VOCE DI DONNA/VOZ DE MUJER

di/de Pasquale Allegro
(trad. Marcela Filippi)

Vorrei parlare con te
– parli solo quando dormi, con chi? –
continuare a cercare,
guardarsi attorno
– sogni solo quando
vaghi con lo sguardo –
ordinare un caffè e leggerti
negli occhi la nostalgia dei giorni
a cui non appartengo più.

Vorrei sentirti cedere
– alla curiosità di rispondermi.

Ma non dici niente,
scrivi in fretta
una parola: vado.
Tante poi
ne scrive il silenzio.

Quisiera hablar contigo
- hablas solo cuando duermes, ¿con quién? -
seguir buscando,
mirar alrededor
- sueñas solo cuando
vagas con la mirada -
pedir un café y leerte
en los ojos la nostalgia de los días
a los que ya no pertenezco.

Quisiera que te rindieras
- a la curiosidad de responderme.

Pero no dices nada,
escribes de prisa
una palabra: me voy.
Muchas otras
las escribe el silencio.

MARZO

di/de Valerio Magrelli

(trad. Marcela Filippi)

Marzo significa Idi.

Ma cosa significa Idi?

Sapere e non agire,

agire anche sapendo,

sapendo senza più voler sapere.

Cesare fu avvertito.

Quante volte ci avvertono e non prestiamo orecchio,

andando verso il boia sorridendo...

Marzo è questa pigrizia, questa accidia,

un manto di neve che copre

il primo germogliare della coscienza.

"Tu quoque?" Non così.

Meglio:"Ego quoque!"

Marzo significa Idus.
Pero, ¿qué significa Idus?
Actuar aun sabiendo,
sabiendo sin más querer saber.

César fue advertido.

Cuántas veces nos advierten y no prestamos oídos

al ir hacia el verdugo sonriendo ...

Marzo es esta indolencia, esta pereza,

una manta de nieve que cubre

el primer brote de la conciencia.

"¿Tú quoque?" No, no así.

Mejor: "¡Ego quoque!"

NEI BAGNI PUBBLICI/EN LOS BAÑOS PÚBLICOS

di/de Valerio Magrelli
(trad. Marcela Filippi)

Le scritte nei bagni pubblici
mi dicono il dolore
del giovane che scrive,
solo, nei bagni pubblici.

Solo, con la scrittura
di chi l'ha preceduto,
in un colloquio muto,
fitto, nei bagni pubblici.

Anch'io una volta ho scritto,
solo, nei bagni pubblici,
affidando il dolore
agli insulti peggiori.

Qui si scrive soltanto
di odio, nei bagni pubblici,
ma di un odio che gira
come una sigaretta fra compagni.

Las escrituras en los baños públicos
me cuentan el dolor
del joven que escribe,
solo, en los baños públicos.

Solo, con la escritura
de quien lo precedió,
en una conversación muda,
tupida, en los baños públicos.

Una vez, yo también escribí
solo, en los baños públicos,
confiando el dolor
a los peores insultos.

Aquí solo se escribe
de odio, en los baños públicos,
pero de un odio que circula
como un cigarrillo entre compañeros.

ENTRE MUROS SOLITARIOS/TRA MURA SOLITARIE

de/di Ana María Del Re Guinand
(trad. Marcela Filippi)

Entre muros solitarios
crece
la silueta de la noche

Descalza me hundo
en su blandura

Tra mura solitarie
cresce
il profilo della notte

Scalza sprofondo
nella sua morbidezza

EL SUEÑO/IL SOGNO

de/di Jorge Luis Borges

(trad. Marcela Filippi)

Si el sueño fuera (como dicen) una tregua, un puro reposo de la mente, ¿por qué, si te despiertan bruscamente, sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora nos despoja de un don inconcebible, tan íntimo que sólo es traducible en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos truncos de los tesoros de la sombra, de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos. ¿Quién serás esta noche en el oscuro sueño, del otro lado de su muro?

Se il sogno fosse (come dicono) una tregua, un puro riposo della mente, perché, se ti svegliano bruscamente senti che ti hanno rubato una fortuna?

Perché è così triste svegliarsi presto? L’ora ci spoglia di un dono inconcepibile, talmente intimo che è solo traducibile col sopore che la veglia dora

di sogni che possono essere riflessi recisi dai tesori dell’ombra di un orbe senza tempo che non si nomina

e che il giorno deforma nei suoi specchi. Chi sarai questa notte nell’oscuro sogno, dall’altro lato del suo muro?

LOS ENIGMAS/GLI ENIGMI

de Jorge Luis Edgar Borges

(trad. Marcela Filippi)

Yo que soy el que ahora está cantando seré mañana el misterioso, el muerto, el morador de un mágico y desierto orbe sin antes ni después ni cuándo. Así afirma la mística. Me creo indigno del Infierno o de la Gloria, pero nada predigo. Nuestra historia cambia como las formas de Proteo. ¿Qué errante laberinto, qué blancura ciega de resplandor será mi suerte, cuando me entregue el fin de esta aventura la curiosa experiencia de la muerte? Quiero beber su cristalino Olvido, ser para siempre; pero no haber sido.

Io che sono quello che ora sta cantando

sarò domani il misterioso, il morto,

l’abitante di un magico e deserto

orbe senza un prima né un dopo né un quando.

Così afferma la mistica. Credo d’essere

indegno dell’Inferno o della Gloria,

ma nulla predico. La nostra storia

cambia come le forme di Proteo.

Quale errante labirinto, quale biancore

cieco di splendore sarà la mia sorte,

quando la fine di quest’avventura mi darà in consegna

la curiosa esperienza della morte?

Voglio bere il suo cristallino oblio,

essere per sempre; e tuttavia non essere stato.