ARTE POÉTICA/ARTE POETICA

de/di Jorges Luis Borges

(trad. Marcela Filippi)

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

Guardare il fiume fatto di tempo e acqua

e ricordare che il tempo è un altro fiume,

sapere che ci perdiamo come il fiume

e che i volti passano come l'acqua.

Sentire che la veglia è un altro sogno

che sogna di non sognare e che la morte

che teme la nostra carne è quella morte

di ogni notte, che si chiama sogno.

Vedere nel giorno o nell'anno un simbolo

dei giorni dell'uomo e dei suoi anni,

mutare l’oltraggio degli anni

in una musica, un rumore e un simbolo,

vedere nella morte il sogno, nel tramonto

un triste oro, tale è la poesia

che è immortale e povera. La poesia

ritorna come l'aurora e il tramonto.

A volte nella sera un volto

ci guarda dal fondo di uno specchio;

l'arte deve essere come quello specchio

che svela il nostro proprio volto.

Raccontano che Ulisse, stanco di prodigi,

pianse d'amore scorgendo la sua Itaca

verde e umile. L'arte è quell’Itaca

di verde eternità, non di prodigi.

È anche come il fiume interminabile

che passa e rimane ed è il cristallo dello stesso

Eraclito incostante, che è lo stesso

ed è un altro, come il fiume interminabile.

                                                           (de El hacedor, 1960)