martedì 16 febbraio 2021

EL VIAJE INTERIOR/IL VIAGGIO INTERIORE

 de/di Manuel López Azorín

(trad. Marcela Filippi)


Un claro sincretismo

             (no es su acepción lingüística,

              tampoco filosófica)

parece perpetrar el atentado contra un hombre;

pero ese hombre desprecia las alianzas,

la lucha de contrarios.


Esta columna viva busca el equilibrio

-por este amargo tiempo

de dolorosas experiencias-

en la conciliación, en la piedad

o en el silencio.


Esta columna vive un viaje interno

que le muestra los símbolos,

le abre a los misterios de la vida

que ayudan a salvarnos.


¿Este viaje interior, es la mirada

hacia el entendimiento?



Un chiaro sincretismo

             (non nella sua accezione linguistica,

              neanche filosofica)

sembra perpetrare l'attacco contro un uomo;

ma quest'uomo disprezza le alleanze,

la lotta degli opposti.


Questa colonna vivente cerca l'equilibrio

-per questo tempo amaro

di esperienze dolorose-

nella conciliazione, nella pietà

o nel silenzio.


Questa colonna vive un viaggio interiore

che le mostra i simboli,

la apre ai misteri della vita

che aiutano a salvarci.


Questo viaggio interiore, è lo sguardo

verso la comprensione?

venerdì 12 febbraio 2021

LO AMPUTADO/CIÒ CHE È AMPUTATO

 de/di María Ángeles Pérez López

(trad. Marcela Filippi)

                                                                                                                   con César Vallejo


                   Animal amputado que no muere,

                   vegetal amputado que no muere,

                   palabras amputadas que no mueren.


Contra el dolor que tala la hermosura

—el brazo gangrenado y su exigencia,

el dedo que la máquina anuló

y su uña que se aferra a lo invisible

como tenaz se aferra a cada árbol

la yema en la que inscribe su deseo,

porción y cobertura seminal— 

siguen creciendo el tiempo, las ramitas.


Sigue empujando el río en su desove,

la larva en lo precario, el estornino

en el amor salvaje a las distancias,

la almendra en su epitelio y su ternura.

Sigue empujando el sol toda la luz.


Quien amputa sonidos, no percibe

que en la palabra bosque, late el árbol

y en la palabra rama, la madera.

Que está el viento dormido en el violín

y la piedra en la tierra y su traspié

como están en la casa el pan y el hambre,

las vocales abiertas de la boca.

Que aunque estén cercenadas las palabras

cada letra confirma su energía,

su entrega y movimiento, su caudal.

Prolifera la vida en sus acopios.


                                                                                                                    con César Vallejo                                                                                                     

                     Animale amputato che non muore,

                     vegetale amputato che non muore,

                     parole amputate che non muoiono.


Contro il dolore che recide la bellezza

—Il braccio cancrenoso e la sua esigenza,

il dito che la macchina ha annullato

e la sua unghia che si afferra all'invisibile

quanto tenace si afferra a ogni albero

il polpastrello su cui inscrive il suo desiderio,

porzione e copertura seminale—

continuano a far crescere il tempo, i ramoscelli.


Continua il fiume a spingere nel suo adagiare,

la larva nel precario, lo storno

nell'amore selvaggio nelle distanze,

la mandorla nel suo epitelio e nella sua tenerezza.

Continua il sole a spingere tutta la luce.


Chi amputa i suoni, non percepisce

che nella parola boschi, palpiti l'albero 

e nella parola ramo, il legno.

Che il violino  dorma nel vento 

e la pietra nel suolo e nella sua viscosità

così come il pane e la fame sono in casa,

le vocali aperte della bocca.

E anche se le parole sono troncate

ogni lettera conferma la loro energia,

la loro dedizione e il loro movimento, il loro flusso.

Prolifera la vita nei suoi approvvigionamenti.


                                  (de Verbos para el bosque. Colección Lima Lee. Municipalidad de Lima, 2020)

martedì 9 febbraio 2021

LA MANO TEMBLOROSA/LA MANO CHE TREMA

de/di Santos Domínguez Ramos

(trad. Marcela Filippi)

                                                                                                         Dante, Paraíso, XIII, 77-78


Nos arrastran los signos, la esfera de la noche, 

el tiempo sumergido con pulsaciones líquidas,

hacia lo hondo, hacia arriba,

hacia la rosa de agua que arde azul sobre el lago.


Arquetipo espiral, gota de agua, 

que cae y se concentra al fondo de sí misma,

al abismo interior, al espacio que deja 

la luz curva del tiempo

en los bosques furtivos donde el otoño gime

con luz de escalofrío.


El latido del mundo y sus genealogías:

hipótesis o gesto, alcaraván o espuma 

latente en la penumbra de formas jeroglíficas.  


Así, desde el origen, desde la fuente antigua

el vórtice que gira sin pausa en el abismo

la voluta que asciende,

inmóvil remolino que se alza y se desata 

y se rompe en espumas. 


Va a un río innumerable, al vértigo del árbol 

reflejado en el agua que fluye renacida

por el prado sin viento, hacia la claridad.


Tiene la edad oscura de la noche

la rotación del centro de un sol líquido y negro.

Flujo del ser, sustancia del origen, 

fuente secreta, giro hacia lo más profundo: 

descenso hacia lo hondo en donde todo es nombre.


Música del jazmín, sabor incandescente 

del trueno, itinerario, brasas de la memoria 

en el espacio quieto de la noche.


Allí es donde trabaja

la mano temblorosa del artista.


                                                                                                      Dante, Paradiso, XIII, 77-78


Ci trascinano i segni, la sfera della notte,

il tempo sommerso con pulsazioni liquide,

verso il profondo, verso l'alto,

verso la rosa d'acqua che arde blu sul lago.


Archetipo a spirale, goccia d'acqua,

che cade e si concentra nel profondo di se stessa,

nell'abisso interiore, nello spazio che lascia

la luce curva del tempo

nei boschi furtivi dove geme l'autunno

con luce da brivido.


Il battito del mondo e le sue genealogie:

ipotesi o gesto, chiurlo o schiuma  

latente nella penombra delle forme geroglifiche.


Così, fin dall'origine, dall'antica fonte

il vortice che gira senza sosta nell'abisso

la voluta che ascende,

immobile turbinio che si alza e si libera

e si frantuma in schiume.


Va verso un fiume innumerevole, alla vertigine dell'albero

riflesso nell'acqua che fluisce rinnovata

lungo il prato senza vento, verso la chiarezza.


Ha l'età oscura della notte

la rotazione del centro di un sole liquido e nero.

Flusso dell'essere, sostanza dell'origine, 

sorgente segreta, giro verso il più profondo: 

discesa volta alla profondità dove tutto è nome.


Musica del gelsomino, sapore incandescente

del tuono, itinerario, braci della memoria

nel quieto spazio della notte.


È lì dove lavora

la mano che trema dell'artista.


                               (de Regulación del sueño. Premio Poesía Flor de Jara. Diputación de Cáceres 2020)

EL SENA/LA SENNA

de/di Miguel Ángel Yusta

(trad. Marcela Filippi)


De Saint-Denis a Ivry el Sena hace un gigantesco signo de interrogación.
Me pregunto si tal vez tiene pereza por dejar París
y, también, qué hace allí encorvado sobre el afán de los hombres.
Por la noche, el Sena parece un inmenso gusano dormido.
Es la cloaca de París
sólo redimida por miles de poetas impertinentes,
por millones de seres que lo sueñan bello.
Vía láctea del universo metropolitano
comida por los agujeros negros de nuestras frustraciones.
Pero hay algo grandioso en este Sena dormido
cuando refleja en Orsay los colores de Claude Monet
o la sonrisa de La Gioconda al pasar por el Louvre...
Puede ser que todo eso le haya hecho girar sobre sí mismo tantas veces
y no quiera marcharse de París.


LA SENNA

Da Saint-Denis a Ivry la Senna fa un gigantesco punto interrogativo.
Mi chiedo se forse senta pigrizia di lasciare Parigi
e, anche, cosa faccia lì incurvata sulla smania degli uomini.
Di notte, la Senna sembra un enorme verme addormentato.
È la cloaca di Parigi
riscattata soltanto da migliaia di poeti impertinenti,
da milioni di esseri che la sognano bella.
Via lattea dell'universo metropolitano
divorata dai buchi neri delle nostre frustrazioni.
Ma c'è qualcosa di grandioso in questa Senna addormentata
quando riflette nell'Orsay i colori di Claude Monet
o il sorriso della Gioconda passando per il Louvre ...
Può essere che tutto ciò l'abbia fatta girare su se stessa così tante volte
che  non voglia lasciare Parigi.


                                                       (de Pasajero de otoñoHuerga y Fierro editores. Madrid 2018)

QUIERO/VOGLIO

 de/di Miguel Ángel Yusta

(trad. Marcela Filippi)


QUIERO encontrar mi vida entre tus ojos

limpios de adolescente,

perfumada por pensamientos tibios

como soles de aquellas primaveras

perdidas hace tiempo.


Quiero reconocerme como un náufrago

que te busca anhelante

y ofrecerte mi adiós

antes de navegar hacia el crepúsculo.


Sé que al pensar en ti

será mi muerte digna compañera

y tú te quedarás, adolescente,

sentada en el camino

dueña de mis recuerdos.


La última mirada,

el postrero suspiro,

será la despedida de quien te quiso tanto.


VOGLIO trovare la mia vita nei tuoi occhi

limpidi da adolescente,

profumata da tiepidi pensieri 

come il sole di quelle primavere

perdute da tempo.


Voglio riconoscermi come un naufrago

che ti cerca con desiderio

e offrirti il mio addio

prima di navigare verso il crepuscolo.


So che pensando a te

la mia morte sarà una degna compagna

e tu resterai, adolescente,

seduta sulla via

padrona dei miei ricordi.


L'ultimo sguardo

sospiro finale,

sarà il congedo di chi ti ha tanto amato.


                                                      (de El camino hacia tu nombre. Editorial Quadrivium. Girona 2011)

FONTANA DI TREVI I-II/FONTANA DI TREVI I-II

 de/di Miguel Ángel Yusta

(trad. Marcela Filippi)
                                                                                                        Lucía su esplendor el agua luminosa...

FONTANA DI TREVI I

Canta la fuente sola, en medio del silencio
de la tibia y dormida noche romana.
Me aproximo a sus aguas, casi furtivamente.
Lavo mis manos allí de toda culpa
asombrado aún de la belleza,
escondida entre calles imposibles,
que ha estallado llenando mis sentidos.
Busco la calma en el círculo del agua
y musito una oración incomprensible
mientras recuerdo las tormentas
que sin piedad azotan mi camino.
Varias veces lancé ya las monedas
y volveré, sin duda,
con la nostalgia de los años grises,
cuando Anita, voluptuosa, nos arrojaba en brazos
de sueños imposibles en tardes de domingo
en las salas de cines malolientes
donde, a oscuras, viajábamos con miedo
de la inocencia hasta la incertidumbre.
Es casi madrugada y Neptuno me mira majestuoso,
indiferente y frío.

Mientras en un rincón, entre el rumor del agua,
dos amantes acarician bellos sueños.

FONTANA DI TREVI II

Se callaban las horas.
Solamente el rumor de aquellas aguas
inundaba de gozo
un solo corazón, la misma piel.
Y la noche fluía mansamente.
No existía otro mundo
que aquél donde habitaba nuestro amor.


FONTANA DI TREVI I
                                                                                                Sfoggiava il suo splendore l'acqua luminosa...

Canta la fontana da sola, in mezzo al silenzio
della tiepida e assopita notte romana.
Mi avvicino alle sue acque, quasi furtivamente.
Lì lavo le mie mani da ogni colpa
ancora stupitdalla bellezza,
nascosta tra strade impossibili,
che è esplosa inondando i miei sensi.
Cerco la calma nel cerchio dell'acqua
e bisbiglio una preghiera incomprensibile
mentre ricordo le tempeste
che spietatamente si abbattono sulla mia via.
Diverse volte ho già lanciato le monete
e tornerò, senza dubbio,
con la nostalgia degli anni grigi,
quando Anita, voluttuosa, ci gettava sulle braccia
di sogni impossibili nelle sere di domeniche
nelle sale cinema maleodoranti
dove, al buio, viaggiavamo con paura
dall'innocenza all'incertezza.
È quasi l'alba e Nettuno mi guarda maestoso,
indifferente e freddo.

Mentre in un angolo, in mezzo al rumore dell'acqua,
due amanti accarezzano bei sogni.

FONTANA DI TREVI II

Tacevano le ore.
Solo il rumore di quelle acque
inondava di gioia
soltanto un cuore, la stessa pelle.
E la notte fluiva soavemente.
Non esisteva altro mondo
che quello dove viveva il nostro amore.


                                                           (de Pasajero de otoñoHuerga y Fierro editores. Madrid 2018)

lunedì 8 febbraio 2021

ESTA NOCHE/QUESTA NOTTE

de/di  Miguel Ángel Yusta

(trad. Marcela Filippi)


Te quería decir en esta noche,

cuando ya nadie habita en la distancia

y dormidos los pájaros

es el silencio dueño de las vidas.

Te quería decir, y te lo digo

—aunque a veces me corte las palabras

el saber que tu oído las escucha

y tus ojos las miran–

que esta tarde cuando volvía a casa,

tan silencioso y solo,

mientras sobrevolaba el pensamiento

utópicos lugares,

de pronto, te me has aparecido

con tus ojos profundos

y tus manos repletas de caricias,

abierta la sonrisa,

piernas de adolescente, apresuradas

por llegar a mis brazos

y rodearme fuerte con los tuyos.

Tu cabello jugando con el viento,

extendidas las manos en el aire,

presentidas caricias.

Venías, llegabas y te quedabas...

Entonces he sentido que la tarde

se llenaba de luces

y que toda la gente sonreía.

Que aún era hermoso el mundo

y los taxis, las casas, los semáforos.

Que las tiendas, las calles, las aceras

se llenaban de luces de repente

e íbamos del brazo, felices como niños.

Pero esta tarde no has aparecido.

Por eso te lo digo,

que te he echado de menos en las horas

que otro día mataban poco a poco.

Y aunque al subir a casa

ha sonado el teléfono y me has dicho te quiero

por un momento, amor, por un momento,

las luces se apagaron en mi alma...

Por eso te repito,

pero tal vez callarme debería,

que cada tarde, amor, que cada tarde,

me dejes que la acabe entre tus brazos.


Volevo dirti in questa notte

in cui nessuno dimora in lontananza,

addormentatisi gli uccelli, 

è il silenzio padrone delle vite.

Volevo dirti e te lo dico

-anche se a volte mi spezzi le parole

il sapere che il tuo orecchio le ascolti

e che i tuoi occhi le guardino -

che questa sera quando tornavo a casa,

così silenzioso e solo,

mentre il pensiero sorvolava 

utopici luoghi,

all'improvviso, mi sei apparsa

con i tuoi occhi profondi

e le tue mani cariche di carezze,

il sorriso aperto,

gambe da adolescente, affrettate

di raggiungere le mie braccia

e circondarmi forte con le tue.

I tuoi capelli che giocano col vento

tese le mani in aria,

intuite carezze.

Venivi, arrivavi e restavi ...

Quindi sentivo che la sera  

si riempiva di luci

e che tutta la gente sorrideva.

Che il mondo era ancora bello

e anche i taxi, le case, i semafori.

Che i negozi, le strade, i marciapiedi

si illuminavano all'improvviso

e andavamo a braccetto, felici come bambini.

Ma questa sera non sei apparsa.

Per questo ti dico,

che mi sei mancata nelle ore

che ammazzano poco a poco un altro giorno.

E anche se salendo a casa

il telefono ha squillato e mi hai detto  ti amo

per un momento, amore, per un momento,

le luci si sono spente nella mia anima...

Ecco perché ti ripeto

Ma forse dovrei tacere,

che ogni sera, amore, che ogni sera,

tu mi consenta di concluderla tra le tue braccia.


(de El camino hacia tu nombre. Editorial Quadrivium. Girona 2011)