vivo las llamas desde dentro

de mi ataúd, de modo que el perfume

a ruina chamuscada va impregnando

la atmósfera, y la tarde se desploma

como un lienzo de muro de un convento

quemado por la plebe, como Dresde

bajo las bombas de los aliados.

Y, por si fuera poco, Amor me mata

con su inconstancia y con su desvarío.

                                                        a Miguel Angel Martin

Mi brucia la tristezza, quella tristezza

che è l'emblema del lignaggio umano

e che oggi si aggira spegnendo sigarette

nella mia anima. La cosa arde

e io vivo le fiamme dal didentro

della mia bara, in modo che il profumo

di rovina bruciacchiata impregna

l'atmosfera, e la sera precipita

come una tela sul muro di un convento

bruciato dalla plebe, come Dresda

sotto le bombe degli alleati.

E, come se non bastasse, Amore mi uccide

con la sua incostanza e col suo delirio.

  (De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019) 

PAISAJE/PAESAGGIO

José María Alvarez

(trad. Marcela Filippi)

«“dolce color d'oriëntal zaffiro”. El verso impone esa lentitud a la voz. Hay

que decir oriëntal»

                    Jorge Luis Borges

La Unión, Mar Menor, Cabo de Palos, 

viejos caminos

que ilumináis como la Luna 

mi corazón. 

                                  Paisaje 

donde morir 

a solas. 

«“dolce color d'oriëntal zaffiro”. Il verso impone quella lentezza alla voce. Bisogna 

dire oriëntal»

            Jorge Luis Borges

La Unión, Mar Menor, Cabo de Palos,

vecchi sentieri

che illuminate come la Luna

il mio cuore.

                            Paesaggio

dove morire

in solitudine.

                                                      (Del libro Museo de Cera. Editorial Balduque, 2022)