domenica 26 aprile 2020

AGONÍA/AGONIA

de/di Mauro Martina
(trad. Marcela Filippi)
Flores y voces
habitan el apenas.
¿Hueco infinito o
efímero?
¡Oh!
Agonía
que la alta noche encierra.
Fiori e voci
abitano l'appena.
Buco infinito o
effimero?
Oh!
Agonia
che l'alta notte racchiude.

giovedì 23 aprile 2020

ALQUIMIAS DEL RECUERDO/ALCHIMIE DEL RICORDO

de/di Santos Domínguez Ramos
(trad. Marcela Filippi)
El corazón de la luz es negro (Jacques Derrida)
Cae la noche en los focos de una estación desierta
en medio del invierno de luz diminutiva.
Su fulgor amarillo
no quema: es nieve eléctrica o procesión de muertos,
descarte de las horas bajo el ámbar opaco.
Un oscuro incidente en la memoria
herida de un diciembre de incisiones,
el azar desatado de su larga deriva
desata el fuego negro, la alquimia del recuerdo
como si dispusiera
en un extraño lugar, de un tiempo interminable,
de una arena sin rostros y un agua sin transcurso.
No pensar, no mirar, no haber mirado
y esperar que entre todas las voces
o pájaros o números
haya uno que te nombre, indiferente,
con la voz sustantiva de una flecha precisa.
Il cuore della luce è nero
(Jacques Derrida)
Cade la notte nelle luci di una stazione deserta
nel mezzo dell'inverno di luce diminutiva.
Il suo bagliore giallo
non brucia: è neve elettrica o processione di morti,
scarto delle ore sotto l'ambra opaca.
Un incidente oscuro nella memoria
ferita di un dicembre di incisioni,
il caso scatenato dalla sua lunga deriva
libera il fuoco nero, l'alchimia del ricordo
come se disponesse
di uno strano luogo, di tempo interminabile,
di una sabbia senza volti e un’acqua senza decorso.
Non pensare, non guardare, non aver guardato
e aspettare che tra tutte le voci
o uccelli o numeri
ce ne sia una che ti nomini, indifferente,
con la voce sostantiva di una precisa freccia.
(del libro Para explicar la nieve. Colección de poesía Ángaro. Sevilla 2009)

OBJETOS/OGGETTI

de/di Alejandro Oliveros
(trad. Marcela Filippi)

Con la mudanza
hemos dejado, sin puertas
ni ventanas,
los objetos en una caja.

La máscara veneciana
de un año nuevo lejano,
la jaula con sus helechos
y un búho de porcelana.

Se quejan en su silencio,
y por la noche sentimos
la tristeza de sus gestos;
un diálogo interrumpido,
más preciso y más sincero.

Yo siempre me he sentido
de parte de las cosas;
desde mi primer libro,
llamado Espacios,
donde canté sus alegrías
y penas a nuestro lado.

Cuando me toque el exilio,
se quedarán en la casa,
absortos ya y callados,
los objetos en una caja.


Con il trasferimento
abbiamo lasciato, senza porte
né finestre,
gli oggetti in una scatola.

La maschera veneziana
di un lontano capodanno,
la gabbia con le sue felci
e un gufo di porcellana.

Si lamentano nel loro silenzio,
e di notte sentiamo
la tristezza dei loro gesti;
un dialogo interrotto,
più preciso e più sincero.

Mi sono sempre sentito
dalla parte delle cose;
fin dal mio primo libro,
intitolato Spazi,
nel quale ho cantato le loro gioie
e dispiaceri accanto a noi.

Quando toccherà a me l'esilio
resteranno in casa
ormai assorti e in silenzio,
gli oggetti in una scatola.


                                                                             (del libro inédito Exilios)




SUS OJOS/I SUOI OCCHI

de/di Irma Verolín
(trad. Marcela Filippi)
No había nada detrás de sus ojos
sólo un mar sin movimiento,
un mar
de aguas oscuras
con peces nadando en cámara lenta
y sirenas desmenuzadas
en un fondo sin fondo
entre montañas hundidas
que alguna vez fueron
remotamente
animales que el tiempo extinguió.
Sus ojos
a pesar de todo
buscan en mí
otro mar
parecido y distante
para acariciarlo con su mirada.
Non c'era nulla dietro i suoi occhi
solo un mare senza movimento,
un mare
di acque scure
con pesci nuotando al rallentatore
e sirene sminuzzate
in un fondo senza fondo
tra montagne schiacciate
che una volta furono
remotamente
animali che il tempo estinse.
I suoi occhi
nonostante tutto
cercano
in me
un altro mare
simile e distante
per accarezzarlo con il suo sguardo.
(del libro Los días. Primer Premio Concurso de Poesía "Horacio Armani" Fundación Victoria Ocampo 2014)

ENCOMIO DE DESPOJADOS/ENCOMIO DI DEPREDATI

de/di Miguel Sánchez-Ostiz
(trad. Marcela Filippi)
Van a necesitar mucha policía.
De hecho, para ellos toda es poca.
Lo cierto es que nos quieren muertos,
callados y muertos, estamos de sobra.
Nos quieren idos, maleta en mano
o mejor, sin nada, expoliados,
como hace años, como entonces,
no vaya a ser que nos llevemos algo de valor,
algo que no nos hayan podido arrebatar
antes de emprender la huida
y vernos obligados a dar las gracias, encima.
Avranno bisogno di molta polizia.
In effetti, per loro tutta è poca.
La verità è che ci vogliono morti,
zitti e morti, siamo d’avanzo.
Ci vogliono via, valigia in mano
o meglio, senza nulla, spoliati,
come anni fa, come allora
non sia mai che ci portiamo via qualcosa di valore,
qualcosa che non abbiano potuto strapparci 
prima di intraprendere la fuga
e vederci costretti a dire grazie, oltretutto.

(del libro Fingimientos y desarraigos, 2001-2017. Pamiela Ed.)

EXILIO/ESILIO

de/di Marta López Vilar
(trad. Marcela Filippi)
Cuando llegó mi exilio, tú ya habías muerto. Años atrás. Miré el lugar, su lenguaje olvidado, todo lo que ante mí se ofrecía. No tuve ni un poco de agua que entregarle a tu recuerdo. Pero había memoria, pastos extensos de ti, días nuevos donde hacerte. Y así hice:imaginé tu sangre en los senderos. Otra vez tu sangre. Eras el dios que yacía en la mirada de los ciervos.
Quando giunse il mio esilio, tu eri già morto. Anni addietro. Guardai il luogo, il suo linguaggio dimenticato, tutto ciò che davanti a me si offriva. Non avevo neanche un po' d'acqua da dare al tuo ricordo. Ma c'era memoria, vasti pascoli di te, giorni nuovi per crearti. E così feci: immaginai il tuo sangue nei sentieri. Di nuovo il tuo sangue. Eri il dio che giaceva nello sguardo dei cervi.

(del libro El Gran Bosque, II Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, ediciones Pre-Textos, 2019)

PRIMAVERA

de/di José Ángel García Caballero
(trad. Marcela Filippi)
El confeti anticipa
el cambio de estación,
una música nueva,
otra forma de intuir las formas del dolor
y la belleza madre del ciclo de las hojas.
I coriandoli anticipano
il cambio di stagione,
una nuova musica,
un’altra forma di intuire le forme del dolore
e la bellezza madre
del ciclo delle foglie.
(del libro "El jarrón roto". Premio "Valencia". Intitución Alfons El Magnànim. Ediciones Hiperión, 2019)