de/di Victor Oliveira Mateus
(traduzioni di Marcela Filippi)
de/di Victor Oliveira Mateus
(traduzioni di Marcela Filippi)
de/di Santos Domínguez Ramos
(trad. Marcela Filippi)
Su tempestad de azufre
ya prepara la noche invertebrada.
Una luna menor ilumina en secreto
la erosión silenciosa de los rostros,
su minuciosa herida, su perfil de abandono
en un azogue opaco.
La pulsación del viento en el paisaje
pone en el centro herido de la sombra
el timbre oscuro de su voz secreta.
Invisible, fugaz, en su hora discursiva,
el fango negro, el lodo innumerable.
La sua tempesta di zolfo
prepara già la notte invertebrata.
Una luna minore illumina segretamente
la silenziosa erosione dei volti,
la loro minuziosa ferita, il loro profilo di abbandono
in un mercurio opaco.
La pulsazione del vento nel paesaggio
pone nel centro ferito dell'ombra
il timbro oscuro della sua voce segreta.
Invisibile, fugace, nella sua ora discorsiva,
il fango nero, il loto innumerevole.
(de Regulación del sueño. Premio Poesía Flor de Jara. Diputación de Cáceres 2020)
de/di Luis Alberto Cuenca
(trad. Marcela Filippi)
Pronto olvidarás todo.
Pronto te olvidarán.
Nuestra materia prima es el olvido.
Dónde está aquel pasaje del Nibelungenlied,
dónde aquella mirada de fuego inextinguible,
dónde aquella visión de tu desnudo
entre las sombras de la biblioteca,
dónde aquellas palabras que resonaron, crueles,
durante tantos años,
en mi alma.
Dónde están.
Qué se hicieron.
El bien y el mal, lo hermoso y lo terrible
de tu ínfima existencia pasaron, de la misma
manera que pasaron los imperios, las rosas,
los tebeos del sábado,
las lágrimas de miedo y de impotencia
que traía la noche con su muerte diaria.
Tu memoria está a punto de irse para siempre
y de dejarte solo, sin recuerdos.
Pronto olvidarás todo.
Pronto te olvidarán.
Presto dimenticherai tutto.
Presto ti dimenticheranno.
La nostra materia prima è l'oblio.
Dov'è quel passaggio del Nibelungenlied,
dove quello sguardo di fuoco inestinguibile,
dove quella visione del tuo nudo
tra le ombre della biblioteca,
dove quelle parole che risuonarono, crudeli,
per tanti anni,
nella mia anima?
Dove sono?
Dove sono finite?
Il bene il male, il bello e quanto terribile
della tua infima esistenza è passato, nella stessa
maniera in cui son passati gli imperi e le rose,
i fumetti del sabato,
le lacrime di paura e d'impotenza
che la notte con la sua morte quotidiana portava.
La tua memoria è sul punto di andarsene per sempre
e di lasciarti da solo, senza ricordi.
Presto dimenticherai tutto.
Presto ti dimenticheranno.
(de Bloc de otoño, 2018)
de/di Luis Alberto Cuenca
(trad. Marcela Filippi)
Hay quien nos dice: «Amigos, esta historia
ya no va a durar mucho. El invierno se acerca».
Y le decimos: «Somos caballeros
del verano. El invierno no llegará a alcanzarnos.
Mientras el cuerpo aguante,
cantaremos canciones para olvidar el frío.
En las canciones es verano siempre».
C'è chi ci dice: «Amici, questa storia
non durerà molto. L'inverno si avvicina».
E gli diciamo: «Siamo signori
dell'estate. L'inverno non giungerà da noi.
Finché il corpo resista,
canteremo canzoni per dimenticare il freddo.
Nelle canzoni è sempre estate».
(de El reino blanco, 2010)
de/di José María Jurado García-Posada
(trad. Marcela Filippi)
no conozco la flor del sicomoro,
pero he vivido muchos años
en el país azul de la tristeza,
allí aprendí a escuchar el canto de los pájaros.
No sé soñar despierto, solo sé soñar;
para que tú las cobijes he arrojado a tu sueño
un puñado de estrellas irisadas.
Si alguna vez despertamos brillarán a lo lejos
como en una bahía o una vieja canción.
Non conosco il fiore del sicomoro,
ma ho vissuto molti anni
nel paese blu della tristezza,
lì ho imparato il canto degli uccelli.
Non so sognare ad occhi aperti, so solo sognare;
affinché tu le protegga ho scagliato nel tuo sogno
una manciata di stelle iridescenti.
Se mai ci sveglieremo brilleranno lontano
come in una baia o in una vecchia canzone.
de/di Antonio Colinas
(trad. Marcela Filippi)
…e quindi uscimmo a riveder le stelle
(Dante, Inferno, XXXIV)
Oscuro oboe de bruma: cómo sepulta el mar
tu solemne sonido que despierta a los muertos.
Suena, oboe profundo, y deshaz ya el nudo
del trágico existir, suene intensa tu música.
Aquí, en esta ladera que cubre el olivar,
sangre y labio retienen la hora fugitiva.
Oscuro oboe de bruma: cómo sepulta el mar
tu solemne sonido que despierta a los muertos.
Nada debe turbar tu pensamiento, nada
turbar tu corazón. Respirar y existir.
El mundo y los humanos son de roca y de luz,
se hacen y deshacen quemados por el tiempo.
Así ha sido siempre en los siglos pasados.
Así será a lo largo de los futuros siglos.
Oscuro oboe de bruma: cómo sepulta el mar
tu solemne sonido que despierta a los muertos.
Suena, oboe profundo, y deshaz ya el nudo
del trágico existir, suene intensa tu música,
pues la vida aún sigue y yo a su luz me entrego.
Adiós a la palabra, escoria de la luz.
Scuro oboe di bruma: come seppellisce il mare
il tuo solenne suono che risveglia i morti!
Suona, oboe profondo, e sciogli quel nodo
del tragico esistere, la tua musica suoni intensa.
Qui, su questo declivio che copre l'oliveto,
sangue e labbro trattengono l'ora fuggitiva.
Scuro oboe di bruma: come seppellisce il mare
il tuo solenne suono che risveglia i morti!
Niente deve turbare il tuo pensiero, niente
turbare il tuo cuore. Respirare ed esistere.
Il mondo e gli umani son fatti di roccia e di luce,
si formano e si disfano bruciati dal tempo.
Così è sempre stato nei secoli passati
e così sarà nei futuri secoli.
Scuro oboe di bruma: come seppellisce il mare
il tuo solenne suono che risveglia i morti!
Suona, oboe profondo e sciogli ormai il nodo
del tragico esistere, la tua musica suoni intensa,
poiché, la vita continua ancora e io alla sua luce mi abbandono.
Addio alla parola, scoria della luce.
(de Obra poética completa. Ediciones Siruela
de/di Valerio Magrelli
(trad. Marcela Filippi)
Di sera quando è poca la luce,
nascosto dentro il letto
colgo i profili dei ragionamenti
che scorrono sul silenzio delle membra.
E' qui che devo tessere
l'arazzo del pensiero
e disponendo i fili di me stesso
disegnare con me la mia figura.
Questo non è un lavoro
ma una lavorazione.
Della carta prima, poi del corpo.
Suscitare la forma del pensiero,
sagomarla secondo una misura.
Penso ad un sarto
che sia la sua stessa stoffa.
Por la tarde, cuando es poca la luz,
escondido dentro de la cama
capto los perfiles de los razonamientos
que fluyen por el silencio de los miembros.
Aquí es donde debo tejer
el tapiz del pensamiento
y disponiendo los hilos de mí mismo
dibujar conmigo mi figura.
Esto no es un trabajo
más bien un proceso.
Del papel primero, luego del cuerpo.
suscitar la forma del pensamiento,
moldearla según una medida.
Pienso en un sastre
que sea su mismo tejido.