domenica 6 giugno 2021

A CASA/LA CASA/LA CASA

de/di Victor Oliveira Mateus

(traduzioni di Marcela Filippi)


o poema não é uma casa
onde me instale
com bagagens retortas sufocos

uma casa com janelas entaipadas
paredes com vidros e pontas d’aço
cadeados de muitas voltas

o poema é uma casa de planta às avessas
com estacas de plasticina
nela habitam desejos
fantasmas assombros
que alimento e agasalho

é uma casa com pedras de muitas cores
nela todos os dias nasço
morro
mas sempre recomeço


el poema no es una casa
donde instalarme
con bagajes  retorcidos agobios 

una casa con ventanas tapiadas
paredes de vidrio y bordes de acero
candados de muchas vueltas

el poema es una casa de planta al revés
con estacas de plastilina
en ella habitan los deseos
fantasmas asombros
que alimento y resguardo

es una casa con piedras de muchos colores
en ella todos los días nazco
muero
pero siempre recomienzo


la poesia non è una casa
dove stabilirmi
con bagagli contorti affanni

una casa con le finestre murate
pareti in vetri  e bordi d'acciaio
lucchetti a molti giri

la poesia è una casa di pianta alla rovescia
con stecche di plastilina

in essa abitano desideri 
fantasmi stupori
che alimento e salvaguardo

è una casa con pietre di molti colori
in essa nasco ogni giorno
muoio
ma sempre ricomincio


                                                                          (de uma casa no outro lado do mundo. Editora Labirinto





LUNA MENOR/LUNA MINORE

 de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)


Su tempestad de azufre  

ya prepara la noche invertebrada.


Una luna menor ilumina en secreto 

la erosión silenciosa de los rostros,

su minuciosa herida, su perfil de abandono 

en un azogue opaco.


La pulsación del viento en el paisaje

pone en el centro herido de la sombra

el timbre oscuro de su voz secreta.


Invisible, fugaz, en su hora discursiva,

el fango negro, el lodo innumerable.


La sua tempesta di zolfo

prepara già la notte invertebrata.


Una luna minore illumina segretamente

la silenziosa erosione dei volti,

la loro minuziosa ferita, il loro profilo di abbandono

in un mercurio opaco.


La pulsazione del vento nel paesaggio

pone nel centro ferito dell'ombra

il timbro oscuro della sua voce segreta.


Invisibile, fugace, nella sua ora discorsiva,

il fango nero, il loto innumerevole.


                             (de Regulación del sueño. Premio Poesía Flor de Jara. Diputación de Cáceres 2020)

PRONTO OLVIDARÁS TODO/PRESTO DIMENTICHERAI TUTTO

de/di Luis Alberto Cuenca

(trad. Marcela Filippi)


Pronto olvidarás todo.

Pronto te olvidarán.

Nuestra materia prima es el olvido.

Dónde está aquel pasaje del Nibelungenlied,

dónde aquella mirada de fuego inextinguible,

dónde aquella visión de tu desnudo

entre las sombras de la biblioteca,

dónde aquellas palabras que resonaron, crueles,

durante tantos años, 

en mi alma.

Dónde están. 

Qué se hicieron. 

El bien y el mal, lo hermoso y lo terrible

de tu ínfima existencia pasaron, de la misma

manera que pasaron los imperios, las rosas, 

los tebeos del sábado,

las lágrimas de miedo y de impotencia

que traía la noche con su muerte diaria.


Tu memoria está a punto de irse para siempre

y de dejarte solo, sin recuerdos.


Pronto olvidarás todo.

Pronto te olvidarán.



Presto dimenticherai tutto.

Presto ti dimenticheranno.

La nostra materia prima è l'oblio.

Dov'è quel passaggio del Nibelungenlied,

dove quello sguardo di fuoco inestinguibile,

dove quella visione del tuo nudo

tra le ombre della biblioteca,

dove quelle parole che risuonarono, crudeli,

per tanti anni,

nella mia anima?

Dove sono?

Dove sono finite?

Il bene il male, il bello e quanto terribile

della tua infima esistenza è passato, nella stessa

maniera in cui son passati gli imperi e le rose,

i fumetti del sabato,

le lacrime di paura e d'impotenza

che la notte con la sua morte quotidiana portava.


La tua memoria è sul punto di andarsene per sempre

e di lasciarti da solo, senza ricordi.


Presto dimenticherai tutto.

Presto ti dimenticheranno.


                                                                                                            (de Bloc de otoño, 2018)


sabato 5 giugno 2021

VERANO ETERNO/ESTATE ETERNA

de/di Luis Alberto Cuenca

(trad. Marcela Filippi)


Hay quien nos dice: «Amigos, esta historia 

ya no va a durar mucho. El invierno se acerca».

Y le decimos: «Somos caballeros 

del verano. El invierno no llegará a alcanzarnos.

Mientras el cuerpo aguante,

cantaremos canciones para olvidar el frío.

En las canciones es verano siempre».


C'è chi ci dice: «Amici, questa storia

non durerà molto. L'inverno si avvicina».

E gli diciamo: «Siamo signori

dell'estate. L'inverno non giungerà da noi.

Finché il corpo resista,

canteremo canzoni per dimenticare il freddo.

Nelle canzoni è sempre estate».


                                                                                                                      (de El reino blanco, 2010)

venerdì 4 giugno 2021

DREAM A LITTLE DREAM OF ME

 de/di José María Jurado García-Posada

(trad. Marcela Filippi)


no conozco la flor del sicomoro,

pero he vivido muchos años

en el país azul de la tristeza,

allí aprendí a escuchar el canto de los pájaros.


No sé soñar despierto, solo sé soñar;

para que tú las cobijes he arrojado a tu sueño 

un puñado de estrellas irisadas.


Si alguna vez despertamos brillarán a lo lejos 

como en una bahía o una vieja canción.



Non conosco il fiore del sicomoro,

ma ho vissuto molti anni

nel paese blu della tristezza,

lì ho imparato il canto degli uccelli.


Non so sognare ad occhi aperti, so solo sognare;

affinché tu le protegga ho scagliato nel tuo sogno

una manciata di stelle iridescenti.


Se mai ci sveglieremo brilleranno lontano

come in una baia o in una vecchia canzone.

mercoledì 2 giugno 2021

POST-SCRIPTUM

de/di Antonio Colinas

(trad. Marcela Filippi)

                                                                                                   …e quindi uscimmo a riveder le stelle     

                                                                                                                       (Dante, Inferno, XXXIV)

Oscuro oboe de bruma: cómo sepulta el mar

tu solemne sonido que despierta a los muertos.

Suena, oboe profundo, y deshaz ya el nudo

del trágico existir, suene intensa tu música.

Aquí, en esta ladera que cubre el olivar,

sangre y labio retienen la hora fugitiva. 

Oscuro oboe de bruma: cómo sepulta el mar

tu solemne sonido que despierta a los muertos.

Nada debe turbar tu pensamiento, nada

turbar tu corazón. Respirar y existir.

El mundo y los humanos son de roca y de luz,

se hacen y deshacen quemados por el tiempo.

Así ha sido siempre en los siglos pasados.

Así será a lo largo de los futuros siglos.

Oscuro oboe de bruma: cómo sepulta el mar

tu solemne sonido que despierta a los muertos.

Suena, oboe profundo, y deshaz ya el nudo

del trágico existir, suene intensa tu música,

pues la vida aún sigue y yo a su luz me entrego.

Adiós a la palabra, escoria de la luz.



Scuro oboe di bruma: come seppellisce il mare

il tuo solenne suono che risveglia i morti!

Suona, oboe profondo, e sciogli quel nodo

del tragico esistere, la tua musica suoni intensa.

Qui, su questo declivio che copre l'oliveto,

sangue e labbro trattengono l'ora fuggitiva. 

Scuro oboe di bruma: come seppellisce il mare

il tuo solenne suono che risveglia i morti!

Niente deve turbare il tuo pensiero, niente

turbare il tuo cuore. Respirare ed esistere.

Il mondo e gli umani son fatti di roccia e di luce,

si formano e si disfano bruciati dal tempo.

Così è sempre stato nei secoli passati

e così sarà nei futuri secoli.

Scuro oboe di bruma: come seppellisce il mare

il tuo solenne suono che risveglia i morti!

Suona, oboe profondo e sciogli ormai il nodo

del tragico esistere, la tua musica suoni intensa,

poiché, la vita continua ancora e io alla sua luce mi abbandono.

Addio alla parola, scoria della luce.



                                                                                      (de Obra poética completa. Ediciones Siruela

martedì 1 giugno 2021

DI SERA QUANDO E' POCA LA LUCE/POR LA TARDE CUANDO ES POCA LA LUZ

de/di Valerio Magrelli

(trad. Marcela Filippi)


Di sera quando è poca la luce,

nascosto dentro il letto

colgo i profili dei ragionamenti

che scorrono sul silenzio delle membra.

E' qui che devo tessere 

l'arazzo del pensiero

e disponendo i fili di me stesso

disegnare con me la mia figura.

Questo non è un lavoro

ma una lavorazione.

Della carta prima, poi del corpo.

Suscitare la forma del pensiero,

sagomarla secondo una misura.

Penso ad un sarto

che sia la sua stessa stoffa. 


Por la tarde, cuando es poca la luz,

escondido dentro de la cama

capto los perfiles de los razonamientos

que fluyen por el silencio de los miembros.

Aquí es donde debo tejer 

el tapiz del pensamiento

y disponiendo los hilos de mí mismo

dibujar conmigo  mi figura.

Esto no es un trabajo

más bien un proceso.

Del papel primero, luego del cuerpo.

suscitar la forma del pensamiento,

moldearla según una medida.

Pienso en un sastre

que sea su mismo tejido.