venerdì 6 maggio 2022

DIBUJO DEL NATURAL/DISEGNO DAL NATURALE

 de/di Juan José Vélez Otero

(trad. Marcela Filippi)

                                                                                                   Estos días azules y este sol de la infancia

                                                                                                                                       Antonio Machado

En este mismo patio de la infancia
hoy vuelve a dar el sol como otras veces,
como en aquellos días de coladas
y sábanas al viento.

Hoy vuelve a dar el sol, mas no es el mismo,
ni canta nadie nada mientras tiende
la piel de los recuerdos.

Pasé toda la vida
huyendo del futuro,
temiendo este momento.

Y tuvo que llegar.

En el cordel, sujetas por dos pinzas,
las zapatillas grises
que conservan aún la forma de tus pies.

                                                                                          Questi giorni blu e questo sole dell'infanzia

                                                                                                                                  Antonio Machado
In questo stesso cortile dell'infanzia
oggi torna il sole come altre volte,
come in quei giorni di bucato
e di lenzuola al vento.

Oggi torna il sole, ma non è lo stesso,
né tantomeno nessuno canta qualcosa mentre stende
la pelle dei ricordi.

Ho trascorso tutta la vita
fuggendo dal futuro,
temendo questo momento.

È dovuto arrivare.


Sulla corda, tenute da due mollette,
le  pantofole grigie
che conservano ancora la forma dei tuoi piedi.


                                                                               (De Cuando todos soñábamos con Ornella Muti)

ARTESANO PERFUMISTA /ARTIGIANO PROFUMIERE

de/di Miguel Sánchez-Ostiz

(trad. Marcela Filippi)

Como un sonámbulo en casa ajena
velo y escribo con palabras 
que creía perdidas 
en el quicio del sueño
y entro en nuestra vieja casa
cuando estaba viva.  

Puedo sentir el olor del humo y de la tinta,
el de la sangre y el del vino 
que era el de la tormenta, 
su color, el de la tarde.
Allí flotaba, por rincones inolvidables,
el olor de la sal que quemaba 
en la piel, al sol, en el agua 
sobre el ruejo de la salina,
y también el del vinagre,
el del molino de chocolate,
el de la confitura y el del jabón de sosa,
y el olor espeso del agua del río 
y el de la saponaria violeta
y el del esparto y las caballerías y el cuero,
el del aceite y el el barro
y el de la llama en el candil de la tronada.
Al otro lado de puertas cerradas
estaba el olor del papel viejo y el de los mapas
el del palosanto y las maderas preciosas,
el de los viejos libros y los legajos,
el del secreto que salía sorpresivo
de los escondrijos de los muebles antiguos, 
el de la seda y el damasco rojo, azul, verde,
el de la humedad de la bodega y sus telarañas,
y el de la pólvora. 
Olores que están en mi memoria
y parecen dormir, y sin embargo crecen 
como crecen las raíces,
en los cimientos de mi casa de aire.


Come un sonnambulo in casa altrui
vigilo e scrivo con parole
che credevo perdute
nella cornice del sogno
ed entro nella nostra vecchia casa
quando era viva.

Posso sentire l'odore del fumo e dell'inchiostro,
del sangue e del vino
che era quello della tempesta,
il suo colore, quello della sera.
Lì fluttuava, in angoli indimenticabili,
l'odore del sale che bruciava
sulla pelle, al sole, nell'acqua
sul ciottolato della salina,
e anche quello dell'aceto,
quello della macina di cioccolato,
quello della confettura e quello del sapone alla soda,
e l'odore denso dell'acqua del fiume
e quello della saponaria violetta 
e quello dello sparto, dei finimenti e del cuoio,
quello dell'olio e del fango
e quello con la fiamma nella lucerna per il temporale.
Dall'altra parte delle porte chiuse
c'era l'odore di carta vecchia e delle mappe
quello del palissandro e dei legni pregiati,
quello dei vecchi libri e delle cartelle,
quello del segreto che usciva all'improvviso
dai nascondigli di mobili antichi,
quello della seta e del damasco rosso, blu, verde,
quello dell'umidità della cantina e delle sue ragnatele,
e quello della polvere.
Odori che sono nella mia memoria
e sembrano dormire, eppure crescono
come crescono le radici
nelle fondamenta della mia casa d'aria.


                                                                         (de Aquí se detienen, Ars Poètica. Oviedo 2018)

LA PRIMERA VENTANA/LA PRIMA FINESTRA

de/di Manuel Rico
(trad. Marcela Filippi)

La ventana que ya no es. La muerta

ventana que dejó, temblorosa,
imágenes aún vivas contra el tiempo y la arena.

La ventana de las casa en que he vivido,
mas ante todo
la ventana de entonces, la que daba
a un campo sin ciudad y vertederos,
a las calles huidizas, al frío vertical
y al calor imprevisto y a la niebla.

La ventana abierta a la avenida
y a los escaparates, al blanco y negro frágil
de los sueños vacíos.
                                       La ventana
tras la que crecieron tus ojos, creció el mundo
y el domingo.
                         La ventana.


La finestra che non c'è più. La morta
finestra che ha lasciato, tremolanti,
immagini ancora vive contro il tempo e la sabbia.

La finestra delle case in cui ho vissuto,
ma soprattutto 
la finestra di allora, quella che dava
a un campo senza città e senza discariche,
alle strade sfuggenti di chi fugge via, al freddo verticale
e al caldo imprevisto e alla nebbia.

La finestra aperta al viale
e alle vetrine, al fragile bianco e nero
dei sogni vuoti.
                           La finestra
dietro alla quale son cresciuti i tuoi occhi, è cresciuto il mondo 
e la domenica.
                         La finestra.

                                                        (De Cuaderno de historia. Editorial Pre-Textos, Valencia 2021)

domenica 1 maggio 2022

DESOLACIÓN/DESOLAZIONE

 de/di Miguel Ángel Yusta

(trad. Marcela Filippi)

39
Apenas sostenida entre la lluvia
se adivina la imagen de un fantasma.
Brumosa aparición, casi una ausencia.
El tiempo la destruye.
La estela de los días desvanece
el origen y el nombre.
Ya no es sino una sombra
que vaga en el recuerdo.

A malapena sostenuta fra la pioggia
si avverte l'immagine di un fantasma.
Nebbiosa apparizione, quasi un'assenza.
Il tempo la distrugge.
La scia dei giorni fa svanire
l'origine e il nome.
Non è altro che un'ombra
che vaga nel ricordo.


                                                   (Del libro Reflejos en un espejo roto. Editorial Lastura, 2019)


DIGO, DICES.../DICO, DICI...

 de/di Luis ALberto de Cuenca

(trad. Marcela Filippi)

Mírame, digo, ven a ver qué ocurre
en el país vacío de mis ojos,
en la desalentada pesadumbre
de mi cuerpo, en la noche de mi vida.
Sal de ti, dices, sal de tu silencio
deshabitado y dame una palabra
que me devuelva al mundo y me rescate
de este pozo de angustia y de amargura.
Mírame, sal de ti, dame el abismo
de tu amor, quémame, muérdeme el alma,
rómpeme, dale al viento mis cenizas.
Digo, dices, decíamos, diremos...


Guardami, dico, vieni a vedere cosa succede
nel paese vuoto dei miei occhi,
nella sconfortata gravezza
del mio corpo, nella notte della mia vita.
Esci da te, dici, esci dal tuo silenzio
disabitato e dammi una parola
che mi riporti al mondo e mi riscatti
da questo pozzo di angoscia e di amarezza.
Guardami, esci da te, dammi l'abisso
del tuo amore, bruciami, mordimi l'anima,
spezzami, dai al vento le mie ceneri.
Dico, dici, dicevamo, diremo...

(del libro "Los Mundos y los Días. Poesía 1970-2009. Colección Visor de Poesía. Madrid 209)



ME CONFUNDO EN EL FUEGO/MI CONFONDO NEL FUOCO

 de/di Isabel Miguel

(trad. Marcela Filippi)


Me confundo en el fuego,

en la danza de luces de la hoguera.

Movimiento de llamas que me atrapa

para deshabitarme,

para dejar de ser en ese tiempo

-si acaso me supiera yo en mí misma-.

Y recorro el camino hacia la nada

sin pensar ni sentir,

transportada en la hipnosis de su fuerza

cual chispa primigenia de la vida.



Mi confondo nel fuoco,

nella danza di luci del falò.

Movimento di fiamme che mi cattura

per disabitarmi,

per cessare di essere in quel momento

-nel caso in cui conoscessi me stessa-

E percorro la strada verso il nulla

senza pensare né sentire,

trasportata nell'ipnosi della sua forza

quale scintilla primigenia della vita.

HÍBRIDO MUNDO/IBRIDO MONDO

de/di Santos Domínguez Ramos
(trad. Marcela Filippi)

III   

Un caballo de sombras sube desde el silencio  
de un tiempo de cristal.   

Sube desde la fragua secreta de la noche,  
de la raíz del mapa que fija la memoria  
con luna y con arena.   

Y va a la transparencia del aire y la campana.


Un cavallo di ombre sale dal silenzio 
di un tempo di cristallo.

Sale dalla segreta fucina della notte,
dalla radice della mappa che fissa la memoria
con luna e con sabbia.

E va verso la trasparenza dell'aria e della campana.

                                                                                        

                                          (Del libro El Tercer Reino. Editorial Pre-Textos, Valencia 2021)