de/di Rodolfo Serrano
(trad. Marcela Filippi)
A Karmelo C. Iribarren
(Habitación 231)
De todo lo que tuve en esta vida
salvaría algún bar a media tarde,
la soledad de un cine, la tristeza
que queda en un motel de madrugada.
Salvaría también, os lo aseguro,
esa melancolía de aeropuerto
sin viajeros, sin dios y sin destino.
La añoranza de un viaje en tren nocturno.
De todo lo que amo y lo que he sido
me quedo con la lluvia lenta y suave
en esa ciudad que amamos tanto,
y un puerto con olor a mar y brea.
Y las ropas colgando en las ventanas
y el blanco deslumbrante de las sábanas,
las calles como mundos, el refugio
para la soledad, siempre tan cerca.
Sin dudarlo, salvaría del olvido
una tarde de otoño y el silencio
de la iglesia del pueblo en el verano,
su sonar de campanas en domingo.
Y el dolor del amor y su abandono,
la caricia de madre, el sobresalto
del beso en un portal oscuro mientras
volaban los vencejos en la plaza.
Y, luego, los mordiscos como sangre,
los abrazos salvajes que quedaron
para siempre muriendo en el recuerdo,
y que me vienen hoy rompiendo el pecho.
De todo lo que tengo salvaría,
sobre todo, esa belleza de tu cuerpo
vencido por los años, pero siempre
glorioso en la derrota de la carne.
A Karmelo C. Iribarren
(Stanza 231)
Di tutto ciò che ho avuto in questa vita
salverei qualche bar a metà pomeriggio,
la solitudine di un cinema, la tristezza
che rimane in un motel all'alba.
Salverei anche, ve lo assicuro,
quella malinconia da aeroporto
senza viaggiatori, senza dio e senza meta.
Il rimpianto di un viaggio in treno notturno.
Di tutto ciò che amo e che sono stato
mi tengo la pioggia lenta e mite
in quella città che amiamo tanto,
e un porto con l'odore di mare e di catrame.
E i panni appesi alle finestre
e il bianco abbagliante delle lenzuola,
le strade come mondi, il rifugio
per la solitudine, sempre così vicina.
Senza esitazione, salverei dall'oblio
una sera d'autunno e il silenzio
della chiesa del paese in estate,
il suo rintocco di campane la domenica.
E il dolore dell'amore e del suo abbandono,
la carezza di madre, il sussulto
del bacio in un portone oscuro mentre
volavano i rondoni nella piazza.
E, poi, i morsi come sangue,
gli abbracci selvaggi che sono rimasti
per sempre a morire nel ricordo,
e che oggi mi assalgono spezzandomi il cuore.
Di tutto ciò che ho salverei,
soprattutto, quella bellezza del tuo corpo
segnato dagli anni, ma sempre
glorioso nella sconfitta della carne.
(De Hotel en las afueras. Registro de viajeros. Lastura Ediciones, 2026)
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