lunedì 10 ottobre 2022

EL ABRAZO/L'ABBRACCIO

de/di Luis Alberto de Cuenca
(trad. Marcela Filippi)

Me dio un abrazo corto, pero intenso,
de esa clase de abrazo que se siente
hasta en las uñas de los pies, un salto
mortal hacia la vida, una caricia
incandescente de esas que no duran
pero que queman, algo repentino
y fugaz, un abrazo que podría 
darse sin brazos, porque pertenece 
a la categoría del conjuro
y no a las escala de los achuchones.
Recibir un abrazo así, de cuando
en cuando, es una prueba irrefutable
de que la vida a veces te regala
argumentos contra la soledad.

Mi ha dato un abbraccio breve, ma intenso,
di quel genere di abbraccio che si sente
fino alle unghie dei piedi, un salto
mortale verso la vita, una carezza
incandescente di quelle che non durano
ma che bruciano, qualcosa di repentino
e fugace, un abbraccio che potrebbe
essere dato senza braccia, perché appartiene
alla categoria dello scongiuro
e non alla scala dei gesti affettuosi.
Ricevere un simile abbraccio, di tanto
in tanto, è una prova inconfutabile
che la vita a volte ti regala
argomenti contro la solitudine.

(De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)

EL PÁJARO NEGRO/L'UCCELLO NERO

de/di Luis Alberto de Cuenca
(trad. Marcela Filippi)

Entró en tu alcoba por una ventana,
como el cuervo de Poe, y se posó,
con aire indiferente, en el alféizar.
Tú dijiste en seguida: «En ese pájaro
está la imagen de mi desastrosa
existencia, el espejo de mis males».
Creías que anunciaba otra desgracia
cuando voló hacia ti y buscó refugio
en tu hombro, como si fuese el loro
de Long John Silver, pero no decía
nada desde su luto riguroso:
tan solo te miraba y te miraba.
Por fin rompió su tregua de silencio
y dijo lo siguiente: «Amiga mía,
soy el cuervo de Odín, no sé si Huginn,
el divino y alado Pensamiento,
o si soy Muninn, la Memoria sacra
(porque somos gemelos), pero vengo
—y esto sí que lo sé— a curarte el alma
y a devolverte la ilusión perdida.
Lo que pasó, pasó. Tendrás el mundo
a tu disposición si me haces caso.
Deja ya de enhebrar bobas metáforas
sobre el pájaro negro del dolor,
el fantasma de la melancolía,
las ruinas del espíritu o la cueva
de la angustia y de la desesperanza.
Deja ya de ensañarte con la vida
Por lo que, en tu opinión, te ha arrebatado.
Solo hay futuro. El sueño tiene alas.
Sé mi zorra, que yo seré tu cuervo».


È entrato nella tua alcova da una finestra,
come il corvo di Poe, e si è posato,
con aria indifferente, sul davanzale.
Tu hai subito detto: «In quell'uccello
vi è l'immagine della mia disastrosa
esistenza, lo specchio dei miei mali».
Hai creduto che annunciasse un'altra disgrazia
quando è volato verso di te e ha cercato rifugio
sulla tua spalla, come se fosse il pappagallo
di Long John Silver, ma non diceva
nulla dal suo rigoroso lutto:
Solamente ti guardava e ti guardava.
Alla fine ruppe la sua tregua di silenzio
e disse quanto segue: «Amica mia,
sono il corvo di Odino, non so se Huginn,
il divino e alato Pensiero,
o se sono Muninn, la Memoria Sacra
(perché siamo gemelli), ma vengo
— e questo sì che lo so — per curarti l'anima
e per restituirti l'illusione perduta.
Quel che è accaduto è accaduto. Avrai il mondo
a tua disposizione se mi presti ascolto.
Smetti di rifilare stupide metafore
all'uccello nero del dolore,
al fantasma della malinconia,
alle rovine dello spirito o alla grotta
dell'angoscia e dello sconforto.
Smettila di stizzirti con la vita
per ciò che, a tuo avviso, ti ha strappato.
C'è solo futuro. Il sogno possiede ali.
Sii la mia volpe ed io sarò il tuo corvo».


(De Los mundos y los días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 2019)



domenica 2 ottobre 2022

IMAGEN CONGELADA/IMMAGINE CONGELATA

de/di Juan José Vélez Otero
(trad. Marcela Filippi)

Tú, en el cuarto vacío,
en el espacio grande de una casa cerrada,
escuchando a Serrat o leyendo a Vallejo,
estudiando los libros que pasaron de moda,
enamorado siempre de la chica imposible,
soñando con los sueños que nunca sucedieron.
Obstinados empeños componiendo pacientes
la lenta sinfonía de recuerdos postreros.
Las fracciones del alma más tarde desveladas
como pulpa y alquimia; los enlaces fallidos,
los átomos quebrados de otra resistencia.
Y la melancolía,
tu puta melancolía,
como avispas zumbando alrededor del pozo.
El sol de la tarde amarilla en el patio,
la calle y el silencio y sus moreras grandes.
Y la tristeza, siempre la tristeza
que eterna delataba tu signo entre los otros.
Tú solo en el cojín de una silla, sentado
delante de una mesa en una habitación
de una casa que ya no existe.
 Al menos
por entonces quedaba la esperanza.



Tu, nella stanza vuota,
nel grande spazio di una casa chiusa,
ascoltando Serrat o leggendo Vallejo,
studiando i libri che sono passati di moda,
sempre innamorato della ragazza impossibile,
sognando sogni che non si sono avverati mai .

Sforzi ostinati  che pazienti componevano
la lenta sinfonia di ricordi posteriori.

Le frazioni dell'anima rivelate in seguito
come polpa e alchimia; i legami falliti,
gli atomi spezzati di un'altra resistenza.

E la malinconia,
la tua fottuta malinconia,
come vespe che ronzano intorno al pozzo.

Il sole del pomeriggio giallo nel cortile,
la strada e il silenzio e i suoi grandi gelsi.
E la tristezza, sempre la tristezza
che eterna tradiva il tuo segno tra gli altri.

Tu solo sul cuscino di una sedia, seduto
davanti a un tavolo in una stanza
di una casa che non esiste più.
                                           Almeno
allora c'era la speranza.





(De Cuando todos soñábamos con Ornella Muti. Valparaíso Ediciones, marzo 2022)

 

AMO I GESTI IMPRECISI/ AMO LOS GESTOS IMPRECISOS

di/de Valerio Magrelli
(trad. Marcela Filippi)

Amo i gesti imprecisi,
uno che inciampa, l'altro
che fa urtare il bicchiere,
quello che non ricorda,
chi è distratto, la sentinella
che non sa arrestare il battito 
delle palpebre,
mi stanno a cuore
perché vedo in loro il tremore,
il tintinnio familiare
del meccanismo rotto.
L'oggetto intatto tace, non ha voce
ma solo movimento. Qui invece
ha ceduto il congegno,
il gioco delle parti,
un pezzo si separa,
si annuncia.
Dentro qualcosa balla.

Amo los gestos imprecisos,
uno que tropieza,
el otro que choca un vaso,
el que no recuerda,
el que es distraído, el centinela
que no sabe detener el breve
pestañear de los párpados;
les tengo cariño
porque veo en ellos el temblor,
el tintineo familiar
del mecanismo roto.
El objeto intacto calla, no tiene voz,
sólo movimiento. Aquí, en cambio,
falló el dispositivo,
el juego de las partes,
una pieza se separa,
se anuncia.
Dentro algo baila.



                                                                                   (Da Le cavie. Einaudi editori, 2018)

sabato 1 ottobre 2022

LA TRAGEDIA DELL'AUTUNNO E' NELL'ATTESA/LA TRAGEDIA DEL OTOÑO ESTÁ EN LA ESPERA

di/de Simone Consorti
(trad. Marcela Filippi)

La tragedia dell'autunno è nell'attesa
in quelle foglie precarie
dell'aria sospesa
Conosco un poeta che aspetta
da trent'anni in qua
il suo grande amore scomparso
un'ora fa


La tragedia del otoño está en la espera
en aquellas hojas precarias
del aire suspendido
Conozco a un poeta que espera
desde hace treinta años
su gran amor desaparecido
hace una hora


                                                                     (Dal libro Voce del verbo mare. Arcipelago Itaca Edizioni, 2022)

LA ROSA QUE SE ABATE/LA ROSA APPASSITA

de/di José Carlos Cataño
(trad. Marcela Filippi)


Como la rosa que se abate
Disolviendo su aroma
Entre las llagas de la noche,
El pasado ya nada significa.

La quilla del barco inclinada
Sobre una playa oscura,
Las olas detenidas,
Las velas rotas y desarboladas.

Como mancha de sangre
Es toda memoria, no sólo
La que se resiste al margen del tiempo,
Varada en las promesas.


Così come la rosa che appassisce
Dissolvendo il suo aroma
Tra le piaghe della notte,
Il passato non significa più nulla.

La chiglia inclinata della barca
Su una spiaggia oscura
Le onde sospese,
Le vele rotte e disalberate.

Come macchia di sangue
È ogni memoria, non solo
Quella che resiste al margine del tempo,
Fossilizzata nelle promesse.

                              (Obra poética de José Carlos Cataño ,1975-2007. Editorial Pre-Textos, Valencia 2019)

CLARO DE LUNA/CHIARO DI LUNA

de/di Santos Domínguez Ramos
(trad. Marcela Filippi)

Aquí se para el tiempo en los cuchillos
que extraen la savia dulce de la noche,
en la música esférica que cantan los planetas
con hielo o con hogueras incansables.

Con luz muda y sonámbula, con luz que ciega y arde
sobre el lento estupor del pájaro en la herida
persisten con fulgor las noches adventicias,
las horas rotatorias que amparaban el cerco de la caballería.

Porque venían de un sueño voces persecutorias,
indómitas palabras
con óxido y con niebla, disonancias difusas,
acordes acuciantes, irrevocables lunas y oscuros 
laberintos.

Variantes sucesivas de pólvora y de fuego
en las habitaciones turbias de la memoria.
Fluvial y transitoria, respira su cadencia
en esta hora callada de las contemplaciones.

Y el corazón se aplaca
en el incendio blanco que sube de las teclas del piano,
del abismo de un sueño que flota en la armonía
líquida de sus notas;
de un huracán dormido en el jardín nocturno
y en la mirada azul de los claros de luna.


Qui si ferma  il tempo nei coltelli
che estraggono la dolce linfa della notte,
nella musica sferica che cantano i pianeti
col gelo o con instancabili fuochi.

Con luce muta e sonnambula, con luce che acceca e arde
sul lento torpore dell'uccello nella ferita
persistono con fulgore le notti precarie,
le ore rotanti che proteggevano l'accerchiamento della cavalleria.

Perché voci persecutorie provenivano da un sogno,
parole indomite
con ossido e con nebbia, dissonanze diffuse,
accordi angoscianti, irrevocabili  lune e oscuri
labirinti.

Varianti successive di polvere e di fuoco
nelle torbide abitazioni della memoria.
Fluviale e transitoria, respira la sua cadenza
in quest'ora silenziosa delle contemplazioni.

E il cuore si placa
nel bianco incendio che sale dai tasti del pianoforte,
dall'abisso di un sogno che fluttua nell'armonia
liquida delle sue note;
di un uragano assopito nel giardino notturno
e nello sguardo azzurro dei chiari di luna.



                                                                              (de El dueño del eclipse, Algaida Poesía, Sevilla 2014)