giovedì 11 marzo 2021

CÓMO DECIRTE/COME DIRTI

 de/di María Ángeles Pérez López

(trad. Marcela Filippi)


Cómo decirte, después de ocultar las flores del desierto

que me tiemblan las calles y los juncos

de tanta palabra naufragada

o mimar estas verjas, celosías

de castillos antiguos como el aire.


Cómo cambiar baúles de memoria

y muñones de tiempo sin simiente

por dos litros de viento huracanado

con los que perfumarte la cabeza

y ungirte oasis en vientres arenosos.


Come dirti, dopo aver nascosto i fiori del deserto

che mi tremano le strade e i giunchi 

per tanta parola naufragata

o vezzeggiare queste grate, gelosie

di  castelli antichi come l'aria?


Come cambiare bauli di memoria

e monconi di tempo senza seme

per due litri di vento travolgente

con cui profumarti la testa

e ungerti oasi su ventri sabbiosi?


                   (de Catorce vidas y una más. Poesía reunida 1995-2012. Diputación de Salamanca, 2020)


mercoledì 10 marzo 2021

HACIA LA MISMA TIERRA/VERSO LA STESSA TERRA

 de/di Manuel López Azorín

(trad. Marcela Filippi)


Te cansaste Penélope, tejiendo,  

de esperar y esperar y ser sumisa

y tu canto fue entonces

la canción de los héroes

con los mismos derechos a viajar,

a la vida, al amor,

al llanto y a la risa.


El héroe, enamorado, 

supo entonces del llanto consumido

entre tanta madeja y tanto tiempo

y le costó trabajo y muchas lágrimas

acostumbrarse a ser

otra rama del tronco de aquel árbol

que fuera sólo suyo.


Y te lloró al principio  

de la misma manera, el mismo llanto,

para buscar después, tras de las lágrimas,

y gracias a ese canto inigualable,

un lugar justo al lado

en este viaje hacia la misma tierra.


Ti sei stancata Penelope, tessendo,

di aspettare e aspettare e di essere sottomessa

e il tuo canto fu allora

la canzone degli eroi

con gli stessi diritti di viaggiare,

verso la vita, verso l'amore,

verso il pianto e verso il sorriso.


L'eroe, innamorato,

seppe allora del pianto versato

tra tanta matassa e tanto tempo

e gli è costato fatica e molte lacrime

abituarsi ad essere

un altro ramo del tronco di quell'albero

che fosse suo soltanto.


E ti pianse in principio 

nella stessa maniera, lo stesso pianto,

per cercare poi, dietro le lacrime,

e grazie a quel canto ineguagliabile,

un posto proprio accanto  

in questo viaggio verso la stessa terra. 


                                                                                                              (de Amar es mi ejercicio, 1997)



lunedì 8 marzo 2021

EL MIEDO/LA PAURA

 de/di María García Zambrano

(trad. Marcela Filippi)

                                                                                             Sé del miedo cuando digo mi nombre.

                                                                                                                            Alejandra Pizarnik


¿Quién desinfecta el miedo

abre esta piel, deletrea tu nombre?


¿Quién limpia esta manía 

de escribir con despojos?


¿Qué sanatorio podría albergar 

tanta pavura?


                                                                                   Conosco la paura quando pronuncio il mio nome.

                                                                                                                          Alejandra Pizarnik


Chi disinfetta la paura

apre questa pelle, scandisce il tuo nome?


Chi pulisce questa mania

di scrivere con privazioni?


Quale sanatorio potrebbe ospitare

tanto pavore?


                                                                       (del libro La hija. Edit. El sastre de Apollinaire. Madrid 2015)

ROPA TENDIDA AL VIENTO/PANNI STESI AL VENTO

 de/di Marisa Peña

(trad. Marcela Filippi)


Ya no quedan vestigios de los últimos besos,

se apagaron las luces que llevan a tu puerta,

no hay carteles que indiquen el nombre de tu calle,

ni lluvia que nos moje bajo los soportales.

Ya no subiré nunca aquella vieja cuesta.

No marcaré tu número, ni escribiré tu nombre,

ni perderé autobuses, ni calmaré tu llanto,

ni abrazaré tu sombra en las noches insomnes.

Pero, a veces, la brisa me traerá tu recuerdo

y llevará mi voz hasta donde te halles,

y sentirás un roce de caricias antiguas,

y un sabor en los labios de una boca olvidada.

Y entonces, sólo entonces, recordaremos todo:

los nombres, 

los teléfonos, 

la lluvia, 

los abrazos...

Y entonces, sólo entonces, podremos olvidarnos.



Ormai non restano più vestigia degli ultimi baci,

si sono spente le luci che conducono alla tua porta,

non ci sono cartelli che indichino il nome della tua strada,

né pioggia che ci bagni sotto i portici.

Non salirò mai quel vecchio pendio.

Non comporrò il tuo numero, né scriverò il tuo nome,

né perderò l'autobus, né calmerò il tuo pianto,

né abbraccerò la tua ombra nelle notti insonni.

Ma, a volte, la brezza mi porterà il tuo ricordo

e condurrà la mia voce ovunque ti troverai,

e sentirai uno sfiorare di carezze antiche,

e un sapore sulle labbra di una bocca dimenticata.

E allora, solo allora, ricorderemo tutto:

i nomi,

i telefoni,

la pioggia

gli abbracci...

E allora, solo allora, potremo dimenticarci.


INVIERNO EN EL PARQUE/INVERNO NEL PARCO

 de/di José Cereijo

(trad. Marcela Filippi)


Paseo por el parque esta mañana

helada y transparente.


Los árboles escuetos se dibujan

contra el silencio gris.


Ahora es posible ver a cada uno

en su forma precisa.


Erguidos o achacosos, nada esconden:

sólo son lo que son.


Pensativo, yo paso entre sus formas

esbeltas y elocuentes,


silencioso y desnudo, como ellos;

pero sin esperanza.


Passeggio nel parco questa mattina

gelida e trasparente.


Gli alberi spogli si disegnano

contro il silenzio grigio.


Ora è possibile vederli tutti

nella sua forma precisa.


Eretti o sofferenti, nulla nascondono:

sono solo quel che sono.


Assorto, passo tra le loro forme

slanciate ed eloquenti,


silenzioso e nudo, come loro;

ma senza speranza.


                                                               ( antología poética Árbol desnudo. Edit. Renacimiento, 2017)


TESTAMENTO

 de/di José Cereijo

(trad. Marcela Filippi)


Este profundo azul del cielo en primavera,

el canto de los pájaros, el rumor de los sueños,

el amor de los libros, siempre correspondido,

el silencio del alba,

el de mi corazón, algunas veces,

las horas que hacen dulce, secreta la memoria:

es todo para ella.


Todo para la muerte, que me ha querido tanto.


Questo profondo blu del cielo in primavera

il canto degli uccelli, il rumore dei sogni,

l'amore per i libri, sempre corrisposto,

il silenzio dell'alba,

quello del mio cuore, alcune volte,

le ore che rendono dolce, segreta la memoria:

è tutto per lei.


Tutto per la morte, che mi ha tanto amato.

                                                             (de la antología poética Árbol desnudo. Edit. Renacimiento, 2017)

VEHÍCULO/VEICOLO

 de/di José Cereijo

(trad. Marcela Filippi)


        No pienses que tu vida es un vehículo

que te lleva a la muerte

y nunca se detiene

y, a veces, acelera.


Ya sabes que es verdad, pero de qué te sirve.


       Non pensare che la tua vita sia un veicolo

che ti porti alla morte

e non si fermi mai

e, a volte, acceleri.


Sai già che è vero, ma a cosa ti serve?


                                                     (de la antología poética Árbol desnudo. Edit. Renacimiento, 2017)