de/di Antonio Colinas
(trad. Marcela Filippi)
Primavera
Salud, salud al viento que enciende la pupila
y ensancha el noble pecho de quien suena la flauta.
No perdáis la belleza cantándola, vosotros
que de ella os rodeáis en los prados de Arcadia.
Que sea el oloroso viento el que traiga el rancio
aroma de la tierra desgarrada de arados,
quien desde el peñascal escabroso sacuda
las flores e ilumine los hombros de las jóvenes.
Verano
Brutal, violento estío, arrojado me tienes
sobre los pedregales del cauce, que otras tardes
llevara la frescura; abrumado me encuentro
con tanta luna roja y quemadas están
por tu luz mis pestañas, y mis nervios quemados.
Ansiedad meridiana y acaso merecida
de quien es propia víctima de una pasión inmensa
y arde, y al arder se desespera, y pena
sin el fragor del bosque, y sin amigos, oh,
sin amigos ni amores, bajo este cielo espléndido
sobre el que están girando mi soledad, las águilas.
Otoño
Ves que el heno reseco se pudre en los graneros
y entre las tablas sale su aroma penetrante;
ves ya el roble con todas sus hojas oxidadas
y el sendero que cruza el huerto de manzanos
con los frutos caídos y la humedad primera.
Son los prados fundados por la Divinidad,
en donde los rebaños pastan la negra yerba
bajo cielos de bronce sembrados de relámpagos.
Oh buen otoño ardido, coronado de vid,
corrompido de mostos y de rosas nocturnas,
aplaca la violencia, la sed del corazón
que va por las colinas; sosiégale los muslos
al pastor que ha estrellado su bastón contra el atrio
y corre, corre siempre, entre el bronco tomillo,
monte arriba, arrasado de lágrimas y sucio
de flores machacadas, de estiércol tenebroso.
(Estallarán las venas que no han querido verse
por el amor negadas.)
Invierno
Pues si viene la música con las nieves se alcen
del fuego tus dos ojos y la mirada vuele
a través del ventano, más allá de las mimbres
y del helado río sobre el que pasan aves
hacia el sur, con escarcha en los picos rosados.
Nadie debe negar este coro que vibra
bajo la tierra y crece con mil labios que soplan
sobre otras tantas flautas. Niega todo a tu vida
menos la postrimera mirada al campo lleno
de silenciosa luna y hogueras azuladas.
¡Es tan largo y tan dulce el tiempo que te toca,
el don del novilunio en el lomo del potro…!
Ve y quita los espinos a tu manto, celebra
que este invierno tampoco hay en Arcadia guerra,
sé piadoso, es el tiempo en el que se fecunda
otro año, más vida, allá en el vasto Olimpo.
Primavera
Salute, salute al vento che accende la pupilla
e allarga il nobile petto di chi suona il flauto.
Non perdete la bellezza cantandola, voi
che di essa vi circondate nei prati dell'Arcadia.
Che sia il profumato vento a portare il rancido
aroma della terra lacerata da aratri,
che dalla roccia scabrosa scuota
i fiori e illumini le spalle delle fanciulle.
Estate
Brutale, violenta estiva: mi tieni sbracato
sulla pietraia dell'alveo, che altre sere
porterebbe freschezza; sopraffatto mi ritrovo
con tanta luna rossa e bruciate sono
dalla tua luce le mie ciglia e i miei nervi arsi.
Ansia meridiana e forse meritata
di chi è vittima di una passione immensa
e arde, e nell'ardere si dispera e patisce
senza il fragore del bosco, e senza amici, oh,
senza amici né amori, sotto questo cielo splendido
su cui stanno girando la mia solitudine, le aquile.
Autunno
Vedi il fieno riarso imputridisce nei fienili
e tra le assi esce il suo aroma penetrante;
vedi già la quercia con tutte le sue foglie ossidate
e il sentiero che attraversa il frutteto di meli
con i frutti caduti e la prima umidità.
Sono i prati fondati dalla Divininità,
dove le greggi pascolano l'erba nera
sotto cieli di bronzo disseminati di fulmini.
Oh buon autunno infiammato, coronato di vite,
corrotto da mosti e da rose notturne,
placa la violenza, la sete del cuore
che va per le colline; dài sollievo alle gambe
del pastore che ha sbattuto il suo bastone contro l'atrio
e corre, corre sempre, tra il ruvido timo,
in salita, deturpato da lacrime e sporco
di fiori calpestati, di sterco tenebroso.
(Esploderanno le vene che non hanno voluto vedersi
dall'amor negate.)
Inverno
Ebbene, se arriva la musica con le nevi, si levino
dal fuoco i tuoi due occhi e lo sguardo voli
oltre la finestra, al di là dei vimini
e del gelido fiume su cui passano uccelli
verso sud, con brina sui becchi rosa.
Nessuno dovrebbe negare questo coro che vibra
sotto la terra e cresce con mille labbra che soffiano
su altrettanti flauti. Nega tutto alla tua vita
tranne l'ultimo sguardo sul campo colmo
di silenziosa luna e fuochi bluastri.
È così lungo e così dolce il tempo che ti spetta,
il dono del novilunio sul dorso del puledro!
Vai e togli le spine dal tuo manto, festeggia
che neanche quest'inverno c'è guerra in Arcadia,
sii compassionevole, è il tempo in cui viene fecondato
un altro anno, più vita là sul vasto Olimpo.
(Obra poética completa. Ediciones Siruela 2011)
