REGRESO DESDE EL PIREO/RITORNO DAL PIREO

De vuelta, en el metro,
alguien que pudo haber sido pescador, los años se cuelan
en su piel y en su frente, se sienta junto a la ventana y mira
el desgaste de las fachadas que, seguramente, conoce
desde hace muchos viajes. Ahora con sus dedos
da cuenta del trasiego de la luz
sobre las casas con movimientos rituales
que recorren su viejo kombolói.
Pasan las estaciones como pasan pequeñas
iglesias a lo largo del trayecto,
lo observo santiguarse cada vez que las ve:
un movimiento rápido, discreto que baja la mirada y promete la paz
con la memoria. Viene del exilio
de sus manos de niño, las llagas anudadas
a favor de los vientos,
y así entiende la ruina, la fatiga del héroe.

Di ritorno, in metro,
qualcuno che potrebbe essere stato pescatore, gli anni s’infilano
nella sua pelle e nella sua fronte, si siede accanto alla finestra e guarda
il logorio delle facciate che, sicuramente, conosce
dai molti viaggi. Ora con le sue dita
finisce lo spostamento della luce
sulle case con movimenti rituali
che ripercorrono il suo vecchio komboloi.
Passano le stazioni così come passano piccole
chiese lungo il tragitto,
l’osservo farsi il segno della croce ogni volta che le vede:
un movimento rapido, discreto, che abbassa lo sguardo e promette la pace
con la memoria. Viene dall’esilio
delle sue mani di bambino, le piaghe annodate
a favore dei venti,
e così comprende la rovina, la fatica dell’eroe.

FRONTERAFRONTIERA

de/di José Ángel García Caballero

Este cielo es más alto.
Me extraña su gramática de luces
sobre los quitamiedos.
Respiro detenido,
incapaz del silencio en esta lengua
que ya no me pregunta cuánto tiempo.
Porque en el fondo te hablo de otra guerra,
de sus nuevas canciones
que se gastan igual en mitad de los valles,
de otro Portbou tras una luna táctil
de llamadas perdidas.
Qué rara la intemperie
de estas calles que apenas son paisaje.
Es otra guerra, sí. Triste como la infancia
en un traje invisible,
días que me repiten los vagones de un tren televisado,
esta blanca metáfora de invierno
y la piel sonrosada de tu mano,
como en aquel anuncio.



Questo cielo è più alto.
Mi stupisce la sua grammatica di luci
sui parapetti.
Respiro trattenuto
incapace del silenzio in questa lingua
che ormai non mi chiede più quanto tempo.
Perché in fondo ti parlo di un’altra guerra
delle sue nuove canzoni
che ugualmente si disperdono a metà delle valli,
di un altro Portbou dietro una luna  tattile
di chiamate perse.
Che strane le intemperie
di queste strade che sono appena paesaggio.
E’ un’altra guerra, sì. Triste come l’infanzia
in un vestito invisibile,
giorni che mi ripetono i vagoni di un treno teletrasmesso,
questa bianca metafora d’inverno
e la pelle rosea della tua mano,
come su quell’annuncio.

TRISTE ROSA

de/di José Cereijo



La triste rosa ha abierto esta mañana sus pétalos al beso (para ella mortal) del aire y de la luz.
Al borde de un abismo prodiga su belleza, esa defensa inútil,
Como si, al revés que nosotros, no buscara con ser la salvación (y aun la desdeñase ocultamente),
Sino una justificación más honda, y de otro orden. ¿Morirá porque debe? –No, no es verdad, no la
                                                                                                                 [defiende su belleza,
Que sólo hace más triste su final. Es en otro lugar donde es invulnerable (pero, ¿cómo entenderlo?):
Allí, en aquello que hace de su muerte, de su vida tan breve, un destino en sí mismo.




La triste rosa ha aperto questa mattina i suoi petali al bacio, per essa mortale, dell'aria e della luce.
Sull'orlo di un abisso prodiga la sua bellezza, quella difesa inutile,
come se, a differenza nostra, non cercasse di essere la salvezza, (ma la disdegnasse ocultamente),
bensì una giustificazione più profonda, e di altro ordine. Morirà perché deve? -No, non è vero, non la
                                                                                                              [difende la sua bellezza,
che rende solo più triste la sua fine. E' in un altro luogo dov'è invulnerabile (ma, come capirlo?):
lì, in ciò che fa della sua morte, della sua vita così breve, un destino, di per sé.

AD UN’IGNOTA/A UNA DESCONOCIDA

di/de Guido Gozzano

-sonetto-

(trad. Marcela Filippi)

Tutto ignoro di te: nome, cognome,

l’occhio, il sorriso, la parola, il gesto;

e sapere non voglio, e non ho chiesto

il colore nemmen delle tue chiome.

Ma so che vivi nel silenzio; come5

care ti sono le mie rime: questo

ti fa sorella nel mio sogno mesto,

o amica senza volto e senza nome.

Fuori del sogno fatto di rimpianto

forse non mai, non mai c’incontreremo,10

forse non ti vedrò, non mi vedrai.

Ma più di quella che ci siede accanto

cara è l’amica che non mai vedremo;

supremo è il bene che non giunge mai!

Todo de ti ignoro: nombre apellido,

el ojo, la sonrisa, la palabra, el gesto;

saber no quiero ni pregunto el resto,

como el color de tu cabello querido.

Pero sé que vives en el silencio y tanto

aprecias mis rimas, que este empeño

e hace hermana en mi triste sueño.

¡Oh amiga sin rostro, sin nombre, sin llanto!

Fuera del sueño de pena deplorada,

tal vez, jamás, jamás nos encontremos

tal vez no llegue a verte, ni me verás.

Pero más de la que está al lado sentada,

querida es la amiga que nunca veremos.

¡Supremo es el bien que no llega jamás!

A Jorge Muzam (sin respirar)/ A Jorge Muzam (senza respirare)

de/di Pablo Cingolani

Para Jorge Muzam

(trad. Marcela Filippi)

Así estemos lejos

Así la distancia nos separe

Una cordillera nos une

Son las mismas piedras

Es la misma nieve

Es ese horizonte

El que nos hermana

Y nos compromete

De los Andes a los Andes

Desde los Andes hasta los Andes

Siempre los Andes, Jorge,

Ampararán nuestras huellas

Serán la fragua y la forja

De esa pasión compartida

Por esas mismas piedras

Por esa nieve que hermana

Por ese horizonte

Que no ceja de ceder

Que no se rinde jamás

Porque es pura nieve

Es la piedra más pura

Es el horizonte

Más febril

Y el más enamorado

Por esa dicha

Que sólo las piedras

Pueden procurarnos

Por ese calor

Que solo la nieve acuna

Por ese horizonte

Que sólo busca otro horizonte

Y que es siempre el mismo

El único que nos vuelve fuertes

El único que nos vuelve dignos

El único que nos concede vida

El único por el cual vale la pena vivir

El único por el cual vale la pena vivirlo

Como lo vive la piedra

Como lo siente la nieve

Como está escrito en la piedra, en la nieve

En el destino

Como está escrito, tierna y eternamente

En el horizonte

Como está escrito, tierna y poéticamente

En la eternidad.

Benché siamo lontani

Benché la distanza ci separi

Una catena montuosa ci unisce

Sono le stesse pietre

È la stessa neve

È quell'orizzonte

Che ci rende fratelli

E ci lega

Dalle Ande alle Ande

Dalle Ande fino alle Ande

Sempre le Ande, Jorge,

Metteranno al riparo le nostre orme

Saranno la forgia e fucina

Di quella passione condivisa

Per quelle stesse pietre

Per quella neve che fraternizza

Per quell'orizzonte

Che non cessa di dare

Che non si arrende mai

Perché è pura neve

È la pietra più pura

È l'orizzonte

Più febbrile

E il più innamorato

Per quella gioia

Che solo le pietre

Possono procurarci

Per quel calore

Che solo la neve culla

Per quell'orizzonte

Che cerca solo un altro un orizzonte

E che è sempre lo stesso

L'unico che ci rende forti

L'unico che ci rende degni

L'unico che ci dà vita

L'unico per cui valga la pena vivere

L'unico per cui valga la pena viverlo

Così come lo vive la pietra

Così come lo sente la neve

Così com’è scritto sulla pietra, nella neve

Nel destino

Così com’è scritto, tenera ed eterna-mente

Nell'orizzonte

Così com’è scritto, tenera e poetica-mente

Nell'eternità.

 

                                           Pablo Cingolani                                             


                                           Río Abajo, 28 de diciembre de 2017